Lisarda Baila Cumbia

Percy B Shelley, Endecha por el año

2011-12-30T03:27:00.001-08:00

I
Huérfanas Horas, el Año ha muerto.
Venid y suspirad, venid llorando.
No: sonreíd, alegres Horas,
pues el Año no está más que dormido.
Ved, sonríe en su sueño,
de vuestro importuno llanto en burla.

II
Igual que un terremoto temblar hace
a un enterrado dentro de su féretro,
el Blanco Invierno, esa áspera nodriza,
hace hoy temblar al Año frío como la muerte.
Solemnes Horas, gemid alto
por vuestra madre envuelta en su mortaja.

III
Como el aire violento agita y mece
la cuna de un infantte cual un árbol,
así el aliento de estos días rudos
hace temblar al Año:-Estad tranquilas,
trémulas Horas: surgirá bien pronto
con nuevo amor en sus pupilas.

IV
El gris Enero llega
como un sepulturero entre las tumbas;
Febrero lleva el féretro,
Marzo, en su pena, brama enfurecido,
y llora Abril-, pero vosotras, Horas,
venís detrás con Mayo y sus flores más bellas.

Nota de Lisarda-versión castellana del poeta y ensayista Vicente Gaos- hermano de José Gaos,filósofo y traductor.
En el prólogo a su versión, Gaos señala el momento de revalorización que tenía en la joven poesía española-especialmente en Aleixandre y Cernuda-la figura de Shelley.
Y en párrafos iluminadores-como para no confiar demasiado en las etiquetas de la periodizacón literaria- escribe:

"Claro que, por otra parte, sería cosa de preguntarse qué es eso de retórica neo-clásica.Y aun, sin más, qué es eso de retórica.
Porque toda poesía es retórica: la clásica y la romántica. No será nunca la retórica la que aparte al clasicismo del romanticismo. Entre Espronceda y Quintana, ¿quién podría asegurar cuál de ambos es más retórico?
Toda poesía es retórica. Toda gran poesía acaba siempre en retórica. La sinceridad inicial del Romanticismo,propuesta en teoría como enseña de arte verdadero contra la ampulosidad ficticia de los neo-clásicos, es insostenible de hecho. El poeta romántico es su digno émulo en el uso de todas las expresiones retóricas.
No, no hay poesía exenta de ellas.Y, en realidad, no cabe hablar de una retórica neo-clásica y de una retórica romántica. Sería preferible esta otra división: retórica de gran gesto y retórica de gesto sencillo. Ahora bien, retóricos de la sencillez los encontraremos tanto entre los clásicos-Garcilaso- como entre los románticos-Bécquer."

Dirge for the year

I.

Orphan Hours, the Year is dead,
Come and sigh, come and weep!
Merry Hours, smile instead,
For the Year is but asleep.
See, it smiles as it is sleeping,
Mocking your untimely weeping.

II.

As an earthquake rocks a corse
In its coffin in the clay,
So White Winter, that rough nurse,
Rocks the death-cold Year to-day;
Solemn Hours! wail aloud
For your mother in her shroud.

III.

As the wild air stirs and sways
The tree-swung cradle of a child,
So the breath of these rude days
Rocks the Year: -- be calm and mild,
Trembling Hours, she will arise
With new love within her eyes.

IV.

January gray is here,
Like a sexton by her grave;
February bears the bier,
March with grief doth howl and rave,
And April weeps -- but, O ye Hours!
Follow with May's fairest flowers.

Written January 1, 1821.
Published 1824.

Tránsito:Jorge Santiago Perednik (1952-2011)

2011-12-24T06:44:00.000-08:00

El gran derrapador

los tres pajaritos subidos sobre un alambre

decían “tu amor, tu amor”

o quizá “tu est mort”

el de la izquierda sosteniendo unas hierbas en el pico

el del centro diciendo éste es el alambre de la verdad

el de la derecha preguntando qué pasa cuando el alambre termina

pensé que eran los tres chiflados

y también la santísima trinidad

el padre y el hijo chiflados y el espíritu chiflado

riéndose a coro del gran derrapador

en el nido la madre es lo único cierto

entonces el hijo no existe,

o el hijo es lo único cierto

entonces la madre se disuelve en

la certeza inalcanzable

la corteza, el barro, las ramitas

se disuelven tras el temporal

el poema se incompleta

si la muerte es femenina y la vida neutra ¿la nada es

Eva, el poema, no tuvo madre ¿la borro

o el nido no es un nido,

o nunca vi los ojos de una madre,

siempre cerré las ventanas a esa comedia de enredos

derrapo

derrapo

derrapo

derrap

nido nivenido

en el lugar no hay nadie

los autos frenan y miran

se deslumbran

la muerte

la mujer desnuda que llama la atención

chocando

maneja la penúltima palabra

distrae y pierde

la poesía es el monólogo

la negación del entredós

o la poesía es el alambre

la exigencia de tránsito

o el monolagambre

un nido vacío

una hembra con

un hombre sin identidad

cuyo movimiento

da la identidad

las banderas flamean al viento decorado

flap flap flap

cualesquiera sean sus colores

son el verano verdadero:

llevan como última palabra

en el ángulo superior izquierdo

la cosa del acoso

una hoz y una ruleta

la definición diabólica dice

derrapar es quitar la rapa y la rapa es

el delirio burgués sobre las manzanas podridas del gran derrapador

el infierno es lo contrario del fierno y el fierno es

el sueño de todas las banderas con la eternidad del despertar

la arena es la negación de la rena y la rena es

ese mamífero lumpen que nunca llegará a existir

más acá de los delirios y los sueños

cuando se muere a la evidencia de que no se muere

¡zas! se renace a la condena del instante

el hermano fue herido por mi mano

la mano que corté y es ahora de ella

cortésmente le digo: es el mundo, no nosotros

el que está puesto patas para arriba

¿puede ser de otra manera?

mi hijo me abandonó para mirarme

sentado patas para arriba

de allá lejos

me abandonó porque tuvo miedo

¿significa que yo lo abandoné?

leo

por qué lo abandoné

o

por qué me abandonaste, por qué me abandonaste

derrapo

derrapo

recuerdo la anécdota:

porque me abandonaste

puse un bandoneón sobre la barra

para no tocarlo

un amuleto

para no tacharlo

me hice mula

escuché los murmullos y grité ¡no, no, no!

la pregunta de San Pedro:

¿cómo se le dice a un poro pequeño?

¿y a uno más pequeño todavía?

¿hay algo más pequeño que un poro más pequeño todavía?

y dije que no había, que no,

y sonriendo

debí taparme la boca:

había contraído la deuda

había negado la ínfima infinitud

embisto

reboto

contestando a la pregunta trinitaria:

hace mucho que estoy muerto

salgo

los tres pajaritos sobre el alambre:

fiu: volaron:

no hay eternidad:

hay accidente:

un rezo y una orden:

si nada se cumple todo se cumple

¿cumplimos?

dije no, que no había que, que

la coincidencia

es decir, que no

y dije no, no, no

dije: no

(de “El gran derrapador”)

Bibliotecas e impuestos

2011-12-18T13:17:00.001-08:00

El honor de haber sido los primeros en destinar un impuesto anual a la biblioteca pública gratuita corresponde quizás a los ilustrados ciudadanos de la pequeña ciudad de Peterborugh, en New Hampshire, quienes dieron este paso en 1833.
Fuente: S.H.Steinberg, 500 años de imprenta, Ediciones Zeus, Barcelona, 1965.

Cesária Evora y Marisa Monte-É doce morrer no mar

2011-12-17T12:19:00.000-08:00

Lenguas del mundo

2011-12-16T15:17:00.001-08:00

Discernir en Word Reference

2011-12-11T23:48:00.000-08:00

Diccionario de sinónimos y antónimos © 2005 Espasa-Calpe:
discernir
comprender, entender, juzgar, aclarar, apreciar, distinguir
Antónimos: confundir, embrollar, ignorar

'discernir' también aparece en estas entradas
apercibir - apercibirse - aprehender - comprender - distinguir - distinguirse - enjuiciar - entender - entenderse - percibir - saber - singularizar - singularizarse

Preguntas en los foros con la(s) palabra(s) 'discernir' en el título:
Ningún título tiene la(s) palabra(s) 'discernir'.

Gigliola Cinquetti - Il Condor (El condor pasa)

2011-12-01T16:49:00.000-08:00

Giovanni Papini, La industria de la poesía

2011-11-30T09:27:00.001-08:00

New Parthenon, 27 mayo

He renunciado, desde hace tiempo, a todas mis direcciones y participaciones industriales para comprarme la cosa más cara -en sentido económico y moral- del mundo: la libertad. Un lujo que no está al alcance, hoy, ni siquiera de un simple millonario. Supongo que soy uno de los cinco o seis hombres aproximadamente libres que viven en la Tierra.

Pero cuando uno se ha entregado al vicio de los negocios durante tantos años, es casi imposible conseguir que éste no vuelva a recrudecer. El año pasado me vino el deseo de crear una pequeña industria con objeto de poder sustraerme a la tentación de volver a ocuparme de las grandes y pesadas. Quería que fuese absolutamente «nueva», y que no exigiese demasiado capital.

Se me ocurrió entonces la poesía. Esta especie de opio verbal, suministrado en pequeñas dosis de líneas numeradas, no es ciertamente una sustancia de primera necesidad, pero lo cierto es que algunos hombres no pueden prescindir de ella. Ninguno ha pensado, sin embargo, en «organizar» de un modo racional la fabricación de versos. Ha sido siempre dejado al capricho de. la anarquía personal. La razón de esta negligencia se halla, probablemente, en el hecho de que una industria poética, aunque floreciente, daría beneficios bastante modestos, bien sea por la dificultad -no digo imposibilidad- de adoptar máquinas, bien por la escasez de consumo de los productos.

Para mí no se trataba de un asunto de dinero, sino de curiosidad. El financiamiento necesario era mínimo, los gastos de instalación casi nulos. Sabía que era preciso recurrir, para esta nueva empresa, a skilled workers; pero tales individuos son numerosos, sobre todo en Europa. Me dediqué a buscarlos. Noté en muchos de éstos una extraña repulsión al oír mis ofrecimientos, originada por la idea de trabajar regularmente a sueldo de un jefe de la industria. Por otra parte, no había necesidad de realizar una recluta demasiado vasta, tratándose de un simple experimento sin finalidad de lucro. Conseguí contratar cinco, todos ellos jóvenes, menos uno, y discípulos de las Escuelas más modernas.

Instalé el pequeño taller en mi villa de la Florida, con dos siervos negros y dos mecanógrafas; hice montar una pequeña tipografía y esperé los primeros frutos de mi iniciativa. Los cinco poetas eran alimentados, alojados y servidos, disfrutaban de una pequeña asignación mensual y tenían derecho a un ligero tanto por ciento sobre los eventuales beneficios. El contrato duraba un año, pero era renovable para igual período de tiempo.

En los primeros meses ya comenzaron los fastidios y las dificultades. Uno de los poetas me escribió que tenía necesidad de drogas costosas para inspirarse y su sueldo no le bastaba; una de las mecanógrafas, la más joven, presentó la dimisión porque los cinco obreros no la dejaban en paz;' otro poeta me pidió una pequeña orquesta para favorecer la visita de las musas, pero se tuvo que contentar con un gramófono y seis docenas de discos; el tercer poeta se lamentaba de la falta de vino y de libros; los otros dos, según me escribió la mecanógrafa que se había quedado, no hacían más que discutir desde la mañana hasta la noche, envueltos en nubes de humo. Naturalmente, no contesté a ninguno.

Transcurridos seis meses hice, como establecía el contrato mi primera visita al establecimiento de la Florida y llamé, uno tras otro a mis poetas.

El primero que se presentó en la sala de la dirección fue Hipólito Cocardasse, francés, disertador de la escuela «Dada» y que había sido pescado, naturalmente, en Montparnasse. Pequeño, moreno. calvo, pero provisto de una barba rabiosa, muy reluciente desde el círculo de los lentes hasta los zapatos, parecía, más bien que poeta, un agente de policía que acabase de llegar de una prefectura de provincias.

-Nos recomendó usted, a mí y a mis otros colegas -dijo-, que creásemos un tipo nuevo, adaptado internacional. Je me flatte d'avoir réussi au delá de vos espérances. Usted sabe que cada lengua tiene su musicalidad propia y que ciertas palabras incoloras o sordas tienen una sonoridad admirable traducidas a las de otra lengua. Servirse, pues, de una sola lengua para escribir poesía es ponerse en condiciones difíciles para obtener esa variedad y riqueza musical que es el verdadero fin de la lírica pura. He pensado, por tanto, en componer mis versos eligiendo aquí y allá entre las principales lenguas las palabras y las expresiones que mejor se prestan para la realización armónica del misterio poético. Ahora las personas cultas conocen cinco o seis idiomas europeos y no hay peligro de no ser comprendido. Añada que la Sociedad de las Naciones admitirá con gusto bajo su patronato estos primeros ensayos de poesía políglota. Dante había insertado, en diferentes puntos de la Divina Comedia, versos en latín, en provenzal y en jerga satánica, pero se hallaban casi ahogados en la superabundancia del idioma vulgar. Yo, en cambio, mezclo palabras de lenguas diferentes en el mismo verso. y cada verso está construido con mezclas del mismo género. Voild mon point de départ et voici mes premiers essais. Jugez vous meme.

Y al decir esto, Cocardasse me presentó algunas hojas de gran tamaño, acompañadas de una sonrisa y una reverencia. El título de la primera poesía decía:

Gesang of a perduto amour,

Y leí los primeros versos:

Beloved carinha, mein Wettschmerz
Egorge mon time en estas soledades,
Muy tired heart, Raju presvétlyj
Muore di gioia, tel un démon au ciel.
Lieber himmel, castillo de los Dioses,
Quaris quot, durerd this fun desespére?
Aquadrvak Chic(1) drévo zizni...

Mi ignorancia lingüística me impidió seguir. Miré a la cara, en silencio, al poeta Cocardasse. -¿Tal vez no le parece equitativa la proporción de cada lengua? Sin embargo, en el reparto he llevado una cuenta proporcional de los siglos de pasado literario, de la importancia demográfica y política...

Comprendí que era inútil discutir con semejante imbécil.

-Continúe su trabajo -le dije-, a fin de año veremos hasta qué punto la poesía políglota es susceptible de una amplia venta.

Despedido Cocardasse, fue introducido Otto Muttermann de Stuttgart. Un monumento de una altura de doscientos metros que, desde hacía medio siglo, se había alzado atrevido sobre la Tierra, no ciertamente para adornarla, sino para iluminarla. Parecía nacido del cruce de un buey con una leona, y su cabellera, todavía larga, todavía rubia y todavía despeinada, como en los tiempos míticos de Thor y del Sturm und Drang, era el mayor de sus títulos en la profesión poética. Era, además de poeta, metafísico, filósofo de la historia y un poco asiriólogo; en el conjunto, un buen hombre, aunque sus ojos de mayólica azulada no fuesen siempre tranquilizadores. Le habría confiado un millón, pero no le habría recibido sin un revólver en el bolsillo.

-Aunque de pura raza germánica -comenzó diciendo Muttermann con aire solemne-, he admirado siempre el pensamiento del francés Joubert, que dice exactamente así: S'il y a un homme tourmenté par la maudite ambition de mettre tout un livre dans una page, toute una page dans une phrase, cette phrase dans un mot, c'est moi. De este pensamiento he hecho, en lo que a mí se refiere, un imperativo categórico. El defecto de mis compatriotas es la prolijidad y no se puede ser grande más que librándose de las costumbres medias de la propia raza. Además, la poesía debe ser la destilación refinada de una gota de perfume potente de una masa enorme de hierba y de flores.

»Mi vida es fidelidad a este programa. A los veinte años concebí una epopeya lírica y filosófica que debía contener no sólo mi Weltanschauung, sino de paso, la revolución histórica de la Humanidad en torno al mito central de Rea-Cibeles. A los treinta años tenía el poema terminado, pero era demasiado largo: cincuenta mil seiscientos versos. Fue entonces cuando descubrí el profundo aforismo de Joubert. Trabajé todavía con la lanceta y la lima, a los treinta y cinco años, los versos ya no eran más que diez mil y lo esencial estaba salvado. A los cuarenta años conseguí reducirlo a cuatro mil, a los cuarenta y seis no había más que dos mil trescientos versos. A los cincuenta, cuando llegué aquí, había conseguido condensarlo en setecientos veinte; y ahora, gracias a su generosa hospitalidad, mi sueño ha sido realizado: mi epopeya se halla condensada en una sola palabra, palabra mágica, quintaesenciada, que todo lo abraza y lo expresa. A usted ofrezco el resultado de mis treinta años de fatigante forcejeo en el camino de la perfección.

Y al decir eso puso sobre mi mesa un papel. Lo miré. En el centro de la página, trazada con una elegante escritura bastarda, había esta palabra:.

Entbindung

Nada más. El resto de la hoja estaba en blanco. Otto Muttermann debió de darse cuenta de mi perplejidad.

-¿No encuentra usted tal vez en esta palabra, preñada de un mundo, los infinitos sentidos que resumen el destino de los hombres? Binden, atar, el mito de Prometeo, la esclavitud de Espartaco, la potencia de la religión (de «religar»), los abusos de los tiranos, la Redención y la Revolución. Pero aquel prefijo da el otro aspecto del drama cósmico. Entbindung es desenvolvimiento y parto. Es la salvación de los vínculos, es el nacimiento milagroso del Dios mártir, la gestación triunfante de la Humanidad libertada, al fin, de los mitos y de las leyes Aquí está comprendida la doble respiración del dios de Plotino y al mismo tiempo las vicisitudes universales de la Historia: ¡conquista y revolución, servidumbre y libertad!

Los ojos de Muttermann comenzaban a lanzar chispas. Creí prudente admirar su síntesis, con la secreta esperanza de que una agravación de su manía me permitiese legalmente transferirlo a un asilo de enfermedades mentales.

El tercer poeta era uruguayo y procedía de la escuela «ultraísta». Carlos Cañamaque era jovencísimo, rubísimo y timidísimo. Sus ojos negros de betún caliente resaltaban como una doble sorpresa en aquella palidez y en aquel rubio.

-Yo también -me dijo- he intentado hacer algo un poco distinto de la poesía acostumbrada. La poesía pura, en Italia y Francia, tiene ahora su técnica: todo el encanto poético reside únicamente en la armonía de las palabras, independientemente del sentido. Yo he intentado redimirla íntegramente de todo significado, yendo más allá que los poetas puros, que conservan siempre, aunque envuelto en oscuridad, un residuo de contenido emotivo o conceptual. Aquí las palabras están asociadas únicamente a causa de su valor fonético y evocativo, sin ningún ligamento lógico que pueda atenuar o desviar el contrapunto sonoro. Lea, como ensayo, este madrigal.

No pude menos de leer

Lienzo, sombra, suspiro

Amarillas, misterios, desierto Huella, palabra, doliente, Tiro Faraón, corazón, labios, huerto.

Mi paciencia, puesta a prueba por los dos anteriores poetas, esta vez vaciló.

-¿Y cree usted, señor Cañamaque -grité-, que habrá bastantes imbéciles en el mundo para dar su dinero a cambio de este ridículo deshilachamiento de palabras? Le he dado orden de escribir poesías y no extractos de vocabularios. Usted cree poder engañarme, pero aquí hay un motivo suficiente para la rescisión del contrato. Desde hoy no pertenece usted a la fábrica. ¡Márchese!

El pobre Cañamaque bajó sus grandes ojos de antracita líquida y murmuró con tristeza:

-Así han sido tratados siempre los descubridores de mundos nuevos.

Y dignamente salió, sin ni siquiera saludarme.

El cuarto poeta que se me presentó delante era un ruso, uno de esos emigrados que se han esparcido por Europa y América, felices de poder hacer al mismo tiempo de occidentalistas y de desterrados. El conde Fedia Liubanoff podía tener, a lo más, treinta y cinco años, pero la vida que había llevado en los cafés de Mónaco y de París le había envejecido antes de tiempo. La cara tenía la consagrada moldeadura mongólica de los moscovitas, y una perilla blanquecina y rojiza le daba un aire premeditadamente diabólico. Le temblaban siempre los manos, por el terror de una condena a muerte no cumplida, decía él; por el uso inmoderado del vodka, decían sus amigos.

-Señor Gog - comenzó-, no haré largos preámbulos. Es usted demasiado sutil para tener necesidad de comentarios anticipados. Le recordaré únicamente una verdad que no habrá escapado seguramente a su inteligencia. Toda poesía tiene dos autores; el poeta y el lector. El poeta sugiere y suscita; el lector llena, con su sensibilidad personal y con sus recuerdos, lo que el poeta ha simplemente bosquejado. Sin esta colaboración la poesía no puede concebirse. Un poeta que ofrece mil versos para describir una batalla o un crepúsculo no conseguirá nunca hacer comprender algo a un palurdo o a un ciego. Pero, desde hace algún tiempo, los poetas se dejan vencer por la superabundancia; digamos únicamente que tratan de rehacer y violentar el yo de su colaborador necesario. Quieren decir demasiado y no dejan sitio para la obra del lector, para aquella integración personal que forma el mayor atractivo de la poesía. Los japoneses, raza genial y aristocrática, han conseguido llegar a hacer poesías de ocho o nueve palabras. Pero es demasiado aún. He querido dar un paso más. He aquí mi libro.

Era un pequeño volumen encuadernado en piel roja. Lo abrí y comencé a hojearlo. Cada página llevaba, en la parte superior, un título Lo demás estaba vacío.

-Vea -añadió Liubanoff-, he querido reducir al mínimo la sugestión del poeta. Cada poesía mía se compone únicamente del título: es un tema ofrecido a la meditación individual, un «la» para la creación múltiple y siempre nueva. Mi primera poesía, por ejemplo, se titula: «Siesta del ruiseñor abandonado.» Hay todos los elementos para la eflorescencia poética. La «siesta» le da la estación y la hora; el «ruiseñor» le evoca toda la música, todo el amor; y ese «abandonado» le induce a elaborar los temas eternos de la traición y del dolor. Reflexione algunos minutos sobre este título y poco a poco en su alma surge y se desenvuelve el canto maravilloso que yo quería sugerir, de manera que cada lector se convierte verdaderamente, gracias a mí, en un creador. Y las creaciones serán tantas cuantos sean los lectores. Y cada vez se puede crear una poesía nueva, que sacia y contenta mejor que podrían hacerlo las sobadas lucubraciones de un extraño.

No tuve ni siquiera fuerza para enfadarme. Reconocí lealmente que el experimento había fracasado, que la fábrica había constituido un desastre. No quise siquiera ver al quinto poeta.

La misma noche me marché, y, al terminar el año, todo el personal, comprendidos los poetas, fue licenciado. Es la primera vez en mi vida que me falla tan vergonzosamente mi olfato en el business. Y comienzo a comprender por qué el viejo Platón quería arrojar a los poetas de su república. En este negocio he experimentado una pérdida de sesenta y dos mil dólares.

Notas de Lisarda-
(1)La primera mitad de este último verso está en griego en la edición de libro.
La industria de la poesía pertenece al libro Gog de Giovanni Papini; la traducción de la edición digital corresponde a Mario Verdaguer, y apareció por Plaza y Janés, España,1980.
Mario Verdaguer (1885-1973), novelista, crítico, traductor y pintor.

Daniel Capanna, Poemas

2011-11-29T02:40:00.000-08:00

Umbrales etruscos // Daniel Capanna (1964-2009)
Selección: Ignacio Vázquez

Laberintos

Un laberinto inescrutable como la biblioteca de cierto convento, un himno entonado por un rapsoda ciego a los pies del Partenón. Las manos de aquel que vivió en laberintos de espejos, apoyadas sobre un bastón egipcio. Una biblioteca, la de Alejandría, a la que acudo en cada sueño reiterado. Una voz, la suya, soñando un pasado de vikingos. Una silueta, aquella que hoy me tiende su mano, recortada contra un ventanal luminoso. Unos ojos, ciegos ya, iluminando cerebros oscurecidos. Un laberinto, el mío, construido por Dédalo y su hijo. Un espejo, el de mi pieza, donde observo su rostro cansado. Todas estas cosas me acompañan cuando entrando al laberinto apoye mi mano en la suya, y me deje guiar, como Virgilio lo hizo con Dante, por los intrincados senderos de espejos soñados.

Umbral

Si dejé abierto este espacio de mi ser,
es sólo porque necesito que me conozcas.
Si abro mi espíritu ante vos,
es porque busco hacerte parte mía
Si tanteo buscando tu alma,
es sólo porque sigo ciego a la mano que me tendiste
Si encontrás mis sentimientos congelados,
es sólo porque tengo miedo a sentir
Si la puerta que te abro es estrecha,
te pido que la ensanches
Sé vos la persona que derrita mi hielo:
necesito imperiosamente amar, vivir…
Mi puerta continúa abierta.
Trasponé el umbral y empezá a conocerme

Queríamos tanto a Alejandra

En los crepúsculos interminables de tu insípida infancia,
soñaste despierta un futuro
Sin tu pueblo somnoliento,
sin calles de tierra arboladas,
sin cigarras en la siesta
ni vecinos tomando mate en camiseta.
Soñaste un futuro
sin una vivienda como todas
con un pequeño jardín al frente,
sin un perro mestizo,
demasiado agobiado por el calor como para molestarse en ladrar;
sin tu padre militar leyendo el diario,
ni tu madre, ama de casa, mirando la TV,
sin tu hermano arreglando un auto viejo
ni tu hermana casquivana platicando por teléfono.
Soñaste un futuro
sin horas de tedio que matar leyendo
bajo los sarmientos de una parra;
sin amigas locuaces parloteando
a la sombra de un paraíso,
sin hombres siempre esquivos,
ni letales jornadas de escuela.

