Luis Benítez, Nosotros, antiguos perfumistas

Si alguien en un siglo anterior operaba

Sobre la combinación de esencias que apenas pesaban lo que el aire,

Y si de su apenas presentida combinación creía

Obtener una esencia tan capaz de devolver

A quien cerca pasara, por lectura o aspiración apenas

El simulacro de la belleza condensada

En unas palabras o efluvios, el vislumbre

Siquiera, pero tan poderoso, que abre para siempre

Las narices a la nueva realidad para él,

Que es la antigua y continua, para tantos y tan pocos,

Es muy cierto, apenas contenida

En la cifra de unos versos o un veneno.

 

Si era cierto entonces que la mayoría –exigua- apenas aspiraba,

Por casualidad o por gracia, las primeras notas,

Las que se llaman palabras, las que primero se desvanecen

Y nada dejan en la nariz que es la mente y son pronto olvidadas,

Perdido para siempre su sentido, las que luego

Vuelven sin saberlo en una frase casual,

En el espejismo de una visión que les parece propia y es ajena.

 

Si otros, muchos menos, alcanzan a gustar o creen ello,

El centro donde “reside” el sentido, apenas

El primero del ejército de significados

Contenido en una condenatoria bocanada de comprensión,

Y no saben que todos sus posteriores errores sobre el mundo

Engendro serán de esa lectura y asomo algo más hondo

Que para siempre los encerrará en la falsa cárcel

Donde a partir de allí se licuarán sus vidas,

No menos engañadas por la apariencia

Del perfume, del atractivo engaño segundo

Atento como una araña, seguro como un rifle.

 

Y más hondo, en las notas que se dice son del corazón,

Acecha la epifanía profunda, que sus redes lanza

Más allá de lo que puede capturar un perfume,

Recoger nocturnamente el sentido o las palabras.

 

¿Quién puede ir más allá sin volver

Con un miembro transformado, con un órgano nuevo,

Para siempre cambiado por el asomo a lo que está

Tan fuera, tan carente de olor como de palabra?

El problema luego es andar sin ser visto por el mundo

Con esa prótesis viva, esa nueva porción de uno mismo.

 

La poesía es un perfume donde limbo, infierno y paraíso

Se disputan, igual que todas las cosas, cada día de algo nuevo

Que la fortuna dispone sobre el mundo:

 

(Creer cierto lo que dicen estos tres últimos versos

Es abrir los ojos con el frasco, fatal, abierto).

Luis Benítez (1956) es un reconocido y prolífico poeta, ensayista y traductor argentino..