A pesar de la lluvia yo he salido
a tomar un café. Estoy sentado
bajo el toldo tirante y empapado
de este viejo Tortoni conocido.
¡Cuántas veces, oh padre, habrás venido
de tus graves negocios fatigado,
a fumar un habano perfumado
y a jugar al tresillo consabido!
Melancólico, pobre, descubierto,
tu hijo te repite, padre muerto.
Suena la lluvia, núblanse mis ojos,
vomita el subterráneo alguna gente,
pregona diarios una voz doliente,
ruedan los grandes autobuses rojos.
EXCELENTE POESIA:
ResponderEliminarLA APRENDÍ HACE MAS DE 20 AÑOS CUANDO IBA A MI SECUNDARIO EN LA LOCALIDAD DE VEDIA (BS AS) NUNCA ME LA OLVIDÉ..AYER PASÉ POR EL TORTONI..Y LA RECITÉ..QUE PLACER!
ESTA ES NUESTRA ARGENTINA!
NATALIA DUHALDE
La aprendí hace 34 años,en 1ºaño de una escuela secundaria de Lanús. Ese año me llevé castellano. A la poesía la tuve que estudiar durante las vacaciones. Y me terminó gustando y siempre la recordé.
ResponderEliminarViejo café de Flore
ResponderEliminarA pesar de la lluvia yo he salido
a tomar un café. Y estoy sentado
tras el cristal vibrante y empañado
de este café de poetas ofrecido.
¡Pero tú nunca, padre, habrás venido
de tu vida a trasmano fatigado
a fumar un Gauloise bien apretado
en el barrio latino consabido!
Melancólico, acaso más abierto,
tu hijo te trae ahora, padre muerto.
Vuelves a mí, te alejas, te me pierdes.
La lluvia insiste, núblanse mis ojos.
Pasa un clochard envuelto en sus despojos,
ruedan los grandes autobuses verdes.
César Fernández Moreno
París - 1978