Un día, no distinto de otros,
hallaste en la librería del poblado
entre novelas de Corín Tellado y manuales de colegio,
una biografía de Alejandra.
Sin cautela te asomaste
al espejo de aguas oscuras
de aquella existencia desdichada
y te enamoraste de ella.

Sucumbiste ante su origen ordinario,
no tan distinto del tuyo.
Te sedujeron la indiferencia familiar,
su lucha contra la obesidad,
el acné de su rostro redondeado,
las anfetaminas y los emparedados de mortadela
que nunca pudo dejar de consumir,
el desengaño con los hombres,
su apenas velado lesbianismo,
el desamor y la congoja
que siempre anunciaron su inmolación.
Te enamoraste de esa otra vida posible,
sin ocasos opresivos llenos de tedio y cotidianeidad.
Soñaste una vida heroica
de rechazo y humillación,
una muerte perfecta
anunciada en mil poemas.
Imaginaste un padre autoritario y represor,
esbirro del terrorismo de estado;
una madre anorgásmica, sometida a su cruel esposo,
que te castigara cuando denunciases los abusos
a los que te sometieran los múltiples novios de tu hermana.
Un hermano incestuoso
que te espiara en la ducha;
un salvaje mastín que siendo infante
te dejara marcas imborrables en tu rostro;
un maestro infame
que desestimara tus capacidades literarias
a quien dedicar, con sublime ironía, tu primer premio Clarín.
Un libidinoso sacerdote
que intentara seducirte a tierna edad
y marcara así tu rechazo por las religiones.
Una amiga que traicionara
esa prohibida relación lésbica que mantuvieran
(y que habría de escandalizar
a la mojigata sociedad pequeño burguesa de tu aldea)
y escapara con tu novio.
Un novio que te engañara con tu mejor amigo gay,
del que habrías estado enamorada secretamente
desde la pubertad.
Pero tu vida siempre ha carecido de ese sufrimiento
sin el cual la poesía sólo es una ausencia,
una cáscara vacía,
azotada de polvo, calor y aburrimiento.

Soñaste que algún día
todos leerían en tu lírica la marca de ese dolor,
bello y ansiado padecimiento,
que te era negado por ese sinsentido llamado felicidad.

Soñaste un futuro en el que la editora
de una cardinal publicación literaria
te rescatara post mortem
de esta existencia pueblerina,
de tus amigas que se niegan a experimentar el lesbianismo,
del calor y la humedad,
de los vecinos en camiseta,
de tu padre, que se hizo militar a falta de un buen trabajo,
de tu madre siempre dispuesta a escucharte,
de tu perro que no ladra,
de tu hermano que no entiende que le gustes a sus amigos,
de tu hermana, buena piba pero algo hueca,
de la obra poética que nunca te sentás a escribir,
de ese intento de suicidio
que siempre, siempre,
dejás para más adelante

Quince segundos

Como Warhol sentenciara,
todo hombre merece
sus quince minutos de fama.
Pero como en televisión el tiempo es tirano,
hemos decidido dedicar mayor espacio
a la pauta publicitaria y a la programación autorreferencial.
Así que, lo sentimos,
de ahora en más
la cosa es así:
todo hombre puede aspirar a quince segundos de notoriedad
en horario no central.

Historia de vida

Naciste, berreaste,
te ensuciaste,
te amaron, amaste.
Creciste, chillaste;
jugaste, perdiste.
Te enamoraste,
sufriste, toleraste,
te angustiaste, te revelaste,
pataleaste, gritaste,
te cortaste, te drogaste,
te encerraron,
sobrellevaste aguantaste,
te ahorcaste…
tomaste Rivotril, Alplax y Zoloft.
Te portaste bien,

te escondiste, callaste, silenciaste;
te tomaste todas las pastillas juntas:
te lavaron el estómago,
te aislaron;
te inyectaron Halopidol, Risperdax y Lexotanil.
Te calmaste, babeaste, disimulaste;
te portaste bien.
Ingeriste Foxetín, Survector y Rohipnol.
Te descompensaste,
entraste en fase maníaca,
gritaste, vociferaste, aullaste,
lastimaste,
te lastimaron…
Te aplicaron electrosismoterapia,
Valcote, Tegretol y Midax.
Hiciste laborterapia;
tomaste Lamictal y Sidenar;
participaste de la terapia de grupo,
te portaste bien,
miraste televisión,
cooperaste, te equilibraste,
te deprimiste;
te dieron Lithium, Emotival y Anafranil,
saliste, paseaste, te alegraste.
Te portaste bien,
te integraste,
te bajaron la medicación,
te soltaron.
Trabajaste, fuiste bueno,
útil a la sociedad,
sujeto productivo.
No agrediste,
no peleaste,
te adaptaste…aprendiste.

Ahora ya está,
¿qué más querés?
Nadie te dijo que ibas a ser feliz

Satori

Tajima no Kami anhelaba,
más que nada en el mundo,
alcanzar la iluminación.
Como todos los maestros se negaran a recibirlo,
partió hacia el monte Futara,
para solicitar las enseñanzas del sensei Banzo,
último Buda viviente.
Al verlo cansado, hambriento y andrajoso,
Banzo lo golpeó con una vieja escoba
gritándole: vete de aquí, perro sarnoso!
Tajima no Kami, sólo, bajo la lluvia,
comprendió el sentido de la humildad.
Cuando comunicóa su amestro su conclusión,
Banzo se limitó a escupirle en el rostro.
Tajima comprendió kenshin ken,
la opinión errónea que viene de datos inciertos.
Cierta vez, Banzo lo empujó desde un alto puente
a las frías y cristalinas aguas del río…
Allí, a punto de ahogarse, comprendió Tajima
el sentido último de ikioi, la respiración.
Y cuando Banzo lo arrojó a un profundo precipicio,
entendió, tras un mes de coma profundo,
la naturaleza de ku, el vacío.
A la primavera siguió el verano; a ésta siguió el otoño
y luego el invierno… y nuevamente la primavera.
Tajima no Kami crecía en sabiduría,
entendimiento, y lesiones invalidantes.
Fue en una tarde calurosa,
observando una flor de cerezo
enredada en los blancos cabellos de Banzo
que en estado extático dijo: ¡he visto al Buda en mi camino!
A lo que el viejo sensei contestó distraídamente:
“si ves al buda en el camino mátalo, pues no es el verdadero buda”
Tajima no Kami tomó el bastón de su maestro
y golpeó a Banzo hasta matarlo…
Entonces, alcanzó el satori.

Nota de Lisarda- hoy, 29 de noviembre, sería el aniversario de nuestro querido e inolvidable amigo. Vayan estas poesías de él como una forma de perpetuar su memoria.

Wols, Ver

2011-11-27T18:41:00.000-08:00

Voir, c'est fermer les yeux

Ver es cerrar los ojos.

***

Pour voir, il ne faut rien savoir,
sauf savoir voir

Para ver,no hace falta saber nada,
salvo saber ver.

***

Nota de Lisarda- Wols-seudónimo de Alfred Otto Wolfgang Schulze-fue un pintor y fotógrafo alemán que vivió entre 1913 y 1951. Extrajimos estos textos de Aphorismes, compilación debida al editor Jean-Paul Neveu de ediciones Le Nyctalope, 1989.

María Zambrano, Los bienaventurados

2011-11-27T14:27:00.000-08:00

La vida se arrastra desde el comienzo. Se derrama, tiende a irse más allá. A irse desde la raíz oscura, repitiendo sobre la faz de la tierra —suelo para lo que se yergue sobre ella— el desparramarse de las raíces y su laberinto. La vida, cuanto más se da a acrecer, prometida como es al crecimiento, más interpone su cuerpo, el cuerpo que al fin ha logrado, entre su ansia de crecimiento y el espacio que la llama.

***
Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas.

El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto. Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle. ¿Será esta comunicación? Si es ella, el acto de escribir es sólo medio, y lo escrito, el instrumento forjado. Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y esplendor.

***
Y así me he ido quedando a la orilla. Abandonada de la palabra, llorando interminablemente como si del mar subiera el llanto, sin más signo de vida que el latir del corazón y el palpitar del tiempo en mis sienes, en la indestructible noche de la vida. Noche yo misma.

***
Brota el delirio al parecer sin límites, no sólo del corazón humano, sino de la vida toda y se aparece todavía con mayor presencia en el despertar de la tierra en primavera y paradigmáticamente en plantas como la yedra, hermana de la llama, sucesivas madres que Dionisos necesitó para su nacimiento siempre incompleto, inacabable. Y así nos muestra este dios un padecer en el nacimiento mismo, un nacer padeciendo.

Queen, Hammer to fall

2011-11-24T12:34:00.001-08:00

Cómo empeorar la lectura (1)

2011-11-21T18:29:00.000-08:00

Cómo empeorar la lectura (1)

A Celia Fischer, por la encrucijada de paisaje catamarqueño y literatura rusa

Al abrir cualquier tomo del Bompiani (1947) el primer dato que reencuentro es el diagnóstico de mi oculista:además de la miopía y el estigmatismo, una gradual incursión en la presbicia. La tipografía del Bompiani es pequeña, pequeña, pequeña. No tan liliputiense como la Pequeña antología de poesía argentina de Jorge Perednik, pero bastante cerca. La cuestión es que necesito agregar una lupa si quiero desentrañar esas hileras de hormigas.

Busco ese dato que me lleva de Menéndez Pelayo al Bompiani:esa comedia humanista, de cuyo título no puedo acordarme, y que está a mitad de camino entre Terencio y La Celestina. Podría hacer un ejercicio borgeano de atribución errónea con la seguridad de que el error gozará de larga vida.Es más: podría perfectamente prescindir del dato. Ninguno de mis alumnos leyó a Terencio, mucho menos Los orígenes de la novela del ilustre santanderino, y tampoco les interesa La Celestina. Es comprensible:Fernando de Rojas no aparece en ningún capítulo de Los Simpsons, el oficio de alcahueta no tiene razón de ser en la era del chat, Calisto y Melibea no publicitan su ardor en el fotolog.

Así las cosas, cierro el Bompiani con la lupa adentro. Un dato que para mí es clave, que ilumina la continuidad de un personaje, desde las entrometidas esclavas de Plauto hasta las siempre inactivas criadas de telenovela, será recibido con la inercia de quien estudia sin alegría, con la motivación apática de quien cumple un trámite. Lo que para mí es una bisagra, para ellos es un cerrojo. Lo que para mí es un diálogo de citas, para ellos son nombres de una guía telefónica. Me siento solo.

Salgo a la calle. Ya sin lentes, me dedico a la contemplación de los árboles. Eucaliptos, paraísos, pinos, jacarandáes florecidos. No hace falta leer ni explicar, y sin embargo me detengo a descifrar. Me detengo a descifrar los follajes, el liquen sobre los troncos húmedos, las nervaduras, las escalas tonales del verde. Resucito.

R.E.M., Everybody hurts

2011-11-12T08:38:00.000-08:00

El mar no te hace preguntas

2011-11-07T20:00:00.000-08:00

El mar no te hace preguntas. El mar no te analiza.
La alegría no te pregunta por qué estás alegre.

La presión del pie sobre la arena no te hace preguntas.
La arena, bajo el pie, no te analiza.

El olor de la comida no te pregunta si tenés hambre:
te invita.

El abrazo no te analiza:
te abraza.

¿Por qué buscar explicaciones que no explican nada,
cuando aceptar el misterio es descansar y entender?

Elías Canetti, Auto de fe (recensión cantada)

2011-11-07T08:14:00.000-08:00

La página blanca

2011-11-06T16:48:00.000-08:00

Larga caravana pasa.
Avanzan.
Al atlas cansan aladas cargas:

puta poesía pedorra +
dudosa droga+
darky dream de diseño

= dístole! diástole!

*(dime)

Mil años cumple el Monasterio de Salvador de Oña

2011-11-05T05:43:00.000-07:00

Eduardo Rojo Díez
En el monasterio del Escorial se encuentra un manuscrito que recoge los 132 volúmenes que contenía la biblioteca monástica de Oña a comienzos del siglo XIII. En este listado había libros religiosos, entre ellos dos biblias visigóticas, clásicos latinos de Virgilio, Ovidio y Juvenal, y también obras de gramática, entre otros.

Todos estos códices se han perdido sin excepción, aunque se conservan algunos fragmentos. Es el caso de la conocida como Biblia de Oña, de mediados del siglo X, y de las Colaciones de Casiano. Algunos de estos fragmentos se han recuperado porque servían de pasta de encuadernación para otros libros en los que se archivaban documentos notariales. La desaparición de los valiosos libros de la biblioteca medieval benedictina contrasta con la conservación de 1.600 pergaminos, la mayoría relacionados con las propiedades del monasterio de Oña.

Había una biblioteca, sí, pero entre los monjes de Oña existían también poetas. William J. Entwistle reconstruyó en 1928, en sus hexámetros originales, sesenta versos de un poema en latín que había sido prosificado casi literalmente en la Crónica Najerense. Esta composición poética se hizo en Oña, donde se encuentra enterrado el rey Sancho II de Castilla, que es a quien está dedicado el Carmen de morte Sanctii regis. Destaca también que en ese poema se empieza a comprobar ya cómo crece la leyenda del Cid, cuyo famoso cantar en romance es posterior.

De Oña sale también uno de los primeros textos literarios en romance castellano. Al dorso de un documento oficial fechado en 1201 aparece, copiada de una original anterior, la Disputa del alma y el cuerpo, que inicia el género de los debates didácticos dentro de la literatura castellana. Está inspirado en un poema francés del siglo XII, que proviene a su vez de unos versos latinos, pero no hay que entenderlo como una traducción sino como un desafío literario para buscar modelos válidos para el desarrollo de la incipiente literatura romance.

CocoRosie, Gallows

2011-11-01T18:57:00.000-07:00

It was just before the moon hung
Her weary heavy head in
The gallows and the graves of
The milky milky cradle
His tears have turned to poppies
A shimmer in the midnight
A flower in the twilight
A flower in the twilight

And our screaming
Is in his screaming
Our screaming in the willow

They took him to the gallows
He fought them all the way though
And when they asked us how we knew his name
We died just before him
Our eyes are in the flowers
Our hands are in the branches
Our voices in the breezes

And our screaming
Is in his screaming
Our screaming in the willow tree

We're waiting by the willow
Our milky milky cradle
Our lockets long have rusted
His picture worn and weathered
Our hair is in the garden
The roses in our toeses
Our heart are in the blossoms
Our eyes are in the branches

And our screaming
Is in his screaming
Our screaming in the willow tree

La abuelita Wikipedia me contó que:CocoRosie es un grupo francés de acid folk formado en el año 2003. Se trata de un dúo formado por las hermanas Bianca (Coco) y Sierra (Rosie) Casady, que produce música mezclando estilos tan variados como son el canto lírico, gospel y pop lo-fi.

Rubén Darío Flórez Arcila, poeta y traductor de ruso

2011-10-29T18:45:00.000-07:00

A Solas con el poeta y traductor de literatura... por RT_en_espanol

Harold Bloom, Conclusión elegíaca

2011-10-23T05:43:00.000-07:00

Comencé mi carrera como profesor hace casi cuarenta años, en un contexto académico dominado por las ideas de T.S.Eliot; ideas que me enfurecían y contra las que luché tan vigorosamente como pude. Ahora me encuentro rodeado de profesores de hip hop; de clones de teoría galogermánica; de ideólogos del sexo y de diversas tendencias sexuales; de multiculturalistas sin límite;y me doy cuenta que la balcanización de los estudios literarios es irreversible.La numerosa caterva de Resentidos del valor estético de la literatura no va a desaparecer, y engendrará a resentidos institucionales para que les sucedan.(...)Este libro no se dirige a los académicos porque sólo un escaso número de ellos sigue leyendo por amor a la lectura.Lo que Johnson y Woolf denominaron el Lector Corriente todavía existe, y posiblemente siga siendo receptivo ante las sugerencias de lo que debería leer.

Tal lector no lee para obtener un placer fácil o para expiar la culpa social, sino para ensanchar una conciencia solitaria. El mundo académico se ha vuelto tan increíble que he oído a un crítico denunciar a este tipo de lector, diciéndome que leer sin un propósito social consructivo no era ético (...)

No puedes enseñarle a alguien a amar la gran poesía si no llega ya con ese amor. ¿Cómo puedes enseñar la soledad?La verdadera lectura es una actividad solitaria, y no le enseña a nadie a convertirse en mejor ciudadano.

Por qué los estudiantes de literatura se han convertido en científicos-políticos aficionados, sociólogos desinformados, antropólogos incompetentes, filósofos mediocres, e historiadores culturales llenos de prejuicios aunque es un asunto desconcertante, tiene su explicación.Están resentidos con la literatura, o avergonzados de ella, o simplemente no les gusta leerla.Leer un poema o una novela o una tragedia es para ellos un ejercicio de contextualización, pero no en el sentido razonable de situar la obra en su correspondiente marco histórico. A los contextos, cualesquiera que se elijan, se les asigna más fuerza y valor que que al poema de Milton, a la novela de Tolstoi o a Macbeth. No estoy seguro de qué representa o qué reemplaza la metáfora de las "energías sociales", pero, al igual que las pulsiones freudianas, tales energías no pueden escribir ni leer, ni de hecho hacer nada en absoluto.

La verdad más profunda en relación con la formación de un canon laico es que los responsables de esa formación no son los críticos ni los académicos. Los propios escritores, artistas y compositores determinan los cánones, tendiendo puentes entre poderosos precursores y poderosos sucesores.

Las razones para leer, así como para escribir, son muy diversas, y frecuentemente no están claras ni siqiera para los lectores o escritores más conscientes.(...) Creo que el yo, en esta búsqueda de la libertad y la soledad, lee en el fondo con un único objetivo: enfrentarse a la grandeza.Esa confrontación apenas enmascara el deseo de formar parte de la grandeza, que es la base de la experiencia estética que antaño se llamó lo Sublime: la pretensión de trascender nuestros límites. Nuestro destino común es la vejez, la enfermedad,la muerte, el olvido. Nuestra esperanza común, tenue pero persistente, apunta a cierta versión de la supervivencia.

(Del último capítulo de El canon occidental)

La erudición catalana

2011-10-15T12:44:00.000-07:00

Nota de Lisarda- un ejemplo de hasta dónde pueden llegar los delirios-o boutades- del nacionalismo. Me inclino más por creerlo una boutade, ya que participa en ella Martín de Riquer, quien ya hiciera una trapisonda semejante en coautoría con Vargas Llosa a principios de los '70 en su Carta-desafío de Tirant-lo Blanc.

Y también figura Márius Serra, único miembro catalán del OPLEPO, la sucursal del OULIPO en Italia.

"Ninguno de sus contemporáneos dijo de dónde era Cervantes". Si de esta afirmación-estrictamente limitada al decir-se infiere que alguien pueda ser, entonces, catalán, creo que ya está resuelto el gran misterio de Gardel.

Librería Erasmo

2011-10-10T20:18:00.000-07:00

Por Silvia Zappia- blogger amiga, residente en Mar del Plata- me entero del cierre de la maravillosa e irrepetible librerìa Erasmo, que volví a visitar a principios de este año.
Allì-desde los años de la Marathònica Poesìa, dirigida por Renè Villar- encontré libros que no volví a ver en ninguna otra parte: la edición de las obras en prosa de Petrarca, en edición de Francisco Rico hasta una sección de libros hispano-árabes pertenecientes a algún estudioso miembro de la comunidad árabe marplatense.
Una librería que era una hermosa costumbre visitar, cada vez que recalaba por Mar del Plata y que será un orgullo-particular y compartido- guardar como recuerdo.

Papá Gerundio

2011-10-07T00:11:00.000-07:00

Sobre el breve espacio de la camilla, mi padre duerme.
La bolsa de suero, al costado, en figuración de clepsidra.
Me siento al lado de mi padre.
Tose y con la tos abre los ojos: me descubre, dice un saludo desdibujado, y vuelve a cerrar los ojos.

Mi padre, respirando
Mi padre, sufriendo la suma de varios achaques
que lo despojan de explicación
y lo reducen al cuerpo.

(¿Por qué digo "lo reducen"
si también es el cuerpo?)

Mi padre, orinando sentado.
Mi padre, cagando acostado.
Mi padre, con los ojos cerrados y oyendo lo que dicen las enfermeras.

Mi padre no se resigna al final común.

Y espera algo nuevo y definitivo del diario efímero,
mientras la muerte se viene,
de kerusa y

tan callando.

Gli Etiopi, Cacca di cane

2011-10-04T18:32:00.000-07:00

(Testo di Stefano Capelli musica di Sergio Scaldati)

Ho schiacciato la cacca per terra
Ho macchiato le scarpe e i calzoni
Sono qui angosciato e in silenzio
Sono qui che non so cosa fare

Son vestito di bianco e celeste
Fra un minuto lei arriva col tram
Ma ho schiacciato la cacca di cane
E vorrei non trovarmi più qua

Ho aspettato una vita il suo arrivo
Le sue labbra i suoi occhi il suo charme
Ma son qui che mi mordo le mani
Ho schiacciato al cacca di can

Fosse stata soltanto la suola
Uno striscia i piedi per terra
Se c'è gente fa finta di niente
È una cosa che capita a tutti …

Ma ho schiacciato la cacca per terra
Lo si vede anche senza attenzione
Sono macchie gialline e marroni
E ne ho piene le scarpe e i calzon

Così ho perso un amore da sogno
L'ho perduto per via della puzza
Ho pulito i calzoni e le scarpe
Ma è rimasto l'odore di merda

Si è rimasto l'odore di merda
Lei ha cercato la cacca di cane
Ma io mi ero pulito per bene
E ha creduto che fosse la mia

Nota de Lisarda- una canción simple de este desopilante grupo milanés,si bien cantada con un fraseo sublime que acentúa lo grotesco de la anécdota. Un aspecto admirable es el uso del verso decasílabo, el mismo que prefieren las marchas militares y nuestro himno.
Otra canción excelente de este grupo: Safari metropolitano, un retrato cínico y burlón de un antihéroe que sostiene que "studiare é il mestiere dell' coglione"; así nomás, sin anestesia.

Juan José Millás, Evolución de la fe

2011-10-02T03:18:00.000-07:00

Comprendí también que ahora creía en la crítica literaria como en otras épocas había creído en Dios o en la lucha de clases.

Nota de Lisarda-Fragmento de El mundo (2007), quizá la novela más philliprotesca de Juan José Millás.

Jorge Cafrune, Río de los pájaros

2011-09-26T20:16:00.000-07:00

El Uruguay no es un río,
es un cielo azul que viaja.
Pintor de nubes: camino,
con sabor a mieles ruanas.

Los amores de la costa,
son amores sin destino,
camalotes de esperanza
que se va llevando el río.

Chuá, chuá, chuá, ja, ja, ja,
no cantes más torcacita
que llora sangre el ceibal.

Morenita lavandera,
biguacita de la costa,
enrollate la pollera,
ponete a lavar la ropa.

Tu madre cocina charque,
tu padre fue río arriba
y vos te quedaste sola
lavando ropa en la orilla.

Canoíta pescadora,
aguantame el temporal,
si mis brazos no se cansan
remando te he de sacar.

Gurisito pelo chuzo,
ojitos de yacaré,
barriguita chifladora,
lomito color café.

Letra:Aníbal Sampayo

Aníbal Sampayo(Paysandú, 6 de agosto de 1926 - íbidem, 10 de mayo de 2007) poeta, cantante, guitarrista, arpista y compositor uruguayo.
En mayo de 1972 es detenido en Paysandú por pertenecer al Movimiento de Liberación Nacional - Tupamaros. Permanece en la cárcel hasta 1980 y tras su liberación parte a Suecia. Allí hace varias giras por Europa e investiga sobre el origen de géneros musicales uruguayos y del litoral del Río Uruguay. A partir de 1985 permanece alternadamente en Uruguay y en Suecia.
En 1992 graba el CD "Homenaje", monumental antología de su repertorio con una calificada selección de artistas invitados: Tarragó Ros, Miguel Martínez, Leopoldo Martí, Esteban Gil, Franciscoco Monzalvo, Luis Viana de Argentina. Y "Pepe" Guerra, Larbanois- Carrero, Washington Carrasco- Cristina Fenández, Mauricio Ubal, Rubén Olivera, Hugo Fatorusso, Jorge Burgos, Luis Ferreira, "Chichi" Vidiella, Vinicio Ascone y Graciela Castro de Uruguay.
Fuente:Wikipedia + HIT; historias de canciones que hicieron historia (2008)

Srita Bambú

2011-09-24T19:13:00.001-07:00

Hoy sábado 24 de septiembre, los concurrentes al Taller de Encuadernación de Magdalena Gasquet, concluimos nuestra tarea. Una tarea milimétrica, en la que aprendí-o comencé a aprender- a plegar hojas según el sentido de la fibra, a coserlas,a doblar, a pegar, a presionar, a medir; por otra parte, al enhebrar el hilo o al marcar milímetros se me hizo evidente que, además de buena voluntad, conviene tener buena vista para estas lides.
El Taller se desarrolló en el Sótano Blanco, que comenzó en Avenida Caseros y concluyó en Pasaje Giuffra al 382.
Con un retintín de ironía, Magda me dijo "Igna, vos tenés que recursar!"

El Taller vale la pena: estoy seguro de que volvería a disfrutarlo y a seguir aprendiendo.

Para más abundancia: sritabambu.blogspot.com

Mafalda y la Primavera

2011-09-21T04:12:00.001-07:00

Tintín, denunciado

2011-09-20T05:30:00.000-07:00

El ciudadano belga de origen congoleño que hace dos años consideró racista el cómic Tintín en el Congo y denunció a la sociedad Moulinsart, gestora de los derechos mundiales de la obra de Hergé (1907 -1983), piensa repetir su querella en Francia, informó este martes Le Figaro .

Mbutu Mondondo Bienvenu, de 41 años, consideró "racista y xenófoba" la actitud del joven reportero rubio de pantalones cortos en Tintín en el Congo (1931) y pidió su prohibición en agosto de 2007, un mes después de que la Comisión británica para la Igualdad Racial pidiese, asimismo, que se impidiese la venta de ese álbum que, en su opinión resalta, "groseros estereotipos raciales". El actual relanzamiento de la acción se produce poco después de que la biblioteca municipal de Brooklyn (EEUU) haya trasladado a Tintín en el Congo junto a otras obras "ofensoras", como Mein Kampf, de Hitler, y Trópico de Capricornio, de Henri Miller, recordó Le Figaro, citando un comunicado de la sociedad Moulinsart.

El nuevo relanzamiento judicial coincide igualmente con el proyecto de los directores estadounidenses Steven Spielberg y Peter Jackson de adaptar al cine las aventuras de Tintin para 2011, según resaltó la empresa gestora. El abogado belga del denunciante, Claude Ndjakanyi, subrayó en declaraiones a Le Figaro que en Bruselas la instrucción dura ya dos años y ni siquiera han tenido acceso al sumario, por lo que mientras última una apelación ante la Justicia del país, prepara una primera querella en Francia. La razón de ese silencio es "política", pues con Tintín y su dibujante, Georges Remi -conocido como Hergé- se ataca "el símbolo de Bélgica", estimó el letrado, cuyo cliente, dijo, está dispuesto a ir hasta el Tribunal Europeo de los Derechos Humanos si es preciso. Para Mondondo Bienvenu, "ni los niños belgas ni los congoleños deben estar expuestos" al contenido "ofensivo" de esa obra, llena de "estereotipos" humillantes, propaganda colonizadora y paternalismo para con los personajes negros.

Los cómics controvertidos de Hergé

Tintín en el Congo no es el único cómic problemático de Hergé, acusado de antisemitismo y anticomunismo por algunas otras de sus obras, a la vez que celebrado por el carácter ejemplar, modélico y visionario de muchas otras. Según rememora Le Figaro, son cuatro los volúmenes "malditos" del celebérrimo dibujante, quien presentó disculpas y/o modificó algunos episodios de su planetario éxito editorial. Al respecto, Moulinsart destacó la necesidad de juzgar una obra en su contexto, pues Tintín en el Congo fue escrito en 1931, en pleno período colonial.

El recién inaugurado Museo de Hergé, en la población belga de Lovaina la Nueva, muestra algunas de las obras publicadas por el padre de Tintín en el diario Le Soir, controlado entonces por el régimen nazi. Algo que siempre fue motivo de controversia sobre su filiación ideológica, aunque Hergé negó también siempre toda afinidad con el nazismo.

Tintín en el país del oro negro es el cómic más controvertido de todos y a la vez absolutamente visionario, al intuir que la cuestión petrolera estaba relacionada con el equilibro mundial, y evocar las tensiones tripartitas entre ingleses, árabes y judíos en Oriente Medio.

Fuente:El País.com Martes, 20/9/2011

Nubes

2011-09-18T17:56:00.001-07:00

El mejor destino que hay es el de supervisor de nubes, acostado en una hamaca mirando al cielo.

Ramón Gómez de La Serna

Richard Hamilton (1922 – 2011)

2011-09-17T19:38:00.000-07:00

Keren Ann, Je fume pour oublier que tu bois

2011-09-12T09:45:00.000-07:00

C'est pas facile, facile de s'foutre en l'air
Ca coûte, ça coûte, ça coûte très cher
Je vais me faire la peau, je vais me tirer la chasse d'eau
Dans les WC de mon petit studio

C'est pas facile, facile de se foutre en l'air
C'est pour les riches les somnifères
La roulette russe c'est complètement idiot
Quand on peut mourir d'un coup de chasse d'eau

Je fume pour oublier que tu bois
Je fais comme chez moi
Je renvoie la fumée sur un poster de toi

La vie c'est comme une overdose
Tu prends tout tout de suite
Tu en crêves et vite
Et si tu prends pas, c'est la vie qui t'a

Je suis bien, bien, très bien dans mon cagibi
Y'a des journaux, alors j'les lis...
Ils disent que le bonheur
C'est peut-être qu'un bobard

Je m'en fous, j'attendrai pas la fin de mon histoire

Je fume pour oublier que tu bois
Je fais comme chez moi
Je renvoie la fumée sur un poster de toi

La vie c'est comme une overdose
Tu prends tout tout de suite
Tu en crêves et vite
Et si tu prends pas, c'est la vie qui t'a

Oui, mais pour la tarte aux pommes, deux ou trois goldens
Un petit verre de rhum, un bâton de cannelle
Roulez, roulez bien la pâte, introduire dans l'âtre
Ca me coûte le goutte-à-goutte

Goûte, goûte

Je fume pour oublier que tu bois

Je fume pour oublier que tu bois

Plus paroles: http://www.parolesmania.com/
Tout sur Alain Bashung: http://www.musictory.fr/musique/Alain+Bashung

Blog recomendado: Al pial de la palabra

2011-09-10T11:25:00.000-07:00

Recomendamos visitar Al pial de la palabra,nutrido y nutriente blog de poesía y traducción administrado por Esteban Moore,con quien coincidimos el miércoles pasado en El empujón del Diablo.

Jacqueline du Pré

2011-09-06T17:36:00.000-07:00

Una hermosa semblanza y selección de ensayos de Jacqueline du Pré, no sólo en el cello, sino también al piano-bajo la mirada entre feliz y admirativa de un joven Daniel Barenboim- y tocando el violín.

El comentador señala: Su habilidad para sorprendernos opera a todo nivel:desde la exuberancia más terrenal hasta los más altos vuelos y en las más conmovedoras profundidades de la música; porque Jacqueline du Pré tiene caminos para llegar a nosotros que han sido dados a muy-muy-pocos.Una habilidad tal para penetrar la imaginacón como para dejar la impresión de que algo persiste para siempre.Porque pertenece al espíritu. Y pareciera prometer atisbos de otro mundo.

Programación del FILBA 2011

2011-09-05T08:46:00.000-07:00

CONFERENCIA
PALABRAS INAUGURALES: “VERSIONES DE BABEL” A CARGO DE LUIS CHITARRONI
Viernes 9 de septiembre | 19.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Novelista, editor, ensayista y, sobre todo, un gran lector, Luis Chitarroni ocupa un lugar destacado en el mapa literario argentino. El autor de Siluetas, El carapálida y Peripecias del no, entre otros libros, inaugurará la tercera edición del festival con una conferencia en la que propondrá un recorrido, una “vuelta”, no entendida como “órbita alrededor” sino como un regreso a la narrativa frente a la amenaza de otros formatos y a las fantasías de extinción. Esta vuelta abarcará temas nacionales y tendencias internacionales.
Entrada con invitación
WORKSHOP
LA COMICIDAD Y LA AUTOIRONÍA EN LA CULTURA ITALIANA: LITERATURA, ÓPERA Y CINE
Por Ermanno Cavazzoni
Sábado 10 de septiembre | 11.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Ermanno Cavazzoni es un novelista, dramaturgo y guionista italiano conocido principalmente por la novela El poema de los lunáticos —adaptada por Federico Fellini en su película La voz de la luna— y el libro de relatos Vidas breves de idiotas. Además, es catedrático de la Universidad de Bologna, donde dicta poética y retórica.
A partir de la conexión de diferentes expresiones artísticas, Cavazzoni trabajará sobre la diversidad de la lengua italiana para jugar con el doble sentido, la ironía y el humor.
PANEL
IMAGINARIOS SUBURBANOS
Participan: Iosi Havilio, Sergio Olguín y Leonardo Oyola
Modera: Jorge Consiglio
Sábado 10 de septiembre | 16.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
El suburbio —entendido como espacio de construcción de sentido diferente del ámbito urbano y rural, pero no necesariamente opuesto— se presenta como una frontera difusa con identidad y problemáticas propias. Iosi Havilio (Opendoor), Sergio Olguín (Oscura monótona sangre) y Leonardo Oyola (Santería) abordarán esta zona desde diferentes perspectivas: ámbito de autopreservación, marginalidad y acceso a lo fantástico, en la búsqueda de una aproximación literaria a un espacio que se rige por sus propias leyes.

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PANEL
BRASIL POR BRASIL
Participan: Joâo Gilberto Noll, Santiago Nazarian, Moreno Veloso
Modera: Gonzalo Aguilar
Sábado 10 de septiembre | 18.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
El escritor Joâo Gilberto Noll (Harmada), el poeta y narrador Santiago Nazarian (Pornofantasma) y el músico Moreno Veloso (Máquina de escrever música), tres figuras relevantes de la cultura brasileña contemporánea, abordarán la actualidad cultural de Brasil —los circuitos establecidos, los vasos comunicantes entre distintas disciplinas, los temas de interés y puntos en conflicto que se juegan en cada ambiente—, al tiempo que recomendarán diferentes lecturas para intentar una aproximación a la cultura brasileña.

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PANEL
VIVIR EN OTRO IDIOMA
Participan: Cees Nooteboom, Minae Mizumura y Martín Caparrós
Modera: Patricio Zunini
Sábado 10 de septiembre | 20.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
El holandés Cees Nooteboom (La historia siguiente) divide su año entre España, Holanda y Alemania. Minae Mizumura (Una novela real) pasó su adolescencia y primera juventud en Estados Unidos para luego regresar a su Japón natal. Martín Caparrós (A quien corresponda), obligado a exiliarse, vivió en París durante la década de 1970. ¿Cuáles son los desafíos de escribir en un entorno cultural e idiomático diferente?, ¿cuán permeable se vuelve el imaginario propio?, son algunas de las preguntas que busca responder este panel, a partir de los mecanismos por los que la lengua adoptiva interactúa con la de origen en el acto de escribir.

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PERFORMANCE
LOS QUE NO DUERMEN
Participan: Lola Arias y Ulises Conti
Sábado 10 de septiembre | 22.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Lola Arias (escritora, directora de teatro y cantante) y Ulises Conti (músico, compositor y productor) presentan textos literarios, fotos y canciones de sus últimos libros y discos: un álbum de historias e imágenes. Ambos trabajan juntos desde 2004 componiendo e interpretando música para obras de teatro e instalaciones. Desde 2008, se presentan como dúo combinando textos literarios con sonidos del folk, el rock y la música experimental.

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JORNADA DE ACTIVIDADES
UNA AVENTURA ENTRE LIBROS
Domingo 11 de septiembre | 14.00 a 18.00 | Villa Ocampo
Elortondo 1811 – Beccar, Pcia. de Buenos Aires
Filbita abre sus actividades con una serie de propuestas al aire libre para disfrutar en familia: narraciones de cuentos, canciones, búsqueda del tesoro literaria y un puñado de talleres pensados para que los chicos jueguen con las palabras y creen sus propios relatos o poesías con ilustraciones. Además, un taller de armado de libros. Al cierre habrá una suelta de globos con los textos creados por los chicos. Jornada para primeros lectores y hasta 10 años.

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LECTURAS
MI TEXTO FAVORITO EN UN MINUTO
Domingo 11 de septiembre | 19.00 | Eterna Cadencia
Honduras 5582, Palermo
La revista Lamujerdemivida coordinará esta lectura en la que escritores y periodistas leerán un breve fragmento de su obra favorita en un minuto. Un fresco conformado por una multiplicidad de voces a partir del que será posible rastrear influencias y descubrir los intereses y gustos de los invitados al Festival.
Participan: Cynthia Rimsky (Chile), Andrea Jeftanovich (Chile), Santiago Nazarian (Brasil), Richard Gwyn (Gales) y Erling Jepsen (Dinamarca), entre otros.

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ENTREVISTA
CEES NOOTEBOOM EN PRIMERA PERSONA
Por Verónica Chiaravalli
Lunes 12 de septiembre | 18.00 | Eterna Cadencia
Honduras 5582, Palermo
Cees Nooteboom, uno de los escritores más relevantes de Holanda y varias veces nominado al premio Nobel de Literatura, participará de una entrevista a cargo de la periodista Verónica Chiaravalli. Nooteboom ha viajado por todo el mundo y en la actualidad divide su año entre Holanda, Alemania y España. Todos estos desplazamientos han quedado registrados en sus libros de viajes y en una profusa obra de ficción en la que el cosmopolitismo gana las calles de Japón, Brasil, España y Australia, entre otros destinos. Sus novelas más reconocidas son La historia siguiente y El desvío a Santiago.

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DIÁLOGO
LA OTRA LITERATURA NÓRDICA
Participan: Kjell Askildsen y Dag Solstad
Modera: CHRISTIAN KUPCHIK
Lunes 12 de septiembre | 18.00 | CCEBA Paraná
Paraná 1159, Barrio Norte
Frente a la profusión de novelas policiales y de género gótico sobre vampiros que llegan desde la región nórdica, Filba propone este diálogo abierto con dos escritores noruegos que circulan en sentidos más personales: Askildsen, prestigioso escritor conocido en nuestra región por Cuentos reunidos, volumen compilado y prologado por Fogwill; y Dag Solstad (Pudor y dignidad), una de las voces más innovadoras y versátiles de su generación, autor de novelas y obras de teatro, además de cinco libros sobre la historia de los mundiales de fútbol.

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PANEL
PALABRAS CRUZADAS: LECTURAS – LEITURAS
Participan: Joâo Gilberto Noll, Vilma Arêas y Adriana Astutti
Modera: Florencia Garramuño
Lunes 12 de septiembre | 20.00 | CCEBA Paraná
Paraná 1159, Barrio Norte
Los cruces culturales entre países limítrofes están cargados de tensiones que generalmente son abordadas de manera difusa. El escritor Joâo Gilberto Noll y la académica Vilma Arêas, de Brasil, junto a la editora argentina Adriana Astutti buscarán comprender el modo en que se recibe la literatura del país vecino y se trazan esos cruces literarios, analizando cuáles son las figuras convocantes, los puntos de contacto y de diferenciación, entre otros aspectos.

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PERFORMANCE
ESTRELLA DEL NORTE
Por Javier Calvo e Ignacio Lois
Lunes 12 de septiembre | 22.00 | CCEBA Paraná
Paraná 1159, Barrio Norte
Estrella del norte es un espectáculo diseñado en 2010 por Javier Calvo e Ignacio Lois, y representado hasta el momento en Barcelona, Zaragoza y París. Concebido como “performance para voz, instrumentos distorsionados y velas de iglesia”, Estrella del norte explora los límites entre la lectura dramática, la improvisación musical y la liturgia. Lois construye paisajes sonoros mediante la interpretación simultánea de distintos instrumentos, mientras Calvo ensaya una versión en directo del género gótico, basándose en las homilías y los seriales radiofónicos.

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PANEL
SIN LUGAR PARA LOS DÉBILES
Participan: Andrés Barba, Mariana Enriquez y Juan Francisco Ferré
Modera: Diego Rojas
Martes 13 de septiembre | 18.00 | Eterna Cadencia
Honduras 5582, Palermo
El español Andrés Barba ha obtenido el Premio Anagrama de Ensayo por La ceremonia del porno. Mariana Enriquez (Los peligros de fumar en la cama) trabaja el género del terror con un estilo implacable. Juan Francisco Ferré (La fiesta del asno, Providence) narra con sarcasmo tanto escenas sexuales como situaciones donde subyace la violencia y en las que la abyección y la incorrección política son protagonistas. Los tres reflexionarán sobre el desplazamiento de los límites “políticamente correctos” en relación al sexo, al terror o a los tabúes en la narrativa actual: ¿son esos límites más laxos en otros lenguajes?

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PANEL
CIRCUITOS DE LEGITIMACIÓN
Participan: Martín Kohan, Elvira Lindo, Sergio Missana
Modera: Patricia Kolesnicov
Martes 13 de septiembre | 18.00 | CCEBA Paraná
Paraná 1159, Barrio Norte
¿Qué circuitos deben recorrer obras y autores para alcanzar el reconocimiento en América latina y España? ¿Qué ámbito consagra hoy a un escritor? ¿Es indispensable entrar al mercado español? ¿Cuál es el espacio que se le da a la narrativa contemporánea española en América latina? Sobre estos temas debatirán el argentino Martín Kohan (ganador en España del Premio Herralde), la española Elvira Lindo (ganadora del XIX Premio Biblioteca Breve) y el chileno Sergio Missana (finalista del Premio Rómulo Gallegos).

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ENTREVISTA + PERFORMANCE
SELECCIÓN DE POEMAS CANTADOS POR MORENO VELOSO
Entrevista: Martín Pérez
Martes 13 de septiembre | 19.00 | Auditorio Fundación OSDE
Salón Auditorio: Av. L. N. Alem 1067, 2º subsuelo, Microcentro
Poesía y música se conjugan en una performance realizada por el músico bahiano Moreno Veloso. Dueño de un estilo particular, formado en una familia de artistas, sus canciones se caracterizan por absorber tanto la influencia de la bossa y el MPB como los sonidos de influjo electrónico. El encuentro comenzará con una entrevista a cargo del periodista Martín Pérez para terminar con un espectáculo musical en el que Veloso recorrerá aquellos poemas que fueron determinantes en su formación artística.
Acceso gratuito. Retiro de entradas en Fundación OSDE (Leandro N. Alem 1067, piso 12) y en Eterna Cadencia (Honduras 5582) hasta agotar la capacidad de la sala.

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ENTREVISTA
ERMANNO CAVAZZONI EN PRIMERA PERSONA
Por Guillermo Piro
Martes 13 de septiembre | 20.00 | CCEBA Paraná
Paraná 1159, Barrio Norte
Novelista, dramaturgo, guionista, el italiano Ermanno Cavazzoni es autor de la novela El poema de los lunáticos, adaptada por Federico Fellini en su película La voz de la luna, y el libro de relatos Vidas breves de idiotas. La entrevista recorrerá su obra y buscará reflexionar, entre otras cuestiones, sobre sus influencias y el estado de la narrativa contemporánea italiana.

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WORKSHOP
ESCRITOS DE VIAJES
Por Cynthia Rimsky
Martes 13 de septiembre | 20.00 | La Boutique del Libro de San Isidro
Chacabuco 459 – San Isidro, Pcia. de Buenos Aires
Desde su primer viaje a Ucrania y a Polonia en busca del lugar en el que nacieron sus abuelos, la escritora chilena Cynthia Rimsky no ha dejado de perseguir experiencias y vidas para contar. A partir de ello, Rimsky ha desarrollado un taller de narrativa en el que trabaja el viaje desde las perspectivas de Proust, Benjamin, Barthes, Sebald y Luiselli, para lectores y escritores que desean profundizar su capacidad de observar y de escribir a partir de esas miradas.

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WORKSHOP
ESCRITURA CREATIVA
Por Juan Francisco Ferré
Miércoles 14 de septiembre | 11.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
El workshop propone un espacio de reflexión, debate e intercambio sobre los aspectos teóricos del proceso creativo, el análisis y la producción de textos y cuestiones como el presente y el futuro de la literatura, la escritura literaria, nuevos desarrollos sociales, culturales y tecnológicos, situaciones de mestizaje y transversalidad entre las artes.

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PANEL
HOMENAJE: MACHADO DE ASSIS Y GUIMARÂES ROSA
Participan: Vilma Arêas, Santiago Nazarian, Adriana Lisboa y Florencia Garramuño
Modera: Mario Cámara
Miércoles 14 de septiembre | 16.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Joaquim Machado de Assis (Memorias póstumas de Blas Cubas) y Joâo Guimarâes Rosa (Gran Sertón: Veredas) son dos autores emblemáticos de la literatura brasileña. El primero en el siglo XIX y el segundo en el siglo XX, inauguraron estilos narrativos al tiempo que definieron literariamente las regiones que habitaron. La académica carioca Vilma Arêas, el narrador y poeta Santiago Nazarian, la narradora Adriana Lisboa y la especialista en literatura brasileña Florencia Garramuño reflexionarán sobre la obra de ambos autores y sus influencias en la literatura brasileña contemporánea.

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ENTREVISTA
JOÂO GILBERTO NOLL EN PRIMERA PERSONA
Por Silvina Friera
Miércoles 14 de septiembre | 18.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Joâo Gilberto Noll publicó su primer libro de relatos, O cego e a dançarina, en 1980. Desde entonces escribió varias novelas: Lord, Bandoleros, A cielo abierto, Harmada, entre otras, y recibió el Premio Jabuti, el más importante del Brasil, en cinco ocasiones. La experimentación y la complejidad de sus novelas lo destacan como uno de los escritores más originales de la literatura brasileña. En esta entrevista pública a cargo de la periodista Silvina Friera, Noll recorrerá su obra y los vínculos que ha generado con el cine.

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ENTREVISTA
MINAE MIZUMURA EN PRIMERA PERSONA
Por Gabriela Cabezón Cámara
Miércoles 14 de septiembre | 20.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Minae Mizumura es una de las escritoras japonesas más relevantes de la actualidad. Nacida en 1951 en Tokio, emigró a Nueva York cuando tenía doce años y regresó a su país natal al terminar los estudios universitarios. Su libro Una novela real ha sido considerado como la reescritura de Cumbres borrascosas de Emily Brontë y galardonado con el premio Yomiuri, antes otorgado a Kenzaburo Oé y a Yukio Mishima. La entrevista recorrerá su obra y las influencias que la conforman.

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PANEL
LA ANGUSTIA DE LAS INFLUENCIAS
Participan: Miguel Vitagliano, Andrea Jeftanovic, José María Brindisi, Javier Calvo
Modera: Eugenia Zicavo
Miércoles 14 de septiembre | 20.00 | La Boutique del Libro de San Isidro
Chacabuco 459 – San Isidro, Pcia. de Buenos Aires
¿Cómo se compone el background de un escritor? Se ha dicho que las novelas de la chilena Andrea Jeftanovic tienen reminiscencias de Diamela Eltit y de Clarice Lispector. En las de Miguel Vitagliano se conjugan músicas, películas y libros. El sonido y la furia de Faulkner se escucha en Placebo de José María Brindisi. El español Javier Calvo hace convivir la pasión del narrador con la tarea del traductor. Los cuatro escritores reflexionarán sobre el poder motivador de la lectura, pero también sobre aquellos conflictos que puede provocar una voz muy influyente al momento de escribir.

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PANEL EN LA CONFERENCIA EDITORIAL DEL CMD
MIGRAR AL EBOOK
Participan: Damián Ríos, Hinde Pomeraniec, Marcelo Bernstein
Modera: Diego Rottman
Jueves 15 de septiembre | 11.45 | Centro Metropolitano de Diseño
Villarino 2498, Barracas
El desarrollo de tecnologías aplicadas y el cambio en los hábitos de consumo están operando en la industria editorial transformaciones en los procesos de producción y comercialización. Tal fenómeno, que en términos globales asume alcances y modalidades de expresión diversas, se expresa en nuestra industria a través de “casos” que, aún siendo emergentes, pueden en el mediano y largo plazo constituir tendencias. ¿Cuál es la situación de la Argentina respecto de estos avances y qué expectativas de desarrollo ofrecen a los actores de la industria editorial?

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PANEL EN LA CONFERENCIA EDITORIAL DEL CMD
LUCES Y SOMBRAS DEL VÍNCULO EDITOR-TRADUCTOR
Participan: Miguel Balaguer, Fabián Lebenglik, Carla Imbrogno
Modera: Gabriela Adamo
Jueves 15 de septiembre | 14.00 | Centro Metropolitano de Diseño
Villarino 2498, Barracas
La traducción ha ido afianzándose en los últimos años como un recurso clave para la proyección de numerosas editoriales. Los traductores han ocupado un destacado lugar en el descubrimiento de autores y estéticas y su intervención ha sido, junto a la de los propios editores e instituciones de promoción de literaturas extranjeras, fundamental para la postulación de tendencias o definición de gustos literarios. El vínculo editor-traductor sigue siendo, con todo, motivo de reflexión para la industria, que busca aún para este oficio condiciones para su preservación y desarrollo.

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PANEL
NARRATIVAS ÍNTIMAS
Participan: Nicole Brossard, Daniel Guebel, Richard Gwyn, Matilde Sánchez
Modera: Patricio Zunini
Jueves 15 de septiembre | 18.00 | CC Rojas
Corrientes 2038, Balvanera
La intimidad como una fuente ineludible de material narrativo, la yuxtaposición entre el autor y el yo narrador y el auge editorial de géneros que ponen en escena diarios, cartas y autobiografías. Sobre estos temas y sobre la vinculación con sus propias obras debatirán los escritores argentinos Matilde Sánchez (Los daños materiales) y Daniel Guebel (Derrumbe), el poeta y narrador galés Richard Gwyn (Mujer en la noche) y la narradora y poeta canadiense Nicole Brossard (Notebook of Roses and Civilization).

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DIÁLOGO
HUMOR: EL GRAN DESARTICULADOR
Participan: Elvira Lindo y Luis María Pescetti
Modera: Mirta Gloria Fernández
Jueves 15 de septiembre | 18.00 | Eterna Cadencia
Honduras 5582, Palermo
Mientras los chicos —vírgenes de los discursos políticamente correctos— disfrutan de la irreverencia en la literatura, los adultos muestran por momentos preferencias disciplinadoras, libros que enseñen o transmitan valores. La escritora española Elvira Lindo, autora de la saga de Manolito Gafotas, y el argentino Luis María Pescetti (Natacha, El pulpo está crudo, Nadie te creería) dialogarán sobre la parodia, la burla, el humor negro, la escatología y la incorrección como formas de subvertir órdenes establecidos e interpelar los supuestos de lo adecuado e inadecuado en los libros infantiles.

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PANEL
EL LECTOR Y SUS ECOS
Participan: Andrés Barba, Yuri Herrera, Juan Diego Incardona y Cynthia Rimsky
Modera: Pablo Gianera
Jueves 15 de septiembre | 20.00 | Eterna Cadencia
Honduras 5582, Palermo
La convivencia de circuitos tradicionales junto a otros más modernos —con internet como protagonista, pero no como único actor— comienza a generar relaciones que ponen en crisis el lugar de la crítica: ¿cómo es la influencia de los circuitos formadores de opinión o agenda en el mundo literario? ¿Los suplementos literarios tradicionales continúan ocupando un sitio central? ¿Existe un nuevo modo de hacer crítica o solo se trata de mapas de lecturas? Los escritores invitados aportarán su experiencia desde cuatro puntos cardinales bien definidos: España, México, Argentina y Chile.

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PROYECCIÓN
TERRIBLEMENTE FELICES
Jueves 15 de septiembre | 21.00 | CC Rojas
Corrientes 2038, Balvanera
El danés Erling Jepsen inició su recorrido en la narrativa con El arte de llorar a coro. En sus obras de ficción trabaja muy próximo a la autobiografía revelando el turbulento universo familiar que vivió durante la infancia. Terriblemente felices, su segunda novela, fue llevada al cine y más tarde nominada al Oscar como mejor película extranjera.

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PANEL
EL ORIGEN DE LA LECTURA
Participan: Mempo Giardinelli, Ivana Sosnik, Alicia Diéguez
Modera: Paula Martín
Viernes 16 de septiembre | 18.00 | CCEBA Paraná
Paraná 1159, Barrio Norte
¿Es posible enseñar el gusto por la lectura? ¿O es algo que en cierto sentido se transmite o contagia? ¿Cuáles son, aquí y ahora, las vías posibles para propiciar el encuentro entre los lectores y los textos literarios? Decenas y cientos de mediadores y promotores de la lectura trabajan en diferentes puntos del país para transmitir la pasión por los libros posibilitando el acceso a la cultura escrita y recordando que no existe una única y verdadera interpretación de los textos, sino múltiples y diversas. Debatirán al respecto y contarán sus propias experiencias representantes de las fundaciones Mempo Giardinelli y TEMAS y del Plan Nacional de Lectura.

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PANEL
PASIÓN Y MULTITUDES
Joca Reiners Terron, Juan Sasturain y Eduardo Sacheri
Modera: Juan José Panno
Viernes 16 de septiembre | 20.00 | CCEBA Paraná
Paraná 1159, Barrio Norte
En un mundo cada vez más futbolizado, la literatura ha desarrollado una mirada propia sobre este deporte. Los escritores Joca Reiners Terron, Juan Sasturain y Eduardo Sacheri —un brasileño y dos argentinos en representación de dos potencias futboleras— reflexionarán acerca de las escenas literarias que se aproximan al fenómeno del fútbol reflejando el universo de las hinchadas, los goles, los ídolos, la pasión y las multitudes en nuestra región, considerando tanto registros humorísticos como críticos.

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WORKSHOP
ANDAR ENTRE LIBROS
Por Jesús Pascual
Sábado 17 de septiembre | 11.00 | La Boutique del Libro de San Isidro
Chacabuco 459 – San Isidro, Pcia. de Buenos Aires
El docente y narrador Jesús Pascual ofrece estrategias para que los adultos puedan posicionarse como referentes lectores, favorecer el acceso de los niños a la lectura y entender al lector como un sujeto activo, curioso, productor de sentidos. Un espacio pensado para trabajar sobre cómo transmitir el deseo de leer, el placer de construir sentidos y cómo acompañar la aventura de tomar un libro por primera vez. Se trabajará de forma teórico-práctica y se ejercitarán lecturas y técnicas de acercamiento al texto. Para docentes, bibliotecarios, padres, abuelos, etc.

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PANEL
NARRAR CON EL CUERPO
Participan: Rafael Spregelburd, Erling Jepsen y Mariana Obersztern
Modera: Federico Irazábal
Sábado 17 de septiembre | 16.00 | Eterna Cadencia
Honduras 5582, Palermo
Si bien la escritura narrativa y la dramaturgia utilizan elementos diferentes, ambas están signadas por una necesidad de expresión que surge de la palabra: oral o escrita. Además de reflexionar sobre la naturaleza del texto teatral y sobre la importancia del cuerpo como material de trabajo, el panel buscará las zonas de aproximación entre ambas disciplinas, su complementariedad y sus diferencias, los desafíos de adaptar la narrativa al teatro y las tendencias contemporáneas en la dramaturgia.

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PANEL
¿DE QUÉ HABLAMOS CUANDO HABLAMOS DE LITERATURA INFANTIL?
Participan: Ricardo Mariño, Liliana Bodoc, Istvansch
Modera: Sandra Comino
Sábado 17 de septiembre | 16.00 | Clásica y Moderna
Callao 892, Recoleta
“Literatura infantil”, “literatura para niños”, “libros para niños” y “libros infantiles”, todas formas de nombrar a un tipo de literatura definida por su destinatario, los niños, pero seleccionada y mediada siempre por adultos —autores, editores, padres—. ¿Qué es lo que define a la literatura infantil? ¿Cuáles son sus marcas de especificidad? ¿Lo simple? ¿Lo formativo? ¿Aquello que es adecuado para lo que entendemos por “infancia”? Tres reconocidos autores discutirán sobre estos postulados y dialogarán sobre el tipo de lector que tienen en mente en el acto de escritura.

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PANEL
LITERATURAS LUSOPARLANTES: ¿ISLAS LINGÜÍSTICAS?
Participan: Luiz Ruffato, Joca Reiners Terron y Adriana Lisboa
Modera: Cristian De Nápoli
Sábado 17 de septiembre | 16.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Estrechamente ligada a su contexto hispanohablante, la literatura en portugués se presenta a veces como una “isla lingüística” cuyas tradiciones y dinámicas desconocemos. Luiz Ruffato (Ellos eran muchos caballos), Joca Reiners Terrron (Do fundo do poço se vê a lua) y Adriana Lisboa (Azul cuervo) intentarán comprender este fenómeno. ¿Cuán dinámica es la circulación de obras entre Brasil y Portugal? ¿Cómo se instaura el canon literario en los países lusoparlantes? ¿Cuál es el centro de legitimación y cuál el espacio para las voces de la vanguardia?

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DIÁLOGO
VIDA Y ÉPOCA DE J.M. COETZEE
Participan: Fabián Casas, Yuri Herrera y Flavia Pittella
Modera: Susana Reinoso
Sábado 17 de septiembre | 18.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
El escritor sudafricano John Maxwell Coetzee recibió el Premio Booker en dos oportunidades y el Nobel de Literatura en 2003. Con más de veinte títulos publicados y un estilo impactante que se caracteriza por el uso de la tercera persona autobiográfica, Coetzee se ha convertido en una figura indiscutida de la escena literaria internacional. Cuatro fervientes lectores y especialistas en la producción de Coetzee participarán en este panel que propone un recorrido por su obra indagando en la diversidad de sus textos y en su influencia en la narrativa contemporánea.

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PERFORMANCE
LAS DECLAMADORAS: PERFO POÉTICA DIRIGIDA POR VIVI TELLAS
Sábado 17 de septiembre | 18:30 | Malba
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Las Declamadoras es un proyecto que forma parte de Estación Pringles. En palabras de Arturo Carrera: “Toda la poesía se puede declamar, porque la declamación, en todos los tiempos y en todas las formas que adopta, ha sido útil para darle vida, relieve, brillo u opacidad a los versos de innumerables poetas. Algunos consagrados, otros desconocidos; la declamación ha revelado detalles rítmicos, puntos en que la poesía se vuelve prosa y prosa donde la poesía transforma, por medio de acentos y detalles específicos, las voces de quienes las dijeron y de los que las escribieron”.
Participan: Trinidad Baruf, Silvia Gurfein, Lorena Idigoras, Marita Lopez, Guillermina Lupia, Paula Salomon, Barbara Scotto, Helena Insinger, Monica Seoane, Cecilia Szperling.

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DIÁLOGO
DE BUEYES PERDIDOS: MEMPO GIARDINELLI Y LUIS SEPÚLVEDA
Modera: Paco Gómez
Sábado 17 de septiembre |19.00 | La Boutique del Libro de San Isidro
Chacabuco 459 – San Isidro, Pcia. de Buenos Aires
Además de recorrer zonas literarias afines, Mempo Giardinelli y Luis Sepúlveda comparten una reconocida amistad. Partiendo de las obras Final de novela en Patagonia (Giardinelli, 2001) y Patagonia Express (Sepúlveda, 1994), el diálogo buscará reflexionar sobre los diversos géneros que ambos han transitado (novela negra, crónica de viajes, literatura infantil, entre otros) y compartir sus anécdotas en común.

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LECTURAS
RECITAL DE POESÍA
Participan: Nicole Brossard, Richard Gwyn, Martín Gambarotta, Washington Cucurto y Carlos Godoy
Modera: Ana Mazzoni
Sábado 17 de septiembre | 20.00 | Eterna Cadencia
Honduras 5582, Palermo
Si hay algo dentro del mundo de la poesía que se ha mantenido invariable desde sus orígenes más remotos y en el pasaje por las más diversas rupturas es su carácter tribal. Mientras la narrativa se acomoda mejor a la lectura de largo aliento y en solitario, la poesía en cambio es reunión, recital, comunidad. En esta mesa, cinco poetas harán su aporte a ese rito: Richard Gwyn (Gales), Nicole Brossard (Canadá), Martín Gambarotta, Washington Cucurto y Carlos Godoy (Argentina). Los invitados internacionales leerán los textos en su lengua original. El público dispondrá de copias traducidas en papel.

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PANEL
HOMENAJE: LA PASIÓN SEGÚN CLARICE
Participa: Vilma Arêas, Luiz Ruffato y Florencia Abbate
Modera: Mario Cámara
Sábado 17 de septiembre | 20.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Cuentista, novelista, cronista y autora de textos infantiles, Clarice Lispector ha construido una voz que se destaca tanto por su intimidad como por su inteligencia y humor. Luego de realizar un recorrido por la obra de una de las escritoras más importantes del siglo XX, los escritores invitados debatirán sobre su influencia en la narrativa contemporánea y el auge que han cobrado los textos de Lispector en los últimos años.

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TEATRO
KAMISHIBAI: LOS ARTISTAS DEL BOSQUE
Domingo 18 de septiembre | 14.30 y 15.15 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Hay muchas formas de contar historias. En los templos japoneses del siglo XII, los monjes budistas crearon pequeños teatros con maderas y pergaminos para transmitir, combinando historias con imágenes, relatos y enseñanzas a las audiencias analfabetas. Fue el comienzo del kamishibai, teatro de papel. En esta función coorganizada con Planta Editora se presentará la fábula Los artistas del bosque, del escritor Daniel Link y la ilustradora María Guerrieri. Para chicos a partir de 3 años.

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PANEL
PRIMERAS NOVELAS – GRANDES DISTURBIOS
Participan: Carlos Busqued, Yuri Herrera y Washington Cucurto
Modera: Diego Rojas
Domingo 18 de septiembre | 16.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Ya sea por habilitar nuevos lenguajes, por poner en escena estilos originales o por inaugurar circuitos de publicación diferentes, ciertos textos han abierto caminos inéditos en la narrativa generando grandes repercusiones en el ambiente literario. El mexicano Yuri Herrera (Los trabajos del reino) y los argentinos Carlos Busqued (Bajo este sol tremendo) y Washington Cucurto (Cosa de negros) conversarán sobre este fenómeno que han protagonizado.

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LECTURAS
BITÁCORA DEL FESTIVAL: LAS VOCES DE FILBA
Presenta: Carmen M. Cáceres
Domingo 18 de septiembre | 18.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Luego de diez días de actividades, el Festival se despide del público invitando a escritores, músicos, dramaturgos y artistas convocados a leer un texto escrito durante este período de encuentro y fiesta literaria que hemos celebrado juntos en la Ciudad de Buenos Aires.

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LECTURA
J.M. COETZEE EN PRIMERA PERSONA: FICCIÓN INÉDITA
Presenta: Matilde Sánchez
Domingo 18 de septiembre | 20.00 | MALBA
Av. Figueroa Alcorta 3415, Palermo
Es un orgullo cerrar la edición 2011 del Festival con una lectura en vivo del escritor sudafricano John Maxwell Coetzee, Premio Nobel de Literatura 2003. En esta oportunidad el autor leerá un texto de ficción inédito, precedido por una introducción a cargo de la escritora y periodista Matilde Sánchez (Los daños materiales).
En inglés; con retransmisión simultánea en el hall del museo.
La visita de Coetzee es posible gracias al apoyo de Museo Malba-Fundación Costantini, en el marco de los festejos por su décimo aniversario.

Tirso de Molina, Yo os prometí mi libertad querida

2011-09-04T16:11:00.000-07:00

Yo os prometí mi libertad querida,
no cautivaros más, ni daros pena;
pero promesa en potestad ajena,
¿cómo puede obligar a ser cumplida?

Quien promete no amar toda la vida
Y en la ocasión la voluntad enfrena,
saque el agua del mar, sume su arena,
los vientos pare, lo infinito mida.

Hasta ahora con noble resistencia
las plumas corto a leves pensamientos
por más que la ocasión su vuelo ampare.

Pupila soy de amor; sin su licencia
no pueden obligarme juramentos.
Perdonad, voluntad, si los quebrare.

Nota de Lisarda-Raro destino el de Tirso de Molina, que en la página del monasterio de Estercuel, en Aragón no se lo mencione-cuando estuvo allí entre 1614 y 1615- y merezca el frontispicio de una taberna de Madrid.
El cuadro es de Tomás Castaño.

Giacomo Puccini+ Homero Manzi

2011-09-03T05:18:00.000-07:00

Las ruedas embarradas del último organito
vendrán desde la calle buscando el arrabal
con un caballo flaco y un rengo y un monito
y un coro de muchachas vestidas de percal.
Con pasos apagados elegirá la esquina
donde se mezclen luces de luna y almacén
para que bailen valses detrás de la hornacina
la pálida marquesa y el pálido marqués.

El último organito irá de puerta en puerta
hasta encontrar la casa de la vecina muerta,
de la vecina aquella que se cansó de amar.
Y allí molerá tangos para que llore el ciego,
el ciego inconsolable del verso de Carriego,
que fuma, fuma y fuma sentado en el umbral.
Tendrá una caja blanca, el último organito;
y el alma del Otoño sacudirá su son,
y adornarán sus tablas cabezas de angelitos,
y el eco de su piano será como un adiós.
Saludarán su ausencia las novias encerradas
abriendo las persianas detrás de su canción,
y el último organito se perderá en la Nada,
y el alma del suburbio se quedará sin voz.

Coronados de escoria vivamos

2011-09-01T19:25:00.000-07:00

…
Ahora, vos decime qué tenía que hacer esa chiquita en esa esquina justo ese día, mi viejo, un lunes 22 de agosto. Ya en la época de Carlos, el Cabezón había tenido la genial idea de correr los feriados a los lunes para incentivar el miniturismo. ¿Te acordás? Más que nada para mover el sector hotelero-gastronómico y para darle alegría a la gente. ¿Sabés como se prendían los maestros? El caso es que ni la familia de la chiquita ni los delincuentes saben aprovechar las cosas buenas que les da el Estado.
…
Totalmente de acuerdo, macho, ellos son los peores. ¿Querés que te diga por qué? Dejando a un lado el moco que hicieron, lo hacen a una semana de las elecciones, parece adrede mi viejo, ¿a mí me tienen que aguar la fiesta estos malnacidos y quitarle alegría a mi corazón? Un lunes, loco, que no había nada en la tele como para acolchonar la noticia.
…
No, estos fueron unos opas que no lo hicieron de kerusa, lo hicieron bien a lo bruto de puro taitas que son, vos decime si no hay maneras menos violentas de conseguir la guita. Yo, sin ir más lejos, haciéndome el dobolu la vengo surfeando y ya ves cómo me va. Decí que la cana hace aportes por todo lo que afanan estos giles y entonces son fáciles de ubicar, que si no…
…
¡Y más vale, si son socios! No será una S.R.L., no será una encomandita, pero sociedad es. Ahora, vos decime: ¿qué les costaba buscar un chabón que estuviera retirado, de los servicios? Quiero decir, un tipo legal, pero tan de avería como ellos. ¿Qué les costaba, digo, ponerle tres lucas a un tipo así para dar un apriete sin mayores consecuencias? Estos tipos no la piensan ni tienen códigos. No es así la cosa.
…
No podés comparar. Ahora es distinto. ¿Qué iban a decir? En esa época desaparecían treinta mil y el único que sacaba algo era el Buenos Aires Herald, que lo leían cuatro gatos. No, el mismo día que la secuestraron salió en los medios y en las redes sociales. Una cosa de locos. ¿Qué tienen que hacer Ricardo Darín o Facundo Arana con sus reclamos y en el centro de la escena? El pueblo no gobierna ni delibera sino a través de sus representantes. Y si es por representar, ya estamos nosotros.
…
Sí, ya la vi. Pobre mujer: que Dios me perdone, pero desvariaba. ¿Sabés las veces que escuché ese pedido? Es muy fácil decir “que esto no se repita”. Lo difícil es cumplirlo. Te digo más: es imposible. No, no te estoy jodiendo. Los hechos sociales, históricos, son irrepetibles. No es como en química, que te sale mal un experimento y lo repetís hasta que salga bien. Acá, no. Entonces, esta pobre gente reclama algo tan imposible que hasta a mí me da lástima. Mismo cuando se armó la Conadep y se publicó el Nunca Más. La gente reclama algo que de hecho existe: nunca se va a repetir el mismo hecho, que se queden tranquilos. Lo que siempre va a existir, son las muertes injustas, ya sea por política expresa del Estado como por omisión o negligencia.
…

¿Reclaman Justicia? Que reclamen al aire, al micrófono, a Mongo Aurelio. Total, el único jurado que conocen es el de esas bataclanas jubiladas que juzgan a bataclanas en actividad.
...

Obvio.De acá a las elecciones hay que remarla de nuevo. No nos puede salir el tiro por la culata porque a unos mafiosos se les haya ido la mano y porque otros quieran politizar la cosa. Hay que agarrar lo que sea para instalar la causa del crimen en las víctimas. Hay que demonizar al padre, a la madre, al barrio en que viven.¿La gente busca una explicación? Bueno, la explicación será la misma que en la Dictadura: por algo será.
...

Le pedí a los muchachos que me avisaran antes que a la familia, cosa de estar ahí y apagar el fuego antes de que lo prendan. La Presi no quiere otra convocatoria tipo Blumberg, porque se nos piantan los votos, la gente se conmueve con estas cosas y se da vuelta como un panqueque.
...
Acá, acá, frená acá.Sí, pero esos metros los hago a pie: no me voy a venir de Europa a La Plata y de La Plata a Villa Tesei para no salir en la foto!En unos minutos me voy a agarrar la cabeza, como si la cosa me sorprendiera igual que a los familiares. ¿Te acordás cuando Carlitos Balá hacía un gestito de idea? Yo no tengo ideas, pero voy a hacer el gestito.
...
Y, sí. No voy a llevar ninguna solución a esa pobre madre, pero voy a estar al lado de ella. Algunos me han dicho, off the record, que nadie en la familia es trigo limpio: hay chorros, marginales,estafadores, pero con todos esos títulos habilitantes, a ninguno se le ha dado por meterse en política.Pobrecita: no le voy a detallar planes ni estrategias que no tengo, pero le voy a dar un abrazo y le voy a prometer que se hará justicia, así no sale ella a reclamarla.¡Qué bueno, mi viejo, llegó la televisión para registrar el momento!Ellos también esperan a la tele, esa es su esperanza, alguna ver ser visibles.Hay que escuchar a la gente, hay que estar con la gente, hay que leer la revista Gente.Yo siempre digo: estar cerca es muy bueno.

Propuesta para una isla desierta

2011-08-30T17:49:00.000-07:00

No hay que leer libros:hay que leer bibliotecas.
Igoican Záquzev

J.N.Hummel, Concierto para mandolín

2011-08-26T21:04:00.000-07:00

Feliz aniversario, J.L..Borges

2011-08-24T06:26:00.000-07:00

Hoy, 24 de agosto, se cumplen 112 años del nacimiento de quien fuera Jorge Francisco Isidoro Luis Borges (1899-1986)
Reproducimos la ilustración con que se presenta hoy Google, obra de la artista Sophia Foster-Dimino.

"A menudo me tocan leer piezas literarias como parte del trabajo de interpretación e inspiración, antes de empezar a dibujar. Debo decir que en este caso la experiencia de crear el doodle del escritor argentino Jorge Luis Borges fue, cuanto menos, distinta", reconoció Foster-Dimino.

"Leer obras como La Biblioteca de Babel, El Aleph, o Las Ruinas Circulares fue para mi un maravilloso viaje por inmensas bibliotecas y laberintos. Un recorrido que desafía al tiempo y a la memoria y que remite a la abrumadora diversidad de la información del mundo. Y por este legado a la literatura universal, hemos decidido que el doodle de Borges no sólo se muestre en google.com.ar si no también en todos los dominios del mundo. ¡Espero lo disfruten tanto como yo!", expresó la diseñadora en el blog oficial de Google.

Fuente: http://www.elcivico.com/
Más información en http://www.sophia-foster-dimino.com/

Empirista casado con Datossensibles tiene aventura con una Metafísica

2011-08-22T21:01:00.000-07:00

Supongamos algo imposible, como pensar la condición par del número 3. O supongamos algo infrecuente: que un hombre casado tenga una amante. Pues bien: vayamos más lejos y supongamos algo todavía más raro-que un descendiente del empirismo inglés tenga un atisbo de pensamiento metafísico.

De la inmensa masa de literatura playera, sobresalía él, con su promesa de ordenamiento del mundo desde el título: Lenguaje, verdad y lógica de Alfred J. Ayer.
Lo tomé, con devoción positivista.
Lo abrí, con unción analítica.
Comencé a leerlo, con credulidad trascendentalista.

Leo; en paréntesis, va el número de página de mi edición de Hyspamérica, 1984.
"(...) las proposiciones a priori, siempre tan atractivas a los filósofos a causa de su certidumbre, deben esta certidumbre al hecho de que son tautologías" (46)
"El metafísico, por otra parte, no pretende escribir absurdos.Cae en ellos porque es burlado por la gramática (...)" (50)
Pero, en algún momento, encontramos esta afirmación reveladora:
"La facultad de la lógica y de la matemática de sorprendernos depende, como su utilidad, de los límitacions de nuestra razón. Un ser cuya inteligencia fuese infinitamente poderosa no encontraría interés alguno en la lógica ni en la matemática." (102)
Y dice más:
"Todo el armazón de definiciones que sean útiles y provechosas puede ser considerado como un acto creador" (103)
Y como si no bastara:
"Decir que una proposición es verdadera a priori es decir una tautología. Y las tautologías, aunque puedan servir para guiarnos en nuestra empírica búsqueda de conocimiento, no contienen en sí mismas información alguna acerca de ninguna realidad" (103, in fine)

Imagino la cara que hubiese puesto este señor si el cajero del Banco, al recibir su cheque le hubiese dicho:
-I beg your pardon, pero esta cifra que usted pretende cobrar no es más que una tautología altamente compleja y que no tiene ningún asidero empírico; ¿podría usted afirmar que vió esta cifra en alguna parte?
-My God!Lo que me faltaba:toparme con un fanático...Le agradezco su chanza, pero por favor, pague mi cheque.
-No nombre a Dios! Bien, le pagaré dos chelines
-¿Cómo dos chelines? Me debe pagar trescientas libras por mi conferencia oxoniense!
-¿Qué le choca? Dios es una mente infinitamente poderosa que... no tendría ningún asombro ante estas minucias contables.
-Esto es una locura! Págueme mi cheque!
-Comprendo su contrariedad, pero unfortunately es un error suponer que la existencia de cheque y entidad bancaria formen siempre parte de lo que las definiciones realmente afirman; si tiene dudas, viaje a la Argentina.

Jan de Jager, Lección de literatura

2011-08-21T21:20:00.000-07:00

- Pase Schmidt.
- Cagué la fruta.
- A ver qué nos puede contar, Schmidt, del marqués de Santillana.
- Bueno, el marqués de Santillana vivió por el siglo quince, más o menos por ahí, vivió.
- ¿Y qué escribió?
- Algo para cuando se le murió el padre. Qué esperan para soplar.
- Ese fue Manrique.
- Claro Francisco Manrique.
- No: Jorge, Jorge Manrique. ¿Estudió Schmidt? ¿Qué escribió el marqués de Santillana?

- Estee, escribió serranillas.
- ¿Y qué es una serranilla?
- Bueno, son unos versos de cuando él en el campo se encontraba con minas, y él disfrazado de villano se iba a encontrar con ellas para que no se note que era marqués se ponía una ropa toda vieja y pobre, pero para mí que hacía eso porque en realidad se iba a encontrar con tipos.
- ¿Qué dice Schmidt?
- Y claro no vio que los poetas casi siempre son un poquito – homosexuales.
(risas)
- Dejemos por favor Schmidt su teoría de la sexualidad del poeta. Digame ¿sabe algo usted? ¿De Santillana sabe algo?
- Profesora, no sé un pedo. Si yo lo que leo, leo Patoruzito.

Del libro Noticias del setenta y cinco.
Jan de Jager nació en Buenos Aires en 1957. Vivió y estudió en la Argentina y en los Países Bajos. Es licenciado en letras por la Universidad de Buenos Aires (UBA) y ha realizado estudios de análisis del discurso y literatura neerlandesa en la Universidad de Amsterdam (UvA). Se ha desempeñado como docente de idiomas, traductor independiente y profesor del traductorado de la Universidad de Buenos Aires.

John Dowland, Come Again

2011-08-15T17:09:00.000-07:00

Página recomendada: Abandono.com

2011-08-13T20:13:00.000-07:00

Nota de Lisarda- En coincidencia acausal con la lectura de La nube del no-saber-místico anónimo inglés del siglo XIV que encontré en la versión de Mirta Rosenberg-; en coincidencia con la lectura, el año pasado, de San Juan Clímaco; en coincidencia con que la lectura llama al silencio y el silencio llama a las preguntas de siempre, es que recomiendo una hermosa página que pasa a engrosar los links: se trata de abandono.com,una página de espiritualidad que incluye autores poco publicitados o, mejor dicho, poco publicitables.
Dejo aquí una selección de las Sentencias de los Padres del Desierto.

El abad Antonio dijo: «Los peces que se detienen sobre la tierra firme, mueren. Del mismo modo los monjes que remolonean fuera de su celda, o que pierden su tiempo con la gente del mundo se apartan de su propósito de hesyquia(*). Conviene, pues, que lo mismo que el pez al mar, nosotros volvamos a nuestra celda lo antes posible. No sea que remoloneando fuera, olvidemos la guarda de lo de dentro».

Dijo también: «El que permanece en la soledad y la hesyquia se libera de tres géneros de lucha: la del oído, la de la palabra y la de la vista. No le queda más que un solo combate: el del corazón».

Una abadesa dijo: «Muchos de los que estaban sobre el monte perecieron, porque sus obras eran las del mundo. Es mejor vivir con mucha gente y llevar, en espíritu, una vida solitaria, que estar solo y vivir, en espíritu, con la multitud».

El abad José preguntó al abad Pastor: «Dime ¿cómo llegaré a ser monje?». Y el anciano le dijo: «Si quieres encontrar la paz en este mundo y en el otro, di en toda ocasión: "¿Quién soy yo?" y no juzgues a nadie».

Un hermano le preguntó también: «Si veo una falta de un hermano, ¿es bueno ocultarla?». Y le dijo el anciano: «Cada vez que tapamos el pecado de nuestro hermano, Dios tapa también el nuestro. Y cada vez que denunciamos las faltas de los hermanos, Dios hace lo mismo con las nuestras».

Un hermano preguntó a un anciano: «¿Me permites guardar dos monedas de oro para el cuidado de mis enfermedades?». El anciano vio que su deseo era guardarlas, y le dijo: «Bueno». Vuelto a su celda, el hermano se sintió intranquilo, y se preguntó: «¿Crees que el anciano dijo la verdad o no?». Y volvió de nuevo a la celda del anciano y arrepentido le rogaba insistentemente: «En el nombre del Señor, dime la verdad, pues estoy atribulado a causa de ese dinero». El anciano le respondió: «Te he dicho que lo guardaras porque he visto que ese era tu deseo. Sin embargo, no es bueno guardar más de lo que el cuerpo necesita. Si guardas esas dos piezas de oro, en ellas pones tu esperanza, y si las pierdes, Dios no se ocupará de ti. Depositemos en Dios nuestros cuidados, pues él cuida de nosotros».

Decía la abadesa Sinclética: «Nuestro enemigo es vencido más fácilmente por aquellos que nada poseen. Porque a éstos no tiene por donde atacarles. Muchos, por el contrario, fueron vencidos ante la angustia y la tentación que los apartaba de Dios, al serles arrebatados el dinero y demás posesiones».

Dijo también: «Los que con grandes trabajos y peligros del mar amasaron grandes riquezas, cuanto más tienen más desean, y no estiman en nada lo que ya poseen. Por eso nosotros, por amor de Dios, renunciamos a tener aun lo necesario».

Dos ancianos de la región de Pelusa vinieron un día a visitar a la abadesa Sara. Y mientras caminaban se decían el uno al otro: «Humillemos a esa vieja». Y le dijeron: «Ten cuidado de no ensoberbecerte pensando: «Unos varones, unos ermitaños, vienen a yerme a mí que soy mujer». Pero la abadesa Sara les contestó: «Soy mujer por el sexo, pero no por el espíritu».

Preguntaron a un anciano: «¿Cuál es el trabajo del monje?». Y él contestó: «El discernimiento».

* HESYQUIA: Tranquilidad, quietud, sea del alma pacificada, sea de la vida monástica en general, sea, finalmente, de una vida más solitaria dentro o fuera el cenobitismo.

G. F.Haendel- Concierto para arpa Op. 4, Nº 6

2011-08-12T08:43:00.000-07:00

Me levanté pensando que la música más adecuada para representar a Facebook podría ser El vuelo del moscardón de Rimsky-Korsakov; pero cuando prendí la radio y escuché el principio de este concierto, pensé "perfecto para este día".Mientras, me puse a tomar mate y a leer Después de vos, un hermoso poemario de Leonor Silvestri, sobre el que volveremos.

Houria Moumni y Cassandre Bouvier: un ejercicio contrafáctico a la sombra de los nogales

2011-08-09T01:11:00.000-07:00

“Wenn Deustchland hätte die War gewinnen…” Es decir: “si Alemania hubiese ganado la guerra…” Con esta frase conjetural se abría, en Literal, un excelente artículo de Fogwill sobre los condicionales contrafácticos. No recuerdo las líneas generales de ese escrito; pero la sugestividad ucrónica del comienzo me hizo inolvidable ese ejercicio que muchos juzgan superfluo: pensar cómo se hubiesen desarrollado las cosas de haber ocurrido de otro modo.
Lo cierto es que vivimos rodeados de tales hipótesis: desde la nariz de Cleopatra a los juegos de guerra. Recuerdo uno que me regalaron mis padres a los trece años, un juego de mesa sobre la batalla de Caseros. El folleto con las reglas invitaba a repetir la consabida hazaña de Urquiza o a saborear las imaginarias mieles de la victoria de Rosas. Nunca me interesaron los juegos de azar y en éste el azar se reducía a dos pobres posibilidades; de manera que la batalla de Caseros quedó acumulando polvo en algún rincón y yo proseguí con el ajedrez, que tiene más belleza en sus variantes y no está sujeto a los avatares de Pago Chico: difícilmente alguien piense en "el pueblo peronista" o en "la sinagoga radical" mientras mueve alfiles y peones.
Pero lo que pienso ahora-sobre el asesinato de las turistas francesas en Salta- tiene otro matiz. Hay algo, en este hecho lamentable, que me remite a la estela de El Matadero. En el relato de Echeverría, como sabemos, alguien distinto-el unitario- es detenido y agraviado por los adictos al régimen rosista; cuando están a punto de violarlo, muere.

-Abajo los calzones a ese mentecato cajetilla y a nalga pelada denle verga, bien atado sobre la mesa.
Apenas articuló esto el Juez, cuatro sayones salpicados de sangre, suspendieron al joven y lo tendieron largo a largo sobre la mesa comprimiéndole todos sus miembros.

Es un triste lugar común clasificar al Matadero de literatura realista.Triste, porque quien ordena el desaguisado es la figura institucional que supuestamente debería velar por las garantías de los ciudadanos.Pero el juez rosista no se diferencia mucho de cualquier otro mandamás.

En la casilla se hace la recaudación del impuesto de corrales, se cobran las multas por violación de reglamentos y se sienta el juez del matadero, personaje importante, caudillo de los carniceros y que ejerce la suma del poder en aquella pequeña república por delegación del Restaurador. Fácil es calcular qué clase de hombre se requiere para el desempeño de semejante cargo.

Creo, sin embargo, que la etiqueta de "realista" es simplificadora.Echeverría inaugura el relato policial argentino. Y no sólo aquel que inventa la literatura, sino-sobre todo- el que nace del amarillismo.Un hilo invisible une el destino de aquel unitario de 1840 al triste destino de Martita Stutz(1938)Norma Penjerek(1962),Jimena Hernández (1988) Nair Mostafá (1989),Liliana Tallarico(1994),Horacio Iglesia-María Victoria Charadía (2000),Lucila Yaconis (2003),Luis Mitre(2006) y un largo etcétera que daría para un libro.

-Pobre diablo: queríamos únicamente divertirnos con él y tomó la cosa demasiado a lo serio -exclamó el juez frunciendo el ceño de tigre-. Es preciso dar parte, desátenlo y vamos.

¿En qué consiste este hilo invisible? En la impunidad.Una impunidad tal, que no hace distingos-lamentablemente- entre etapas militares y democráticas.Variarán los detalles, pero la impunidad se colará para dotar de falsedad-como escribiera Borges- a "las circunstancias, la hora y uno o dos nombres propios".

Volviendo a Houria Moumni y Cassandre Bouvier: dentro de la situación irreparable que viven las familias de las víctimas,es un soplo de alivio que la investigación vaya obteniendo resultados concretos sobre la autoría del crimen. Pero no es un hecho casual: detrás de los investigadores, está el gobernador de Salta; detrás del gobernador de Salta, la presidenta de los argentinos;y detrás de Cristina, está el presidente de Francia. No hay aquí el azar de un juego de mesa: hay voluntad política, hay instituciones, hay un marco jurídico; hay, en definitiva, una civilización que no acepta transar con la desidia costumbrista, con la incuria de nuestros cajoneos legales, con el primitivismo de justificar crímenes a partir de las mismas víctimas.

¿Y el ejercicio contrafáctico? Perdón, casi me olvidaba.Mi pregunta, mi ociosa pregunta es: si Houria Moumni y Cassandre Bouvier hubiesen sido argentinas,¿estaría este crimen en vías de resolverse? ¿O hubiesen sus muertes quedado impunes,a la espera del Estado benefactor?

¿Qué dices a esto,sonora sangre del manantial?

Cristina Peri Rossi, Dolce stil nuovo

2011-08-02T17:48:00.000-07:00

Si has sido hecha
a imagen y semejanza de Dios
he de decir
que mucho más que al Padre,
amo a la hija imperfecta

Anita Ward, Ring my bell

2011-08-02T06:51:00.001-07:00

Nunca imaginé-cuando escuché esta canción, a los 12 o 13 años-el verdadero significado de su letra. Suponía, sin ponerme a pensar mucho, que se trataba de una chica impaciente, esperando que volviera su chico a llamar a su puerta.
Pero hete aquí que consultando el tan instructivo y edificante libro de James Mc Donald, A Dictionary of Obscenity, Taboo and Euphemism, me encuentro con la hasta hace poco inocente palabra "bell" que en inglés coloquial designa al clítoris.
Y leo esta contextualización que termina por desasnarme sobre aquella canción de adolescencia a la vez que me da el alivio de pensar que no fui el único inocente:

"Although that most people appreciate that there is some sexual connotation to the word, many are apparently not sure exactly what it is. Songs such as Anita Ward's "Ring my bell" would almost certainly have been banned by the BBC had the nature of the subject-matter been fully appreciated"

Corolario: hay que apreciar la naturaleza del asunto, sobre todo si ellas nos lo piden.

Lejos del mundanal ruido

2011-07-30T21:59:00.000-07:00

Por un tiempo.
Por un tiempo largo.
No quiero más ruido.

Voy a escucharte.
Voy a estar a tu lado.
Pero sin ruido.

Traé tu dolor-sin impostación.
Traé tu alegría-sin recetario.
No traigas tu ruido.

Amor que quiera entender.
Amor sin la telaraña
del ruido.

Pantóxico, mundanal,
obligatorio, consensuado,
sordo ruido

Desde el fuego del silencio,
paso a paso voy huyendo
de ese ruido.

Jerzy Grotowski, El teatro como ritual de austeridad

2011-07-28T05:39:00.000-07:00

Francis Scott Fitzgerald, El Crack-Up

2011-07-22T08:10:00.000-07:00

A la edición que ya conocíamos de Bruguera (1984)y traducción de Mariano Antolín Rato *, se sumará hoy la edición que presentarán a las 20 hs, en Costa Rica 4767-esto es, en la librería Crack-Up-con la presencia de Marcelo Cohen, Matías Serra Bradford, Martín Schifino, Alan Pauls y Miguel Rep.
Allí estaremos

* Mariano Antolín Rato nació en Gijón en 1943.Realizó estudios de Filosofía y Derecho en la Universidad de Oviedo. Pasó dos años como becario en Roma. En Madrid fue profesor de español para extranjeros, colaboró en la creación de Acto y Voz y estuvo ligado a la promoción de diversas iniciativas editoriales, en esa época conoció a su esposa María Calonje.

Antolín Rato fue un precursor, junto con su amigo Antonio Escohotado, en el consumo de LSD en el Madrid Franquista de los sesenta.

Es un traductor de reconocido prestigio del inglés, francés e italiano, ha traducido a Kerouac, Douglas Coupland, Ezra Pound, Francis Scott Fitzgerald, Malcolm Lowry, Raymond Carver, William Faulkner y William Burroughs entre otros.

Cees Nooteboom, Amar la vida es también hablar de la muerte

2011-07-19T21:02:00.000-07:00

Cees Nooteboom, escritor, viajero e hispanista neerlandés habla sobre su libro dedicado a las tumbas de los escritores.

Blog que recomiendo: revistaliteratas

2011-07-19T03:37:00.000-07:00

Hoy quiero recomendar dos blogs de Mozambique:uno es http://revistaliteratas.blogspot.com/ y el otro http://kuphaluxa.blogspot.com, con Eduardo Quive como editor.
Ambos blogs aspiran a promover las nuevas generaciones -artísticas y literarias-mozambiqueñas.
La aspiración lusófona de estas publicaciones es otro punto destacable, ya que, al menos en esta parte del mundo, nos facilita el conocerles mejor.

Literatas – é uma revista artistico-literária, que visa exaltar os valores literários moçambicanos e da lusofonia, formando e informando a sociedade sobre tudo que acontece nesta área cultural e sobre os seus fazedores. constitui o nosso objectivo principal, difundir informação actualizada sobre a literatura moçambicana, partilhando igualmente as informações do exterior sobre a mesma área. A produção desta revista, que até então é publicada pela internet, está a cargo do Movimento Literário Kuphaluxa, um grupo de jovens moçambicanos amantes e fazedores de literatura.

Ernesto Goldar (1940-2011)

2011-07-18T15:45:00.000-07:00

Ernesto Goldar, escritor, poeta y ensayista, murió hoy en su casa de Barrio Norte a los 71 años a causa un infarto, según informó su compañera Silvia Landini.

"Ernesto tuvo una vida dedicada a la literatura y a la política, son las cosas por las que vivió y por las que lo acompañé, esa es la realidad y como quiero que se recuerde", dijo Silvia, compañera de vida desde 1983.

Ramón Gómez de la Serna, Greguería

2011-07-16T11:03:00.001-07:00

La gallina va sembrando asteriscos por el suelo

Beethoven, Concierto para violín

2011-07-15T18:41:00.000-07:00

Cees Nooteboom, Cebo

2011-07-13T14:21:00.000-07:00

La poesía nunca puede hablar de mí,
ni yo de la poesía.
Yo estoy solo, el poema está solo,
y el resto es de los gusanos.
Me detuve en las calles donde viven las palabras,
libros, cartas, informes,
y esperé.
Siempre supe esperar.
Las palabras, con sus formas claras u oscuras,
me volvieron más oscuro o más claro.
Los poemas me alcanzaron
y se reconocieron como objetos.
Yo pude verlo y verme.
No tiene fin esta adicción.
Escuadrones de poemas están buscando sus poetas.
Vagan sin mando por el amplio
territorio de las palabras
y aguardan el cebo de su perfecta,
hermética, condensada, acabada
e irreductible

forma.

Traducción de Fernando García de la Banda

Juan Bautista Alberdi, Cartas quillotanas

2011-07-11T07:27:00.000-07:00

Mi objeto no es personal; no haré de la cuestión de todos una cuestión de mi persona.

No pueden ejercer fielmente el poder, quienes ejercen infielmente la libertad.

Los que atropellan la ley estando abajo, no pueden respetarla estando arriba.

¿Podrá sufrir la oposición como ministro, el que no puede soportarla como ciudadano?

¿El que insulta la justicia ajena estando desarmado, la respetaría teniendo bayonetas?

En la república, todos los tiranos trepan al poder por la estatua de la libertad: es la escalera del orden.

La rivalidad, la competencia de intereses, toma el aire de opsición de principios.

Lonco Inacayal

2011-07-11T07:01:00.000-07:00

Modesto Inacayal(1833-1888) fue un cacique tehuelche, subordinado a Sayhueque, que se rindió a la persecución del ejército argentino en 1884. Confinado al Museo de La Plata, Inacayal fallece en 1888.
Muchos años después, un joven fue a reclamar sus restos.
-Es patrimonio científico-le respondieron las autoridades del Museo
El joven contestó:
-Era mi abuelo

En el mes de noviembre de 1988, al cumplirse 100 años de su muerte, el Centro Indio
Mapuche Tehuelche de Chubut, representado por quien entonces era su presidente, Juan
Antilef, presenta ante las autoridades del Museo de La Plata un reclamo por restitución de restos del cacique Inacayal. Las autoridades del Museo cuestionan la viabilidad del reclamo desde un enfoque legalista, abriéndose un intenso debate en el seno de la institución, revelando
profundas contradicciones al interior de la comunidad académica entre quienes apoyan la restitución de los restos y quienes dicen “defender” el patrimonio cultural del cual el Museo no debería desprenderse (Acta de la 16° Sesión Ordinaria del Consejo Académico, La Plata, 27 de octubre de 1989).
Los argumentos que apoyan esta última posición se basan en la falta de cobertura
jurídica para los “huesos” de personas muertas en estos casos particulares. Los restos humanos no son “cosas” en sentido jurídico, y por lo tanto no son susceptibles de propiedad alguna. La institución que los cobija, en tanto patrimonio cultural de la Nación, lo hace por delegación del
Gobierno Nacional y exige como condición para acceder al reclamo que se demuestre la
filiación consanguínea del/los reclamante/s o la legítima pertenencia de los restos reclamados a
la comunidad peticionante. Estos requisitos constan en un informe elevado a quien entonces
ocupaba la Secretaría de Políticas Universitarias, Sr. Del Bello, Ministerio de Educación de la
Nación (s/f).
Finalmente, los restos son devueltos a la comunidad tehuelche por orden de la ley
nacional N° 23.940, impulsada por el senador Hipólito Solari Irigoyen. Un dato a tener en cuenta para el análisis de la cuestión es que la ley mencionada se sanciona sin debate previo y sin consultar la posición de la institución que hasta entonces poseía la guarda de los bienes
sobre los cuales se legislaba. Dicha ley es presentada en la Cámara de Senadores en el mes de julio de 1990, aprobada por la Cámara de Diputados en mayo de 1991, su decreto reglamentario es el N° 2391 promulgado en el Boletín Oficial el 18 de noviembre de 1993.
En sus fundamentos se plantea la necesidad del “reconocimiento expreso a las comunidades indígenas que poblaron originariamente su territorio y que contribuyeron a forjar su nacionalidad”, adelantándose al reconocimiento del carácter de “pueblos originarios” incorporado a la Constitución Nacional reformada en 1994 en cuyo artículo 75, inciso 15 se plantea “reconocer la preexistencia étnica y cultural de los pueblos indígenas argentinos.”
María di Fini, Estado e identidad, en Razón y Revolución nº 8, primavera de 2001.

Bípede Falante, Apedredarios

2011-07-10T06:33:00.000-07:00

Letras hechas de piedra substraen la suma de agua y ternura de la voz perdida al cuadrado de esa matemática de la sinrazón de volver a un camino fosilizado de sustantivos e cuentas embotellados dentro de una carta* descompuesta sin corriente o señal de vida. La palabra apedredario no existe. Quien quiera aventurar una piedrita, diviértase.

* ("Mapa" aquí? Duda de Lisarda)

Letras feitas de pedra subtraem a soma de água e ternura da voz perdida ao quadrado dessa matemática da desrazão de voltar a um roteiro fossilizado de substantivos e contas engarrafados dentro de uma carta decomposta sem corrente ou sinal de vida.
ps. A palavra apedrejário não existe. Quem quiser jogar uma pedrinha, divirta-se.

Comentarios

Marcantonio
Mas, se não existe, deveria existir, ou já existe agora, e poderia ser assim bela: como para relíquia há relicário,para pedra, talvez, apedrejário, para guardar as pedrinhas recolhidas na praia efêmera da vida ou nas margens do rio cotidiano.

Rayuela
tiro la piedrita
1/
2/
3/
cielo*

fmartaneves
Não existe apedrejário, ou penso que não, mas existe apedrejai-o ou apedrejai-a, mais vulgar e mais usado! E quem se atreve a atirar a primeira pedra?
Eu não! Será que tenho telhado de vidro?
E letras, gosto mais das outras, feitas de massa... no fundo do prato da sopa.
Quanto a fósseis ou algo fossilizado, em vez de roteiros, contas e substantivos, prefiro as Trilobites que há e em grande quantidade aqui em Valongo, mais visíveis nas pedreiras de ardósia, habitantes dos Mares Paleozóicos desde o Câmbrico (570 milhões de anos), tendo o seu apogeu no Ordovício, começando a ser menos numerosas no Silúrico, para se extinguirem no final do Pérmico, recentemente, há cerca de 250 milhões de anos.
Então… por isso é que eu penso, porque por vezes penso, que se a história de David e Golias se tivesse passado aqui em Valongo, este último não teria sido atingido na testa por uma pedra mandada pelo primeiro, mas sim por uma certeira trilobite.

Terráqueo
E é assim que a língua portuguesa fica mais rica. Adorei a nova palavra.

Nota de Lisarda- Ayer fue el cumpleaños de una gran amiga bloguera, Lelena Camargo.Tanto en su blog particular-bípedefalante-como en el que comanda junto a Cirandeira-mínimoajuste- Lelena ha sabido conjugar talento,simpatía,ingenio y una contagiosa alegría por las lecturas y los viajes.
Ha sido gracias a Lelena que conocí el blog de Silvia Zappia; Lelena ha sido, también, la causa remota de haber conocido a Silvia Zappia personalmente, en Mar del Plata, en este invierno.¡Ojalá algún día coincidamos los tres y algunos más de esta hermosa cofradía!
Mientras, quisiera compartir un hermoso ejemplo de la escritura de Lelena, publicado en su blog el martes 20 de junio de 2011. Agrego algunos comentarios que también da gusto releer.
Lelena, Bípede Falante, querida amiga: feliz aniversario y por otro año de felices lecturas y amistades.

Gutierre de Cetina, Ojos claros, serenos

2011-07-07T14:04:00.000-07:00

Ojos claros, serenos,
si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué, si me miráis, miráis airados?
Si cuanto más piadosos,
más bellos parecéis a aquel que os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.
¡Ay tormentos rabiosos!
Ojos claros, serenos,
ya que así me miráis, miradme al menos.

Edward Bulwer Lytton, The language of the eyes

2011-07-05T10:11:00.000-07:00

Those eyes—those eyes—how full of Heaven they are!
When the calm twilight leaves the heaven most holy;
Tell me, sweet eyes, from what divinest star
Did ye drink in your liquid melancholy?
Tell me, belovèd eyes!

Was it from yonder orb that ever by
The quiet moon, like Hope by Patience, hovers,
The star to which hath sped so many a sigh,
Since lutes in Lesbos hallow'd it to Lovers?
Was that your Fount, sweet Eyes?

Ye Sibyl books, in which the truths foretold
Inspire the Heart, your dreaming priest, with gladness,
Bright Alchemists that turn to thoughts of gold
The leaden cares ye steal away from sadness,
Teach only me, sweet Eyes!

Hush! when I ask ye how, at length, to gain
The cell where Love, the sleeper, yet lies hidden,
Loose not those arch lips from their rosy chain;
Be every answer, save your own, forbidden—
Feelings are words for Eyes!

Nota de Lisarda- Volví a buscar algo sobre Edward Bulwer Lytton-el autor de Los últimos días de Pompeya y La raza venidera, dos novelas inoxidables- a partir de la lectura de The Occult de Colin Wilson. Y en Proyecto Gutenberg descubrí que este gran novelista era además un fino poeta.El primer verso me hizo recordar la canción de los Guess Who, una de las mejores bandas canadienses.
La excelente recreación de Las Meninas realizada por Joel Peter Witkins, la hemos tomado de http://dexedrina.blogspot.com a cargo de Rufus T. Firefly.

The Guess Who - These Eyes

2011-07-05T10:08:00.000-07:00

These eyes cry every night for you
These arms long to hold you again
The hurtin's on me yeah
But I will never be free
No my baby no no
You gave a promise to me yeah
You broke it - you broke it
These eyes watched you bring
My world to an end
This heart could not accept and pretend
The hurtin's on me yeah
But I will never be free no no no
You took a vow with me yeah
You spoke it - you spoke it
These eyes are crying
These eyes have seen a lot of love
But their never gonna see another
One like I had with you
These eyes are crying
These eyes have seen a lot of love
But their never gonna see another
One like I had with you
These eyes are crying
These eyes have seen a lot of love
But their never gonna see another
One like I had with you
These eyes cry every night for you
These arms long to hold you again
These eyes are crying
These eyes have seen a lot of love
But their never gonna see another
One like I had with you
These eyes are crying
These eyes have seen a lot of love
But their never gonna see another
One like I had with you
These eyes are crying
These eyes have seen a lot of love
But their never gonna see another
One like I had with you
These eyes are crying
These eyes have seen a lot of love
But their never gonna see another
One like I had with you

Pablo Capanna, Defendiendo al Capital

2011-07-02T14:24:00.000-07:00

Defendiendo al Capital
¿Una secta racionalista?

Se suele dar por supuesto que el fundamentalismo es una patología propia de las religiones. Muchas de las cosas que se han escrito apresuradamente en torno al fundamentalismo islámico parten de esta premisa, que permite trivializar al máximo las cosas para echarle la culpa de todo a Mahoma.
Al parecer, nos hemos olvidado de los fundamentalismos políticos del siglo XX, que cuando no eran ateos sólo usaban pragmáticamente de la religión; pero aun así fueron intolerantes y sectarios en un grado nunca visto. También los jacobinos adoraban a la Diosa Razón pero acabaron por levantar la guillotina, y los positivistas endiosaban a la Ciencia sólo para acabar venerando a la amante de Comte.
Cuando se habla de los nuevos fundamentalismos “religiosos”, habrá que pensar, más que en cuestiones teológicas, en una consecuencia indeseada del pensamiento único, que erosiona la identidad cultural y empuja a defender fanáticamente la diferencia.
El fanatismo, el sectarismo y el fundamentalismo son fenómenos recurrentes en la historia. Al igual que la neurosis, pueden justificarse con cualquier guión ideológico. También pueden llegar a hacerlo sobre la base de un programa racionalista, en cuanto abandonan el pensamiento crítico para proclamar dogmas indiscutibles, con un empecinamiento propio de las peores inquisiciones.
De esta paradoja se ha ocupado el “escéptico” Michael Shermer, uno de los pocos que mencionan el Objetivismo de Ayn Rand como una curiosa secta racionalista que hizo del capitalismo un dogma y acabó enredándose en el culto a su fundadora, justificando ideológicamente sus caprichos y sometiéndose a una disciplina autoritaria.
La paradójica historia del Objetivismo no es demasiado conocida, aunque nadie negará que ha influido en nuestras vidas. En sus dogmas podemos incluso descubrir una de las fuentes de ese pensamiento único que hoy inspira a los talibanes del Mercado.

La infalible Ayn Rand

Alissa Rosenbaum (1905-1982) nació en San Petersburgo y murió en New York. Según la leyenda oficial, aprendió a leer sola a los seis años y a los ocho ya quería ser escritora. Durante la revolución rusa, la farmacia de sus padres fue confiscada y tuvo que emigrar a Crimea. Luego, estudió filosofía e historia en Petrogrado. También se enamoró del cine de Hollywood y aprendió a escribir guiones.
En 1926 viajó a los Estados Unidos, invitada por unos parientes que tenía en Chicago, y aprovechó para quedarse.
Al año siguiente desembarcó en Hollywood y atrajo la atención de Cecil B. DeMille, quien le dio un papel de extra en Rey de Reyes. Sus devotos suelen buscar su rostro en la muchedumbre que sigue a Cristo camino al Gólgota. Junto a ella distinguen a Frank O’Connor, quien sería su esposo.
O’Connor, que sólo alcanzó cierta fama a su lado, no era precisamente un astro: su filmografía sólo incluye varios “bolos” como policía, parroquiano, sheriff o empleado de telégrafo entre 1922 y 1934.
La Rosenbaum, que ahora se hacía llamar Ayn Rand (un nombre inspirado por su máquina de escribir Remington Rand) logró vender un guión en 1932, con lo cual dejó de trabajar de extra y tuvo tiempo para escribir. Sus primeras novelas, Los que estamos vivos (1936) e Himno (1938), cultivaban un anticomunismo que le abrió las puertas del mercado editorial. Dos bestsellers, El manantial (1943) y La rebelión de Atlas (1957) le aseguraron el éxito, permitiéndole amasar una fortuna y hasta fundar un movimiento ideológico.
Su fama hizo de ella un referente cultural de las derechas norteamericanas. A pesar de haber escrito apenas novelas y artículos fue aclamada como pensadora y comparada con Aristóteles y Kant. En los años Sesenta, Andy Warhol la retrató y acabó de entronizarla entre los ídolos americanos.
Para entonces ya existía un instituto destinado a difundir su pensamiento, que ganaba adeptos día tras día, cuando sobrevino un escandalete sexual que dividió a sus fieles. Murió, bastante olvidada, en su departamento de New York y fue enterrada en un ataúd que llevaba grabado el signo “$”. Era su emblema personal, que compartía con aquel tío millonario del Pato Donald que inspirara Paul Getty.

La Biblia de Rand

Se dice que los libros de Rand han vendido más de cuatro millones de ejemplares, lo cual le permite competir con la Biblia y hasta con Harry Potter. Durante los años Sesenta, cuando los estudiantes contestatarios de los campus norteamericanos buscaban inspiración en cualquier parte, desde Marcuse y Thoreau hasta Tolkien, alcanzó el cenit de su popularidad. Después comenzó a ser leída por los banqueros, consultores de empresas y políticos republicanos.
Es difícil encontrar un crítico capaz de encontrarle algún mérito literario a sus novelas, y los filósofos profesionales nunca tomaron en serio sus ideas. Sus adeptos afirman que los críticos jamás leyeron La rebelión de Atlas, lo cual es explicable, tratándose de un mamotreto de 1070 páginas con letra de contrato.
Su tercera novela, El manantial, que fue llevada al cine en 1948 con Gary Cooper y Patricia Neal, es la lucha de un arquitecto genial contra la mediocridad, y le debe bastante a Ibsen. Algo distintas son Himno y Atlas, que según la enciclopedia de Clute y MacNicholls podrían caber dentro de ciencia ficción, ya que transcurren en un futuro de mediano plazo.
El Himno en cuestión es la admiración del individuo por sí mismo, el triunfo del Yo a la manera de Whitman. El marco es una grotesca distopía socialista. Sucede en un mundo donde ha triunfado el colectivismo, causando la extinción de la iniciativa privada, la ciencia y el arte. Todo pertenece al Estado, pero reina la miseria, la gente se alumbra con velas y se viste de arpillera. El heroico protagonista se rebela contra el sistema y escapa de la tortura, porque la cárcel es ineficiente y burocrática. Conoce a su pareja, huye con ella al campo y culmina su obra el día que vuelve a inventar la lamparita eléctrica. Ha descubierto el poder del individuo, y entona un himno a sí mismo.
En este mundo, el Estado obliga a todos a hablar en plural, para combatir el individualismo. Por ejemplo, cuando el protagonista se enamora se ve obligado a decir: “nosotros apreciamos que ellas tenían unas hermosas curvas”. Con este lenguaje, a las pocas páginas el libro se vuelve no sólo absurdo, sino francamente ilegible. Por suerte, es apenas un cuento largo, al punto que los editores se ven obligados a completarlo con la versión facsimilar del manuscrito.
El voluminoso Atlas, en cambio, escenifica una huelga de capitalistas, algo así como un lock out masivo de los Capitanes de Industria y las finanzas, a quienes Rand considera una minoría perseguida, víctima del Estado regulador. La novela transcurre en un impreciso futuro donde el socialismo ha ido dominando el mundo. En USA se desalienta la eficiencia y hasta se cree que la gente tiene derecho a cosas como el salario vital o la educación, cuando lo único que cuenta es la libertad de empresa.
Lo notable es la miopía con que la Rand, que en algo se parecía a Stalin, sólo es capaz de imaginar un futuro dominado por los ferrocarriles y los cables de cobre. Escribir esto en 1957, cuando asomaban las autopistas, el avión y la fibra óptica, era un tanto ingenuo.
Los Estados Unidos están en franca e irreversible decadencia; los sindicatos defienden a los vagos, los huelguistas abandonan un tren con todos sus pasajeros en medio del desierto y el Estado prohibe las innovaciones técnicas para proteger las fuentes de trabajo.
El libro se abre con la “repulsiva” imagen de un desocupado que pide limosna y no escatima calificativos casi racistas para la gente común, los fracasados indignos de vivir en ese mundo que construyeron los Grandes Hombres.
Ayn Rand se retrata a sí misma en la protagonista Dagny Taggart, que es tenaz, intrépida y promiscua. Dagny lucha para que su ferrocarril privado pueda contar con rieles hechos de una milagrosa aleación creada por Rearden, otro magnate innovador, que le permitirá a sus trenes alcanzar grandes velocidades.
La crisis es terminal, y habrá de culminar con un gran apagón en New York. Perseguidos, los Capitanes de la Industria se hartan del Estado benefactor y abandonan a su suerte la sociedad de los mediocres, los “saqueadores” de la riqueza que sólo ellos son capaces de crear.
Se refugian en una base secreta de Colorado, donde esperan el colapso del sistema. Entre ellos hay un compositor incomprendido y un filósofo que se hizo pirata sólo para robarle al Estado, a la inversa de Robin Hood, que para la Rand era el epítome del mal. Hasta hay un millonario argentino de apellido italiano, pero se dice que desciende de hidalgos españoles y posee grandes yacimientos de cobre, lo cual podría hacerlo chileno. Pero todo eso queda en Brasil...
Cuando el gobierno está por estatizar sus empresas, un petrolero incendia sus yacimientos y el argentino vuela sus minas de cobre, para acelerar el colapso del sistema. Se trata de empobrecer todavía más a la gente, no para que se rebele sino para que se resigne.
El movimiento tiene un líder en la clandestinidad: un ingeniero genial llamado John Galt, quien inventó un motor eléctrico que convierte la estática en movimiento, pero destruyó el prototipo para ponerse al frente de la resistencia. El núcleo ideológico de la novela está en un largo discurso de Galt, que en un momento se apodera de la cadena de radio y le endilga al país un discurso tan largo como los de Fidel.
Apresado por desganados esbirros, Galt es torturado con descargas eléctricas (Ayn tenía ciertos gustos sadomasoquistas) pero la máquina se descompone por falta de repuestos. Huye y se reúne en las montañas con los otros empresarios. Allí esperarán que la sociedad les ruegue que vuelvan para otorgarles el poder absoluto. Mientras tanto, fuman sus exquisitos cigarrillos que llevan la marca del dólar. En la plaza de su aldea, se levanta un enorme signo “$” de acero inoxidable. “En él confiamos...”
Filosofía barata
Una laboriosa exégesis de estas dos novelas, y de los escritos de Rand contra la izquierda, los sindicatos, los estudiantes y el Estado de bienestar, en defensa de la economía de mercado y el egoísmo como principio social, han permitido a sus discípulos compilar algo que no sólo llaman un sistema filosófico, sino el más grande de todos los tiempos.
El sistema se resume en un catecismo de pocas palabras: objetivismo, racionalismo, interés personal y capitalismo. Su ideología suele ser definida como “libertaria”, algo que en USA es lo opuesto de lo que nosotros conocemos como anarquismo.
Claro está que para hacer filosofía no basta con afirmar que uno es “realista” (eso significa “objetivismo”) o que su epistemología consiste en confiar sólo en “la razón”. Gente como Aristóteles, Kant o Hegel han necesitado litros de tinta para explicar cosas así, y aun seguimos discutiéndolos. A Rand le basta con proclamarlas.
Frente al radicalismo egoísta de la Rand, Bentham y Mill, los utilitaristas ingleses del siglo XIX, parecen filántropos. Para Rand, la raíz de todos los males está en el altruismo, ya que éste subvierte los valores al poner el bien supremo (el beneficio personal) por debajo del interés general. Su fuerte no era la ética, pero tampoco la lógica.
La sociedad se divide en “saqueadores” y “creadores”. Los primeros sólo piden que la sociedad los contenga y respete sus derechos. Los segundos crean riqueza para todos, pero sólo cuando lo hacen para sí. Luego, dirán los exégetas, se producirá el “derrame” de la riqueza. Nada se dice de cuántos mediocres hacen falta para que un héroe haga su acumulación de capital o lo incremente, pues parece que los genios crearan desde la nada.
Humano, demasiado humano
En los años Sesenta, cuando las tendencias individualistas que luego alimentarían a la New Age florecían en las universidades, Nathaniel Branden surgió como el exégeta oficial del Objetivismo, al fundar un instituto dedicado a difundir su pensamiento.
En torno a Rand y Branden surgió una suerte de secta que sus propios miembros llamaban “el Colectivo”. Antes de romper tardíamente con su líder, Branden había sido proclamado su heredero espiritual, pero luego fue expulsado. Murray Rothbard, un disidente, fue el primero en denunciar las prácticas “totalitarias” del movimiento, por lo cual fue execrado como traidor.
Mientras tanto, Branden y su mujer habían caído en desgracia. Recién muchos años después de la muerte de Rand, allá por los Ochenta, se atrevieron a publicar varios libros donde denunciaban las prácticas del Colectivo objetivista.
Según el arrepentido Branden, los adeptos creían que Rand era el la personalidad más grande que había producido el género humano y que en Atlas culminaba toda la historia del pensamiento.
No se toleraba que alguien fuera tan individualista como para disentir con ella, y sus gustos eran el paradigma estético. Ayn había echado a algunos colaboradores porque no sabían gustar de la música de Rachmaninoff, lo cual era un claro indicio de su inferioridad. En eso, y en el “culto de la personalidad”, también se parecía a Stalin.
El escándalo comenzó cuando Branden y Ayn se hicieron amantes. Como ambos eran Seres Superiores, acordaron con sus parejas Frank O’Connor y Barbara Branden, que tenían derecho a una noche de pasión semanal. Pero tiempo después Ayn descubrió que Branden, defensor de la libre empresa, tenía una segunda amante. Entonces, hizo tronar el escarmiento. Había escrito que la fórmula “no juzguéis, y no seréis juzgados” era una expresión de cobardía, de manera que juzgó severamente. Fuera de sí, maldijo a Nat, a quien le deseó la impotencia para el resto de sus días y prometió destruirlo. Por fin emitió una excomunión para Nat y su esposa, por “haber traicionado los principios del Objetivismo” con su conducta “irracional” y los expulsó ignominiosamente de la organización. En esos días no faltaron algunos fieles que propusieron apalearlos y cosas aun peores.
El escándalo dividió profundamente al movimiento, cuya decadencia se hizo inevitable. En 1982, Rand murió rodeada de un puñado de fieles, y fue enterrada junto a su marido, el complaciente Frank O’Connor. Pero años después su ejecutor testamentario Leonard Peikoff fundó el Instituto Rand, que sigue difundiendo su doctrina desde California.
Todo esto sería anecdótico si no recordamos que Rand fue la primera en hablar de desregulación, privatización, capitalismo global y otras ideas que se impusieron desde Reagan. El Instituto sigue activo, incluso tiene una filial argentina, y en marzo de 2001 organizó un seminario por el libre comercio continental en Punta del Este.
Un somero cabotaje por la Red, nos revela que Rand sigue engendrando papers filosóficos, y hasta hay quien escribe libros para refutar su epistemología y su ética. El filosofo católico Michael Novak pretende demostrar que el objetivismo es compatible con el cristianismo, pero pocos sitios más allá algo que se titula Frente de Liberación Luciferiana lo exalta como una moral heroica diametralmente opuesta a la cobardía judeocristiana. Sólo el Mercado puede lograr ciertas coincidencias.
Las doctrinas un tanto groseras de Ayn Rand y la tragicómica historia de estalinismo liberal parecerían cosas superadas, pero seguimos conviviendo con ellas. Leamos sino Capitalismo, el ideal desconocido, una recopilación de textos de Rand y colaboradores que viene reeditándose desde 1967. No sólo encontraremos allí los trabajos del herético Branden, rehabilitado a los fines editoriales como si no hubiera pasado nada. La gran sorpresa es que nos topamos nada menos que con tres artículos de un viejo conocido nuestro. Es nada menos que Alan Greenspan, el presidente del Fondo de Reserva Federal, que entonces criticaba el populismo de los demócratas.
En cosas como estas creen los que manejan el mundo, aunque por pudor no suelen confesarlo.

Página 12, 2-3-2002

Nota de Lisarda- A raíz de una encuesta reciente entre los no cándidos candidatos, Mauricio Macri confesaba haber leído a Ayn Rand; conversando con Pablo Capanna, me describió al personaje con pelos y señales y me remitió a un artículo suyo aparecido en Página 12 en 2002 y que aquí reproducimos.

Los Hippyloyas, Lisarda

2011-07-01T17:57:00.000-07:00

Canción proveniente de la película Una vez al año ser hippie no hace daño dirigida por Javier Aguirre en 1969, el mismo año en que por nuestras tierras Héctor Olivera produce y Fernando Ayala dirige El profesor hippie.
El grupo que canta en el filme se llama Los Hippyloyas, que es un fino contrepet por no decir gilipollas.

Ramón Gómez de la Serna, Un extraño análisis de orina

2011-06-28T07:12:00.000-07:00

Los análisis de orina provocan en el enfermoconfianza o depresión. Yo me sonrío de los análisis de orina y los leo siempre con una curiosidad que provoca la clase de documentos que podían ser(*) y que no son esos documentos.Ese encasillamiento, esa complicación que se hace de la persona humana son algo bien dispuesto, muestrario de algo que alguna vez será eficaz.
Hoy los análisis de orina mejores son los que ponderan más las cosas y en los que figuran más componentes. El enfermo tiene ante ellos el consuelo de ver entre cuántas cosas se desdobla, en comprobar que hay en él numerosas cosas que no sospechaba, como "nitrógeno ureico", "ácido fosfórico de fosfatos alcalinos", "ácido fosfórico de fosfatos terrosos", "cal" magnesio", "extracto seco","oxalato de sal", "urobina", "hemoglobina", "mucina" y "substancias ternarias". El enfermo se siente lleno de elementos que parece que será difícil que el médico extermine y anule. Se siente él mismo una botica con frascos, en cuyas etiquetas pone todas esas cosas. El ver su nombre escrito en la portada del análisis, el ver que casi nunca las cantidades de nada son grandes le da una gran confianza.(**) Envía con cierta vergüenza el frasquito ambarino y muy envuelto, al doctor, muy tempranito, y espera con inquietud el empadronamiento de sus sustancias tóxicas y medicinales.

(*)Nota de Lisarda- ¿Errata por "podrían"?

(**) "el ver que casi nunca las cantidades de nada son grandes le da una gran confianza." Esto me recuerda los titulares de los diarios cuando hay inflación, que anuncian-triunfalmente, para que no se entienda: "fuerte aumento del déficit"

Este fragmento de la novela-por llamarla de algún modo- El doctor inverosímil de Gómez de la Serna me ha divertido bastante:el análisis de los componentes de la orina, claro y racional, no sirve más que para potenciar las emociones del enfermo, ya sea que se orienten a la esperanza o a la depresión.

Gaspar Sanz, Canarios I (1674)

2011-06-26T16:47:00.000-07:00

Gaspar Sanz, nacido en Calanda-la patria chica de Luis Buñuel-fue un sacerdote y músico español que vivó entre 1640 y 1710.

Guía Fodor de España y Portugal,1954: la mujer portuguesa

2011-06-25T18:48:00.000-07:00

Las mujeres portuguesas nunca visten telas de algodón fuera de sus casas:las modistas de más alta categoría jamás tienen ningún modelo en algodón. Portugal no ha adquirido el vestido de noche de piqué blanco que es de uniforme en las Rivieras francesa e italiana.La modista portuguesa ni tan sólo pensaría en desperdiciar un buen corte y acabado en un vestido de algodón; no más de lo que su clienta querría tirar el dinero comprándolo.El algodón es para la gente del pueblo,hasta tal punto que las sirvientas lo desprecian por ser un distintivo de la clase (...)
La mujer portuguesa-tales son los altibajos de las costumbres nacionales-rechaza la sencillez en los vestidos, que la vanidad traduce por pobreza.Va implacablemente cuidada pero, para nuestro gusto,ornamentada con exceso, llevando seda cuando nosotros llevaríamos lino, vistiendo para la comida lo que nosotros llevaríamos para tomar el té; se pone demasiadas joyas y, sobre todo, demasiado maquillaje. Todo ello hace que la mujer portuguesa parezca tener más edad de la que tiene en realidad. Además, sus maneras son muy poco alegres, debido a su rígida educación.No existe sencillez en sus relaciones con los hombres, debido a una simplista teoría que mantiene que no puede existir relación alguna entre hombres y mujeres, a no ser aquellas para las cuales Dios les ha creado...
El sistema de la acompañante "carabina", que está en desuso incluso en España,tiene su última fortaleza en Portugal. Esta actitud defensiva impide toda amistad, ya que es imposible que una mujer esté tranquila cuando una taza de café compartida puede acarrear complicaciones; por otra parte, el deseo de librarse de una tercera persona con quien no se congenia, equivale a arriesgarse a perder la reputación.Además, el interés de un hombre por una mujer puede considerarse sospechoso,ya que el nivel intelectual de la mujer es bajo(*). La mujer portuguesa de tipo medio, si bien es ingeniosa y divertida, carece de auténtica formación intelectual; por lo tanto, constituye una mala compañía para sí misma (sic, página 346) a través de las largas horas en que está sola, puesto que el esposo portugués pasa la mayor parte del tiempo fuera de su casa.

Nota de Lisarda-Me pareció una descripción que, detrás de su aparente modernidad al juzgar a Portugal, esconde una mentalidad tan llena de prejuicios, que lo único que puedo pensar es en lo que habrá sufrido Sor Juana estando en el siglo XVII, cuando esta guía y el pensamiento de quien la redactó datan de 1954.
(*) ¿Cabe inferir, por esta afirmación,que el interés de un hombre por otro sería cosa corriente, ya que tendrían el mismo nivel educativo?

TSOL, The name is Love

2011-06-23T06:16:00.000-07:00

Claudio Guillén, Preguntas sin contexto

2011-06-21T17:35:00.001-07:00

*Nota de Lisarda-Leyendo el interminable y exquisito libro de Claudio Guillén, Entre lo uno y lo diverso,se me ocurrió la idea de ir entresacando las numerosas preguntas que se iba plantenando el autor y disponerlas fuera de contexto; de modo que, si bien las preguntas son de Claudio Guillén, la elección y orden de las mismas corre por mi propia cuenta. Viene a ser, entonces, una lectura intervenida; no me animé a intervenir el libro porque es prestado.

Claudio Guillén(París,1924-Madrid,2007)hijo del poeta Jorge Guillén, fue un escritor español, especializado en literatura comparada.

Preguntas sin contexto

¿Cómo deslindar el realismo, esa tremenda petición de principio?

¿Es la Literatura Comparada una disciplina específica?

¿No nos hace falta una reflexión diacrónica?

¿El retroceso de la rima y del cómputo cuantitativo en cierta poesía moderna, por ejemplo en el verso libre de Walt Whitman o Maiakovski, no habrán traído consigo un robustecimiento del procedimiento paralelístico?

¿No deben amoldarse estas definiciones a los datos que proporcionan otras épocas y otras latitudes?

¿Se celebró el certamen poético en diferentes culturas, sobre todo en épocas primitivas?

¿Quién olvidará que escribir es un riesgo constante, un desafío que se renueva y cambia sin cesar?

¿Los temas más duraderos serán los que pueden,como los refranes,contradecirse a sí mismos?

¿Era preciso que un poeta renacentista leyera a Petrarca para escribir sonetos petrarquistas? ¿Cuántos petrarquizaban sin saberlo?

¿Hemos de concluir, por lo tanto, que uno de estos dos polos constituye la norma y el otro la desviación?

¿Hay una sola norma?

¿No convendría más bien, desde una perspectiva histórica, trazar la trayectoria de un tópico, de sus alternativas, su enriquecimiento,sus polaridades, su agotamiento?

¿Se trata de una sola tradición o de una pluralidad de "leyes"?

¿Sólo el escritor es activo?¿No lo es quien lee con interés y sensibilidad?

¿Es acaso universal la colección de clásicos de La Pléiade?

¿Ha existido la epístola en China?

¿Hasta qué punto?

Maitena, Estados alterados

2011-06-17T05:38:00.000-07:00

Beatriz Ferro/Sergio Garcia, Parque Chas

2011-06-17T03:22:00.000-07:00

Parque Chas es como el mar
quien no sepa navegar
no se aventure jamás por Parque Chas.

Que la brújula te guíe
mejor dicho Dios te ampare
navegante de los mares de Buenos Aires,
perderás la ruta el seso
por laberintos aviesos
de asfalto cemento y cal

La esperanza a la deriva
calle abajo calle arriba
estériles tus desvelos
solo verás mar y cielo
cielo y mar cielo y mar

Se oyen voces
unas dicen
que una plaza
otras que la diagonal
te orentará, te orientará
mas son cantos de sirena
que a la ilusión te condenan
pues sabrás en esta hora
que no hay plaza redentora
ni existe la diagonal

Hay quien vaga entre tus grises
monótonos arrecifes
hasta el fin, hasta el fin
al último peregrino
se lo llevó un remolino
en Livrpool y Dublin

Taxi chatita o camión
o coche particular
todos marineros ciegos
miserables odiseos
por Parque Chas

Una ola igual a otra
una casa a la otra igual
la esperanza a la deriva
calle abajo calle arriba
por Parque Chas.

Happy Bloomsday

2011-06-16T11:47:00.001-07:00

Tim Finnegan lived in Walkin Street,
A gentle Irishman mighty odd
He had a brogue both rich and sweet,
An' to rise in the world he carried a hod
You see he'd a sort of a tipplers way
but for the love for the liquor poor Tim was born
To help him on his way each day,
he'd a drop of the craythur every morn

Whack fol the dah now dance to yer partner
round the flure yer trotters shake
Bend an ear to the truth they tell ye,
we had lots of fun at Finnegan's Wake

One morning Tim got rather full,
his head felt heavy which made him shake
Fell from a ladder and he broke his skull, and
they carried him home his corpse to wake
Rolled him up in a nice clean sheet,
and laid him out upon the bed
A bottle of whiskey at his feet
and a barrel of porter at his head

His friends assembled at the wake,
and Widow Finnegan called for lunch
First she brought in tay and cake,
then pipes, tobacco and whiskey punch
Biddy O'Brien began to cry,
"Such a nice clean corpse, did you ever see,
Tim, auvreem! O, why did you die?",
"Will ye hould your gob?" said Paddy McGee

Then Maggie O'Connor took up the cry,
"O Biddy" says she "you're wrong, I'm sure"
Biddy gave her a belt in the gob
and sent her sprawling on the floor
Then the war did soon engage,
t'was woman to woman and man to man
Shillelagh law was all the rage
and a row and a ruction soon began

Mickey Maloney ducked his head
when a bucket of whiskey flew at him
It missed, and falling on the bed,
the liquor scattered over Tim
Now the spirits new life gave the corpse, my joy!
Tim jumped like a Trojan from the bed
Cryin will ye walup each girl and boy,
t'underin' Jaysus, do ye think I'm dead?"

Ever Román, Osobuco

2011-06-15T21:05:00.000-07:00

Ever Román, definido en la noche del miércoles 15 de junio-esto es, en vísperas del Blooomsday- como un caracú dulzón, ha publicado un libro de relatos intitulado Osobuco por la editorial Pánico el panico.
¿Más recomendaciones a las lecturas ya dichas?
Simplemente, hay que leerlo.
Si en el asombro está el principio de la filosofía, Ever Román nos lleva a ese punto inicial.
Sigámoslo.

Jaromi Drażewski, Stanisław Lem Blues

2011-06-09T05:37:00.000-07:00

Jarosław Jaromi Drażewski (Poznan, Polonia,1961) es compositor y cantautor. Multiinstrumentista, toca guitarra, armónica, saxo, flauta, banjo, ukulele, bajo, teclados y todo lo que emita frecuencia entre los 16 a 20000 Hz. En el escenario de la música Blues en Polonia aparece desde el año 1990 . En el verano de 1993 empieza su fructífera colaboración con el grupo Blues Flowers, que sigue hasta dia de hoy. Jaromi toca y graba con otros grupos y artistas: Yassny Gvint, Cielak & Jaromi, Blues Menu, Szulerzy, Olek Blues, Jam Ping Pong...

Witold Gombrowicz , Diario+ Entrevista

2011-06-08T13:33:00.000-07:00

Entrevista (en francés) después de ganar el Grand Prix des éditeurs en Francia (1967). Gombrowicz habla sobre el las dificultades del artista y el reconocimiento tardío de su obra.

Al fin y al cabo el arte existe entre hombres vivos y concretos, o sea, imperfectos. Hoy en día abundan estilos que aburren, que cansan, que revuelven las tripas, porque son producto de una receta intelectual, son obra de unos hombres poco sociables y simplemente mal educados. Con las palabras hay que intentar alcanzar a la gente y no a las teorías, a la gente y no al arte.
Diario, 1954

Sí, la mistificación es recomendable para el escritor. Que enturbie un poco el agua a su alrededor para que no se sepa quién es: ¿un payaso? ¿un gracioso? ¿un sabio? ¿un estafador? ¿un descubridor? ¿un bromista? ¿un guía? ¿O tal vez todo eso al mismo tiempo? Basta ya de ese sueño tranquilo en el seno de la confianza mutua. ¡Que despierte el espíritu!
¡Despierta! ¡Y salud, indios!
Diario, 1961

Witold Gombrowicz, novelista y dramaturgo polaco, viviò entre 1904 y 1969. Entre 1939 y 1963 viviò en Argentina, donde se publicó Ferdydurke en versiòn castellana en 1947 por la editorial Argos.

Susana Fernández Sachaos, Tránsito, 2011

2011-06-05T13:10:00.001-07:00

La garza

No puedo llamarte

con una palabra,

ni describir tu libertad.

Goza el espacio tus alas

de color jacinto.

Tus ojos dicen del agua,

a veces del desierto.

Crezco en tu vuelo,

me apaciguo, tiemblo.

El gorrión

Sin nido fijo, sin bandera,

te extiendes por el mundo.

No hay cepo que te prenda

porque sin vuelo mueres.

Tu huella cabalística,

dibuja mis deseos.

Si vienes por la tarde,

saltarás los reflejos,

y animarás al sol

que ya se esconde.

Pájaro de fuego

Hay un clamor rojo en el aire.

Un pájaro de fuego cruza

a ras del agua.

He visto llamear la lejanía,

la tengo en la mirada.

Con otro ánimo, con otra espera,

se repite ese fulgor.

Una dicha existía y ahora vuelven

esas alas rojas que son mías

y del ave de fuego.

Somos dos y uno en el poema.

Lejos quedó una tierra quemada

por el infierno de los hombres,

a la que no volveremos;

porque somos el ave y yo,

fugitivos de esa tierra.

Porque somos las alas y el fuego,

y el intento de un poema

que sólo arda en la belleza.

Fuente:http://rampa5.galeon.com

Susana Fernández Sachaos, poeta, dibujante,ensayista y amiga que llegamos a ver el miércoles pasado en el hospital, con la lucidez y esperanza de siempre; quede entre nosotros su memoria luminosa.

Leonard Cohen, Dance Me To The End of Love

2011-06-03T07:03:00.000-07:00

Jorge Polanco, Hablar de poesía

2011-06-02T19:43:00.000-07:00

Dos poetas se encuentran sin conocerse en una librería. Uno revisa los libros de Borges, mientras el otro busca en los anaqueles algún indicio de Brodsky. Al observarlos, el vendedor piensa si ellos son los ladrones que no ha podido sorprender. De reojo, mientras cuenta el dinero del día, fingiendo leer un libro abierto, el vendedor mira atento y malhumorado. Quiere decir algo para descubrir sus torcidas intenciones. Incluso cree observar ciertos códigos entre ellos, pero no les replica nada. En el fondo es una buena persona gastada con los años, a lo que suma una cantidad de hojas en las que ya no cree. Los poetas continúan su cacería nocturna; se reconocen por lo que buscan, porque saben que no existe lector de poesía que no escriba. Pasan silentes uno al lado del otro, hurgando mutuamente en secreto sus libros, aunque saben también que es inútil hablar, porque de la poesía no se habla sin decir al mismo tiempo una trivialidad.

(Fuente:Cortometrajes, plaqueta publicada por la Editorial Fuga en Valparaíso, Chile, en 2008)

Jorge Polanco Salinas (1977) es un poeta y crítico doblemente porteño, ya que, afincado en Valparaíso, no le son extrañas las calles, librerías y cafés de Buenos Aires. El texto que hoy presentamos parece continuar su conversación:franca, sutil,y con un pie en la filosofía. Ojalá vuelva en este año.

Revista Pájaro

2011-05-31T07:57:00.001-07:00

Manuel de Falla, El amor brujo

2011-05-28T15:47:00.001-07:00

Ademir Assunção, Lucidez de Chacal

2011-05-27T20:21:00.000-07:00

Lucidez de Chacal /18/5/2011

Fuente: http://zonabranca.blog.uol.com.br/

O poeta Chacal participou de um evento no Rio de Janeiro ligado à literatura, livro e leitura. Não sei bem do que se trata. Sei que ele escreveu uma carta endereçada a uma das organizadoras: um texto brilhante em defesa da poesia, do poeta e do curto-circuito que a arte pode causar na vida das pessoas, principalmente as mais novas. Chacal é daqueles que acreditam no que faz. E faz bem. Muito bem. Sabe da importância não apenas de fazer poesia, mas de fazê-la voar pelas cidades, becos, salas, salões, praças, palcos, espeluncas, o que for.

Vai o texto dele aqui:

minha cara lêda fonseca,
muito admirei esse encontro da leitura e do livro na biblioteca nacional. principalmente o empenho e o entusiasmo com que você, a simone e a vera saboya, no estado, tem se dedicado a causa de reerguer as bibliotecas e colocar o livro como principal agente na educação das novas gerações. conte comigo. mas me permita algumas considerações:
um = acho que a questão é mais de leitura do mundo do que do livro, equipamento que perde em termos de sedução para a televisão e agora para o computador. ainda bem que podemos embutir o livro, com som e imagem, dentro dos i pads da vida, o que em breve, tornará a leitura uma das mais atrativas e baratas diversões. a criança leva sua biblioteca na mochila.
dois = acho que a palavra escrita, como dizia platão, rouba a presença do autor. e com isso uma expressão mais viva, sensorial, o mais espetacular áudio visual: o autor falando sua obra. por isso me bato há muito e creio que seja o melhor meio de atrair a criança para o poema. ela que tem tanto a nos ensinar pela forma ainda lúdica com que trata a palavra.
três = acho que com um empurrão das editoras, elegeram o livro para cumprir uma função que devia ser do professor ou dos pais, isto é, educar. mas com a escola e a família levadas de roldão pela vertiginosa velocidade das mudanças tecnológicas e toda uma nova cultura que isso acarreta, essa função passou para a televisão e agora para micros, celulares e i pads. reconheço o desejo gigante de recuperar esse déficit. mas acho que não devemos terceirizar essa responsabilidade. assumir de novo esse compromisso com prazer e coragem, nos abrindo para um mundo com outros valores e velocidade e não criando um deus ex-machina, que a tudo salvará.
quatro = não era sem tempo dos esforços de melhorar o nível do ensino básico, contasse com a união do governo federal, estadual e municipal e principalmente da educação e da cultura. publico há 40 anos e sempre me senti um educador. mal educado, por supuesto,que reclamo mais que declamo, mais grito que sussurro. acho que todo artista em potencial é um educador e assim precisa se perceber e ser percebido pelo poder público e pela sociedade. não mais a criatura que enfeita cerimônia, anima showmício ou aparece nos curraizinhos vip das revistas caras, mas uma pessoa que tem seu modo de ver e através de sua arte, ilumina o mundo. gostaria que houvesse também essa união: artistas e educadores. essa troca será engrandecedora e muito útil nessa batalha.
no mais, minha amiga e entusiasmada lêda, conte comigo para o que der e vier.
saudações fraternas
chacal

Os que frequentam esta espelunca sabem bem da minha militância em relação à literatura, livro e leitura, direitos de autores, etc. Tenho convicção, e defendo isso onde vou, de que a literatura não se resume aos livros (produto comercial que movimenta a indústria editorial). Pode se desdobrar em revistas (feitas pelos próprios poetas e escritores, como a Coyote, Ontem Choveu no Futuro,Inimigo Rumor, Babel, Polichinelo, Orobóro, O Carioca, etc – sempre ameaçadas de extinção, ou já extintas, por absoluta falta de grana), leituras, cds, encontros literários e, agora, internet. Por isso sempre reivindico políticas públicas, para que recursos (dinheiro) cheguem àqueles que realmente colocam a mão na massa e fazem. E não estou falando de dinheiro para tornar poetas e escritores ricos. Não venham com essa malediência. Estou falando em dinheiro para que tenham condições de continuar desenvolvendo a poesia e a literatura e a sua difusão. Como muitos fazem há anos, séculos, milênios, sem o menor apoio. Na raça, na teimosia, na paixão.
E tenho falado por aí: diante da óbvia proliferação do livro eletrônico (é só questão de tempo) se a indústria editorial se comportar com a mesma ganância que a indústria fonográfica se comportou em relação à disseminação de música pela internet, vai dançar. Quem vai impedir que garotos e garotas compartilhem e-books pela internet? Ou que os próprios autores organizem suas livrarias virtuais e vendam seus livros a preços justos e com remuneração autoral decente?
É um ótimo momento para a indústria editorial se antecipar e mostrar que realmente respeita os autores (pagando direitos autorais justos sobre o e-book) e os leitores (baixando o preço dos livros) – já que os custos do livro eletrônico são incomparavelmente menores do que o livro impresso.
Fora isso, poetas e escritores (os de verdade) continuarão cuidando muito bem da poesia e da literatura.

The Guess Who, No time

2011-05-24T11:24:00.000-07:00

Leonardo Moledo, Uranio de juventud (tango)

2011-05-20T20:29:00.000-07:00

El uranio, que ocupa el último lugar en la Tabla Periódica de los elementos, se desintegra a un ritmo de 5024 años, y emprende un camino que lo lleva a transformarse en radio y finalmente en plomo. La desintegración del uranio fue descubierta por Henri Becquerel en 1899 e inició el estudio de la radiactividad.

Uranio de juventud
cuando la mina más papa
susurraba en mi solapa
reclamando radiación.

Viejos tiempos de mi gloria.
con cada elemento nuevo
en todo el barrio malevo
se temblaba de emoción.

Vereditas de berilio
bajo la luz de neón
torrentes de rayos gamma
junto a la paz del malvón.

¡Uranio de juventud!
¿cómo puedo no extrañarte?
Vuelvo a oír aquel silbido
que hacías al fisionarte
y ese tango que cantabas
cuando te desintegrabas
Uranio de juventud
es imposible olvidarte.

Hoy vencido y ya canoso
evoco tu radiación
en aquel tiempo dichoso
cuando nunca me faltaba
ni una mina ni un neutrón.

¡Uranio de juventud!
Ni un gramito miserable
me ha quedado en el bulín
despoblado y sólo vivo
de desechos radiactivos
mezclados con aserrín.

Nota de Lisarda-Leonardo Moledo,nacido en 1947,es matemático y escritor.Publicó Verídico informe de la ciudad de Bree en 1985.

José Cardoso Pires, De Profundis

2011-05-20T07:29:00.000-07:00

"Cuando perdiste el sueño y la certeza,
te volviste desorden, te volviste nube."
Simónides de Ceo,
Epitafio para los
caídos en las Termópilas
Enero de 1995, jueves. En bata y con el cigarrillo apagado en los dedos, me disponía a desayunar en la mesa a la que ya estaba sentada mi mujer con Sylvie y António, que habían llegado la víspera a Portugal. Creo que di los buenos días y que, aunque sereno, traía una palidez de cera. Fue una mañana cenicienta que nunca jamás olvidaré: las personas hablaban no sé de qué y yo recorría la sala con la mirada: el suelo, las paredes, el enorme plátano por detrás del balcón. Me detuve en la taza de té y ahí me quedé. "Me siento mal, nunca me he sentido así", murmuré con fría tranquilidad.
Silencio brusco. Yo y la taza ante mis ojos. De repente me vuelvo hacia mi mujer: "¿tú cómo te llamas?"
Pausa. "¿Yo? Edite". Nueva pausa. "¿Y tú?"
"Parece ser Cardoso Pires", respondí entonces.
¿Y ahora, José?
[...]¡Te marchas, José!
José, ¿adónde?
Carlos Drummond de Andrade
Aún hoy sigo oyendo aquel "parece ser". Resulta espantoso cómo mi yo se transformó bruscamente allí en otro alguien, en otro personaje menos inmediato y menos concreto.
En esta introducción a la pérdida de la identidad que un trastorno cerebral acababa de desencadenar, lo que me parece, desde luego, implacable e irreversible es la precisión con la que en tan rápido lapso me vi desposeído de mis relaciones con el mundo y conmigo mismo. Como si acabara de iniciar un proceso de despersonalización (Él -o mi nombre- es) que, encima, se volvía más ajeno por la imprecisión de parece ser. Además, la circunstancia de haber respondido a Edite con el apellido y no con el nombre de pila, el más íntimo entre marido y mujer y el único que nos resultaba natural, es como otro indicio del distanciamiento provocado por el golpe del azar que me había privado de memoria y de pasado.
Él, el Otro. El Otro de mí. Al instante, Edite ya estaba hablando por teléfono con los médicos sobre ese alguien impersonal que yo estaba empezando a ser. Yo la oía desde el centro del vertíbulo con gran serenidad. Sabía -eso creo- que algo me ocurría, algo oculto, activo, pero en aquel momento ya empezaba a oír y a sentir sólo de paso, sin retener. (Aun así, tenía algún conocimiento de la ansiedad que me rodeaba: "Esto no va a ser nada", creo haber dicho a Sylvie, cuando la descubrí en el pasillo, atenta a las llamadas por teléfono de Edite.)
Recuerdo que aquella mañana fue invadida por un aguacero desalmado, se oía una lluvia gruesa y pesada allí fuera, pero debió de ser pasajera, porque, cuando acabó, Edite aún seguía al teléfono. A partir de entonces lo único que sé es que me puse a afeitarme delante del espejo del cuarto de baño con la pasividad de quien afeita a un ausente... y allí fue.
Sí, allí fue. En la medida en que es posible localizar una fracción más que secreta de la vida, fue en aquel lugar y en aquel instante cuando yo, cara a cara con mi imagen en el espejo, pero ya desligado de ella, me convertí en Otro sin nombre y sin memoria y, por siguiente, incapacitado para la menor relación pasado-presente, de imagen-objeto, del yo con otro alguien o de lo real con la visión que entraña lo abstracto. Él. El mismo al que la mujer (Edite, se llama, pero nada garantiza que ese hombre aún conozca su nombre, que no la considere un simple hecho, una presencia), exacto, ese mismo Él, al que Edite encontraría, poco después, peinándose con un cepillo de dientes antes de partir con urgencia para el Hospital de Santa Maria y el mismo al que una enfermera sorprendería días después en la misma operación delante del espejo en el lavabo de la habitación.
Días después ¿cuándo?
Sin memoria, se desvanece el presente, que simultáneamente es ya pasado muerto. Se pierde la vida anterior... y la interior, claro está, porque sin referencias del pasado, mueren los afectos y los lazos sentimentales, y la noción del tiempo, que relaciona las imágenes del pasado y que les da la luz, y el tono que las data y las vuelve significativas: eso también. Es verdad, también eso se pierde, porque la memoria, como aprendí por mí mismo, es indispensable para que se pueda no sólo medir el tiempo, sino también sentirlo. Así, al ver a mi Otro yo peinándose con un cepillo de dientes en una habitación de hospital (según me contaron más adelante), me pregunto cuántas veces le sucedió aquello y al instante veo a una enfermera aparecérsele por detrás y cambiarle el cepillo por el peine, sin un comentario, sin una palabra siquiera, pura y simplemente con la práctica de quien ejecuta una rutina, y a él obdecerla sin la menor resistencia:él, como cumpliendo el papel que le corresponde en dicha rutina. ¿Siempre ese juego?, me pregunto.
Tal vez. Es posible que la aceptación apática del error se debiera a su incapacidad mnemónica para relacionar... y, por tanto, para preguntar. Es posible. Para él, ahora o ayer era todo otrora, mundo ajeno, o como tal, y desinterés: el constante y desinteresado desinterés del hombre deshabitado de personas y lugares, de tiempo y de sentimientos.
¿Apatía, en ese caso? En esta fase del proceso admito que no se trata propiamente de apatía, serán los médicos quienes podrán decirlo. Que yo sepa, él al principio sabía que estaba enfermo. O tendría una mínima percepción de la imposibilidad de vincularse con los demás, la imposibilidad con la que convivía y aceptaba con naturalidad. Recuerdo incluso que, al observar algo que le llamaba la atención, lo dejaba de lado instintivamente, porque estaba convencido de que un segundo después iba a olvidarlo.
el de oír y percibir, mientras oía, pero desconectar rápidamente, era el plano en el que se movía. Oír y al instante desconectar. Desconectar. Y ver: ver también contaba. Ver a personas (figuras) a través de un cristal mudo y perderlas acto seguido: todo ello sin angustia, como quien llenara el tiempo con una serenidad terminal, como quien, en la desertización que lo invadía, fuera avanzando hacia la muerte cerebral en un escenario de contornos indiferentes.
En las Poesías de Drummond de Andrade, que tengo ahí, en la estantería, José caminaba, pero ¿hacia dónde José?

Antonio Soler, Sonata 84

2011-05-17T17:44:00.001-07:00

Scott Ross
(1951-1989)clavecinista estadounidense, intérprete de Bach, Scarlatti y Soler entre otros.

Antonio Soler
(1729-1783) Compositor, clavecinista, organista y teórico de la música español. Considerado el mejor compositor hispano del siglo XVIII, se formó como músico en el monasterio catalán de Montserrat, en el que ingresó como niño de coro cuando contaba siete años de edad. Miembro de la Orden de San Jerónimo del monasterio de San Lorenzo de El Escorial desde 1752, ese mismo año inició su relación con Domenico Scarlatti, de quien recibió lecciones hasta 1757. Su influencia es especialmente significativa en la serie de 120 sonatas para clave escritas por Soler, en las que éste adoptó el esquema formal bitemático del maestro italiano, pero añadiéndole elementos procedentes de la antigua tradición española para teclado. Un ejemplo de ello es su célebre Fandango, una original pieza construida sobre este característico ritmo de danza español. Maestro de capilla de El Escorial desde 1757, el padre Soler destacó así mismo en la composición de música vocal sacra y profana, con 9 misas y 132 villancicos entre otras obras.

Ignacio Vázquez, Aquel vecino de Santos Lugares

2011-05-14T07:55:00.000-07:00

Cumpliendo la premisa de que todos los hombres son mortales, Sábato no fue una excepción. Su muerte era previsible. Que la cuerda elegíaca la pulsaran con más dolor los anónimos vecinos de Santos Lugares que el establishment cultural, también. Y que los lugares comunes menudearan sobre la figura mediática de Sábato, también era fatalmente previsible.

No leí todo lo que se escribió sobre Sábato en estos días. Si escribió algo Damián Tavarosky, lamentaría no haberlo leído. De lo que sí leí, me detuve en María Rosa Lojo, que tiene sobrada autoridad en la materia y un interés en la obra de Sábato que tiene larga data. Cuando nos referimos a la obra, hay que aclarar que nos referimos a la obra literaria, ya que en estos días el escritor estuvo prácticamente confinado a una foto de 1976 y a su papel en la comisión de la Conadep.
Así, dos circunstancias en una vida que arañó el siglo se destacan sobra la peripecia que ya conocemos: Rojas…1911…familia de inmigrantes italianos…estudios de Física…el PC…París…el surrealismo…despedí la ciencia, saludé el arte…Houssay me bloqueó el saludo…tiene una relación con Matilde…publica ensayos y novelas…EN 1976 ALMUERZA CON VIDELA…EN 1984 INTEGRA LA CONADEP…NUNCA MÁS…publica libros que derivan de reportajes o libros anteriores…el premio Cervantes…la viudez…la muerte anunciada.

Un lugar común es el del “vecino cascarrabias”: el escritor que sale a los gritos, en la vereda, a pedir que bajen la música. Yo me pregunto: ¿da lo mismo el silencio que el bochinche? ¿Da lo mismo escuchar música acotada al propio ámbito que poner la música al palo para el vecindario? ¿Nos tiene que dar lo mismo la concentración y el silencio de un creador que el atronar egoísta de un alienado? ¿A nadie se le ocurre calificar a los que ponían música a un volumen intolerable? El periodista que se hizo eco de esa nimiedad, ¿qué ambiente necesita para redactar sus notas?

Ya se sabe, desde la Edad media, que los vitrales eran la Biblia de pobres y analfabetos. Ahora bien: saltando a nuestros tiempos de refinada barbarie, nos topamos con otra suerte de analfabetismo. Como bien señalara Pedro Salinas, se trata del analfabetismo de los ya alfabetizados, de la incapacidad de leer entre líneas y el no pasar del sentido literal. A dicho analfabetismo habría que agregar un aniconismo: la imposible sinapsis entre la neurona que lee textos y la neurona que descifra imágenes.

Una foto representa figuras cristalizadas en el devenir del tiempo, pero una foto no es asertiva ni argumenta y por tanto, desde el afuera, puede dar para un barrido y un fregado. Obraría, por tanto, de mala fe quien pretenda explicar todo a partir de una foto. Las fotos podrán convencer a los analfabetos prácticos y confundir a los espíritus cómodos que no admiten más autoridad que un copete deíctico al pie de la imagen.

La foto que por estos días parece sintetizar los 99 años del escritor retrata, en efecto, a Videla rodeado por Esteban Ratti-presidente de la SADE- Jorge Luis Borges, Ernesto Sábato y Leonardo Castellani S.J. Lo que de ninguna manera puede manifestar la foto es lo que ocurrió durante el almuerzo con los escritores. Para esto, más que a la remanida foto, hay que recurrir a un testimonio directo como el que proveyó el mismo Castellani en un reportaje para la revista Crisis en mayo de 1976.
En dicho reportaje el sacerdote y escritor-que, dicho sea de paso, es el personaje oculto tras el nombre de “padre Rinaldini” en Sobre héroes y tumbas- se refirió a los entretelones del encuentro.Cada uno de ellos debía reclamar por escritores detenidos por la dictadura militar; puntualmente por Haroldo Conti, Antonio di Benedetto y alguno más que no puedo precisar.Eso fue lo que en sustancia ocurrió; nada de esto le importaba a la junta militar que no tenía más objetivo que sacarse la foto junto a la plana mayor de la literatura nacional. El triunfo mediático-entonces y ahora- se lo llevó la peor parte.

Detengámonos, una vez más, en esta imagen. Es innegable que allí están pero ¿cómo están? Sábato mira ostensiblemente hacia el suelo; Borges, serio, mira hacia cualquier punto, quizá buscando esquivar el flash o disimulando su hartazgo; Castellani, sereno, mira hacia delante; Ratti está al margen, por ubicación y actitud. Videla esboza una sonrisa maquiavélica, de circunstancias, buscando la mirada de Sábato y Castellani. Su gesto queda en el vacío. Están allí, en el espacio de la imagen, como podrían haber coincidido en un ascensor; pero no hay sintonía.

Preguntas: ¿hay foto de Jorge Amado refugiado en casa de Sábato? ¿Por qué resulta tan contaminante la figura de Videla? Si es tan determinante salir con alguien en una foto, ¿no será que a Videla le interesaban los derechos humanos? ¿Le interesaban a Videla los laberintos, los espejos y la prosa de Stevenson? Están Borges y Castellani en la foto: ¿probaría, eso, el improbable interés de Videla por Chesterton?

El día que Sábato cumple 24 años, en 1935, Carlos Gardel se estrellaba en Medellín.
Gardel: el Morocho del Abasto, el Bronce que sonríe, la pinta de Carlitos, la sonrisa de Gardel. Una sonrisa tan profusamente difundida que oculta para siempre el hecho puntual de que Gardel grabó el tango ¡Viva la patria! en homenaje al golpe militar de 1930. Pero claro: no hay foto de Gardel junto a José Félix Uriburu. Para el pueblo, que nunca se equivoca, bastará la síntesis biográfica de su sonrisa.

Leonardo Castellani S.J., Reportaje en revista Crisis

2011-05-14T07:46:00.000-07:00

El 19 de mayo de 1976, Videla, presidente de facto, almorzó, en la Casa de Gobierno, con los escritores Ernesto Sábato, Jorge Luís Borges, Leonardo Castellani y el presidente de la Sociedad Argentina de Escritores, Horacio E. Ratti.
Un mes más tarde, la revista Crisis —aún bajo la dirección de Eduardo Galeano y Federico Vogelius—procuró conversar con los protagonistas.

“Requerido por teléfono para una entrevista, Ernesto Sábato afirmó: ‘yo no hago declaraciones para la revista Crisis’, Borges, a su vez, dijo no tener tiempo y. lamentablemente, su disponibilidad de horarios excedía los límites del cierre editorial de esta publicación. Si, en cambio, pudieron ser entrevistados los escritores Leonardo Castellani y Horacio Esteban Ratti”. (Crisis, julio de 1976)

Este fue el último número que la revista pudo publicar. De allí extraemos este reportaje al cura Castellani, quien puntualiza detalles de lo conversado —son notorias las diferencias con la versión de Sábato— en aquel significativo encuentro.

—Padre Castellani, durante varios días un amplio sector de la opinión pública no hizo más que comentar el almuerzo entre les escritores y el presidente Videla…

—Bueno, es cierto, pero la gente se olvida de que fue nada más que un almuerzo y en los almuerzos se come más que se habla…

—Pero usted y los demás escritores fueron invitados para conversar sobre ciertos temas…

—Sí. En realidad, el más callado fui yo. Dije algunas cosas pero quienes más hablaron fueron los demás, sobre todo Sábato y Ratti que llevaban varios proyectos.

— ¿Y el presidente?

—Él y yo fuimos los más silenciosos. Videla se limitó a escuchar. Creo que lo que sucedió es que quienes más hablaron, en vez de preguntar, hicieron demasiadas propuestas. En mi criterio, ninguna de ellas fue importante, porque estaban centradas exclusivamente en lo cultural y soslayaban lo político. Sábato y Ratti hablaron mucho sobre la ley del libro, sobre el problema de la SADE, sobre los derechos de autor, etc.
—Bueno, padre, al fin y al cabo, en una reunión de escritores…

—Sí, pero la preocupación central de un escritor nunca pueden ser los libros, ¿no es cierto? Yo traté de aprovechar la situación por lo menos con una inquietud que llevaba en mi corazón de cristiano. Días atrás me había visitado una persona que, con lágrimas en los ojos, sumida en la desesperación, me había suplicado que intercediera por la vida del escritor Haroldo Conti.

Yo no sabía de él más que era un escritor prestigioso y que había sido seminarista en su juventud. Pero, de cualquier manera, no me importaba eso, pues, así se hubiera tratado de cualquier persona, mi obligación moral era hacerme eco de quien pedía por alguien cuyo destino es incierto en estos momentos. Anoté su nombre en un papel y se lo entregué a Videla, quien lo recogió respetuosamente y aseguró que la paz iba a volver muy pronto al país.

— ¿Qué afirmaron los demás asistentes?

—Fíjese que curioso: Borges y Sábato, en un momento de la reunión, dijeron que el país nunca había sido purificado por ninguna guerra internacional. Ellos, más tarde lo negaron, así como aseguraron decir cosas que, en realidad, no dijeron. Pero hablaron de la purificación por la guerra.

Lo interesante es que el presidente Videla, que es un general, un profesional de la guerra, los interrumpió para manifestar su desacuerdo. Creo que eso le desagradó mucho, pues motivó una de sus pocas intervenciones. A mí también eso me cayó como un balde de agua fría, por lo tremendo que eso significa.

Además, por lo incorrecto: se olvidan que la Argentina atravesó varias guerras internacionales, como la de la independencia, la del bloqueo anglo-francés, la del Paraguay, y más bien que de esas contiendas no salió purificada.

—Quizás ellos quisieron decir que la situación difícil de la Argentina no se justificaba, pues, a diferencia de Europa, no había sufrido ninguna guerra…

—Vea, en lo que va de este siglo Europa sufrió ya dos guerras mundiales, pero no por eso es más pura que la Argentina. Al contrario… Por eso le digo que de ese almuerzo, si es por lo que se habló, no puede haber salido algo muy positivo o trascendente. A lo mejor, el presidente se llevó una impresión favorable y pudo rescatar algunas ideas que allí se lanzaron, pero nada más.

—Su balance, entonces, no parece muy optimista…

—No, ni puede serlo. Sábato habló mucho o peroró, mejor dicho, sobre el nombramiento de un consejo de notables que supervisara los programas de televisión. En Inglaterra funciona una instancia similar, presidido por la familia real e integrado por hombres notorios de todas las tendencias.

Cuando estuve hace mucho en Inglaterra, Chesterton me habló de ese consejo del cual él formaba parte y que, por aquel entonces, supervisaba sólo la radie, ya que la televisión todavía no existía. Eso quería Sábato que se hiciese en la Argentina. Borges dijo que él no integraría jamás ese consejo de prohombres. Sábato, entonces, agregó que él tampoco. Yo pensé en ese momento para qué lo proponían entonces. O sea que ellos embarcaban a la gente pero se quedaban en tierra. Personalmente, no creo que ese consejo sea una decisión muy importante…

—Dentro de su larga experiencia, ¿qué significa este almuerzo?

—Para mí fue un hecho agradable, pero no muy trascendente. Al menos, que los hechos posteriores demuestren lo contrario, como por ejemplo, que aparezca el escritor Haroldo Conti. Algunos me habían pedido que intercediera también por varios ex funcionarios cesanteados aparentemente en forma injusta. Pero no quise hacerlo, pues me pareció que esos casos desdibujarían la dramaticidad de la situación de Conti, por cuya vida se teme…

Juicios sobre Enesto Sábato: Ezequiel Martínez + Alejandro Drewes

2011-05-11T08:36:00.000-07:00

Ezequiel Martínez- Ernesto Sábato, después del fin
"No se puede estar triste todo el tiempo, angustiado todo el tiempo... Todo era una exageración. Vivió esa exageración". Lo dijo su hijo, Mario Sábato, en el homenaje al autor de El túnel que se realizó la semana pasada en la Feria del Libro.

Ernesto Sábato hizo de esa exageración su estandarte. Eligió iluminar su vida con esa antorcha a media luz. Hace muchos años, si uno llamaba a su casa de Santos Lugares, la voz de Don Ernesto podía escucharse en su contestador telefónico con mensajes que decían más o menos así: "No puedo atenderlo. Me siento muy deprimido y angustiado. No tengo ánimo para hablar con nadie". Su esposa, Matilde Kusminsky-Ritcher, había muerto en setiembre de 1998 y su hijo mayor, Jorge Federico, había perdido la vida tres años antes en un accidente automovilístico. Si el fatalismo perpetuo de Sábato no había tocado fondo, estas muertes terminaron de empujarlo hacia el más oscuro de los abismos.

Por entonces el escritor sumaba 86 años y había terminado de escribir Antes del fin , su primer libro después de décadas de silencio de imprenta. Se trataba, según su propia definición, de un "testimonio, epílogo o testamento espiritual". Allí, y a lo largo de poco más de doscientas páginas, Sábato recorre los capítulos fundamentales de su "atormentada existencia". Desmenuza encuentros y desencuentros que dejaron demasiadas dudas y pocas certezas en su vida. Habla poco de sus libros anteriores, y cuando los menciona, será sólo para explicar cuánto sufrió haciéndolos. En esas páginas sufre, también, por la ecología, los desocupados, los maestros, los desamparados y el destino sombrío hacia el que se dirige la humanidad. Pero sufre, sobre todo, por sí mismo.

Las tempestades que azotan Antes del fin son interminables. Tanto como la autocompasión que Sábato despliega en abundancia. Con eso ha sostenido sus últimos años de vida pública, transformado en el pasajero de una pesadilla. El autor de El escritor y sus fantasmas había abandonado un cuarto de siglo antes la palabra impresa para dedicarse a ser un pensador mediático, la voz de la conciencia nacional.

No le faltaron cámaras ni micrófonos: siempre fue una especie de símbolo ético para la mayoría de los argentinos y un referente moral para las nuevas generaciones, sobre todo después de haber presidido en 1984 la Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas (Conadep), que investigó los crímenes cometidos durante la última dictadura militar en la Argentina, cuyo informe está contenido en el libro Nunca Más.

El escritor y su obra

Las generaciones más jóvenes –a quienes el escritor se dirigía especialmente en Antes del fin – lo conocieron más por sus apariciones públicas que por el valor de su literatura. Sábato supo circular por la era de la información con buena cintura: no le escapaba a los programas especiales que le rendían homenaje ni a las entrevistas de primera plana. Los diarios argentinos, además, publicaban con frecuencia en sus correos de lectores las abundantes reflexiones que él enviaba, y que podían tener como destinatarios tanto a Diego Armando Maradona o las Madres de Plaza de Mayo como a su propia realidad: en 1993 explicó en una carta abierta por qué estaba sumergido en la pobreza y no le alcanzaba el dinero para vivir. De más está decir que logró una cruzada nacional que lo auxilió en estas tribulaciones domésticas. Sábato también echaba mano a estos eventuales gemidos epistolares cuando quería responder a cada línea publicada que invocara su nombre en vano o simplemente para retomar los problemas existenciales que lo tenían a mal traer.

Esos mensajes mediáticos, en su mayoría fatídicos, fueron el plato principal de Antes del fin . No había nada nuevo en este libro, ni siquiera las condolencias que Sábato se dispensa a sí mismo eran una novedad. Su mensaje ya era conocido: la humanidad avanza hacia la autodestrucción y él se vio forzado a viajar en este barco a pesar de su temprana vocación por el suicido, de la que también da cuenta. Tanto desánimo, sin embargo, no opacó el éxito comercial que sus editores sospechaban. A pocas semanas de su aparición en las librerías argentinas, el 10 de diciembre de 1998, el libro tuvo varias reimpresiones y durante semanas permaneció inamovible en el primer puesto de las listas de best-séllers.

Es lógico que su "testamento espiritual" generara tantas expectativas. Más allá de algunos ensayos con viejas ideas recicladas, publicados esporádicamente, su último libro de ficción había sido Abaddón el exterminador , en 1974. Sus otras dos novelas – El túnel (1948) y Sobre héroes y tumbas (1961)– lo catapultaron con justicia a un lugar de privilegio dentro de la literatura y a un reconocimiento internacional que le valió, entre otras distinciones, el Premio Cervantes en 1984. El resto de sus libros tomaron la forma de ensayos, y en ellos desplegó su notable agudeza de pensador.

Pero en este caso, más que hacerse esperar, Sábato se hizo rogar: en el prólogo de Antes del fin aclara que se vio forzado a publicarlo porque los jóvenes –eso es lo que le decían– necesitaban de su mensaje. Seis años le tomó llegar al último párrafo, y en ese tiempo se embriagó con las súplicas que lo empujaban a la máquina de escribir. Sólo así, aseguraba Sábato, pudo afrontar la angustia que le produjo concebirlo. "No quiero morirme sin decirles estas palabras", les disparaba a los jóvenes en el Epílogo que, como una diminuta luz en el camino, intenta dejarles una cuota de esperanza. Si no fuera por el título que le puso a ese capítulo, "Pacto entre derrotados", tal vez la llama de la fe cobraría más fuerza en vez de avivar una fogata de apocalipsis y desesperanzas sin retorno. Pero se sabe: Sábato supo ser una exageración de sí mismo

Alejandro Drewes, Sobre Clarín, la Revista “cultural” Ñ, un tal Ezequiel Martínez y un tristísimo “homenaje” a Don Ernesto Sábato

Es pública y notoria la estrepitosa decadencia de la cultura en Argentina en estos años. Nada nuevo bajo el sol, ni digno de escribir una carta a los medios. Solamente que esta vez, nos justifica el hacerlo la nueva “hazaña” en pro de la degradación de la cultura nacional y sus mejores tradiciones que ha terminado de hacerla bajar a patadas por la escalera al sótano, via el oscuro oficio de un ignoto escriba de la Revista Ñ . Quien, para mayor paradoja, responde al nombre de Ezequiel Martínez, casi coincidente con el de uno de los escritores mayores de este país de los argentinos. No nos queda claro si el notero en cuestión se habrá enterado de la irónica -casi diríamos sarcástica-, coincidencia; en todo caso, lo que puede leerse en el panfleto en cuestión de verdad que maldito el honor que le hace al autor de La cabeza de Goliath y Muerte y transfiguración de Martin Fierro.El estilo y el trasfondo de la nota -que copiamos debajo, de la edición electrónica de Ñ-, habla desde su propio título, mucho más del “periodista” en sí que del propio escritor “homenajeado”. Y da la enésima muestra de los deplorables y cuasi nulos criterios de selección de la Revista Ñ para sus editoriales. En ese contexto, esta nota, de cuyo análisis nos ocupamos seguidamente, resulta del todo coherente con el escenario del kitsch posmoderno, donde se mezclan en alegre confusión reseñas de libros que reemplazan a la devaluada e inexistente crítica literaria en estos medios; listas de los “libros más vendidos” y ecos de los ecos de lo más glamoroso del medio editorial europeo y norteamericano, en cuyas próvidas arcas seguramente confían, como en el denario de los premios. Condimentado con un poco de morbo que, ya lo sabemos, vende y muy bien.En concreto, en relación con su nota sobre Don Ernesto Sábato, el tal Ezequiel Martínez comienza por el bello ejercicio de tomar una frase de una entrevista de su hijo Mario Sábato, la cual saca de contexto, tergiversa, retuerce y exprime al solo objetivo de abonar a sus tesis delirantes sobre el escritor. Presume de irónico y burlesco en el tono despreciativo que usa, pero en verdad, apenas si da cuenta de su propio resentimiento y miserabilidad, tal vez de corte ideológico y asociados a la famosa, traída y llevada foto del encuentro con Videla; foto en la cual se olvidan del Padre Castellani y de su causa –la intercesión por dos detenidos-desaparecidos-, pequeño detalle. El presunto experto en la obra de Sábato despacha en dos líneas la obra ensayística del maestro, con la simpática adjetivación de “viejas ideas recicladas”. Del resto de la obra de Sábato, novelística en particular, cero comentarios, excepto lo que no puede evitar porque rompe los ojos: la enorme repercusión internacional de su obra hace décadas. Incluso en ese punto, sea por supina ignorancia, o -más probablemente -, por cinismo y perversidad, omite el detalle de citar a quienes fueran los escritores, filósofos y pensadores que dejaron por escrito su elogio de la obra de Sábato: una larga lista que incluye sin agotarla a Mann, Greene, Camus, Nadeau y Quasimodo; nombres que queremos suponer que algo significan para la cultura universal, todo y a pesar de los flatus voci -o flatus a secas-, de este impresentable notero de Ñ/ Clarín. Y pareciera que, excepto por las falsas alusiones a lo mediático, que la repercusión de la obra de Ernesto Sábato en Argentina hubiera sido inexistente. Ni falta que hace insistir en el disparate de esa pretensión.En cuanto a la idea central, por usar una metáfora sobre esta nota lamentable, que aquí sobrevuela; es decir, a la supuesta actuación e impostación de la angustia que se le adjudica al propio Sábato –recurriendo al pésimo gusto y a la bajeza de colocar datos de su vida privada, ejercicio más propio de paparazzi de alguna revista de esas con traseros al viento que de un medio dizque literario-, apenas cabria comentar nada, excepto que este personaje parte de la absoluta imposibilidad de dialogar con el Otro, coincidente con la actitud de quienes supuestamente forman parte de los “sectores de la cultura nacional”. Se nutre del negacionismo más cerril de una obra y su legado y del indecente ejercicio de vilipendiar a quien ya hacía muchos años, demasiados, que por su condición física estaba muy lejos de poder responder a tales ataques. Y que nunca, por cierto, estuvo “pidiendo micrófono” ni viviendo de la jugosa pleitesía de las editoriales, ni buscando la zanahoria de premios multimillonarios de los cuales nadie, ni público ni lectores, se acuerda al año siguiente. Sospechamos que gran parte de los personajes literarios que se maquillan para las fotos que aparecen en Ñ, en cambio, sí que andan a la caza de los flashes. A falta de sustancia, sobran detalles, como decía una canción de Joaquín Sabina.Por todo lo cual, el hecho de que el propio apellido de Don Ernesto aparezca repetidamente escrito sin acento; o que “best-seller”, aparezca en este brillante “ensayo” escrito con un curioso acento a la francesa, son apenas detalles. O mejor dicho, hilachas que muestran la trama de falencias bastante más graves y groseras Éticas, en primerísimo lugar.¿O será tal vez que el autor de esta nota editorial, en realidad, es “una exageración de sí mismo”?

Sinclair Lewis, Mi verdadero viaje

2011-05-09T06:09:00.000-07:00

Durante estos años, desde 1915, escribiendo novelas, he vivido una vida nada romántica ni emotiva. Viajé mucho; visto de un modo superficial, pareciera que quien ha estado en estos quince años en cuarenta estados de los Estados Unidos, en Canadá, México, Inglaterra, Escocia, Francia, Italia, Suecia, Alemania, Austria, Checoslovaquia, Yugoslavia, Grecia, Suiza, España, las Indias Occidentales, Venezuela, Colombia, Panamá, Polonia y Rusia debe haber sido aventurero. Ello, sin embargo, constituiría un típico error biográfico. El hecho es que mis viajes por el extranjero han sido un divertimento falto de inspiración, un vuelo que deja atrás la realidad. Mi verdadero viaje ha sido sentarme en un rincón para fumadores, en un pueblo de Minnesota, en una granja en Vermont, en un hotel de Kansas City o Savannah, escuchando el zumbido cotidiano de los que son, a mi entender, la gente más fascinante y exótica del mundo: los ciudadanos comunes de los Estados Unidos, con su amabilidad hacia los extraños y sus ásperas burlas, su pasión por el avance material y su tímido idealismo, su interés en todo el mundo y su provincianismo fanfarrón-las intrincadas complejidades que un novelista estadounidense tiene el privilegio de retratar.

Fragmento del discurso de Sinclair Lewis en la recepción del Premio Nobel de Literatura en 1930. Ahora que estoy leyendo Ann Vickers (Cárceles de mujeres en su versión castellana)me puse a buscar algo sobre este novelista.
Recomendable, el sitio de la Sociedad Sinclair Lewis en http://english.illinoisstate.edu/sinclairlewis/
Traducción (sólo libre en un pasaje) de Lisarda.

Me pregunto

2011-05-09T05:24:00.000-07:00

Si se dice que el que calla otorga, ¿por qué no existe en Facebook la opción "no me gusta"?

Ricardo Iorio, Blues Del Atardecer

2011-05-06T20:10:00.000-07:00

El Reloj, Blues del atardecer

2011-05-06T20:02:00.000-07:00

Para ver más de la banda y los nuevos avatares del amigo Eduardo Frezza, ver http://www.elrelojrock.com.ar/

Schubert, Momento musical No. 3

2011-05-06T06:42:00.000-07:00

Librerías anticuarias en Buenos Aires

2011-05-01T15:20:00.000-07:00

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Ernesto Sábato (1911-2011)

2011-04-30T15:48:00.000-07:00

Adiós, querido maestro!

Alvaro Valverde, Feliz quien ha leído

2011-04-29T08:24:00.000-07:00

Feliz quien ha leído. El que en la infancia, a través de los cuentos, fue descubriendo el mundo. El que en la adolescencia, en medio de la nada, supo hallar en lo oscuro siquiera este refugio al abrigo del tiempo. Quien joven, eterno en su belleza, intuyó en la lectura que vivir el momento era el mejor remedio contra aquello que huye. Aquel que, ya maduro, perdido como siempre, se aferró a algunas páginas para aplazar la muerte. Quien, en fin, viejo ya, leyó para ganar la batalla al olvido.
Feliz quien ha leído porque el camino es breve y sólo en la lectura puedes vivir las vidas que una existencia impide. Esas vidas de otros que por arte de magia se convierten en propias.
Feliz quien ha leído y ha encontrado en los libros el consuelo a sus males o el amor que le falta o la dulce alegría que vence a la tristeza. Quien ha llorado a solas al leer unos versos o un pasaje escondido en alguna novela.
Feliz el letraherido, el melancólico, aquel que, solitario, en un libro conoce al amigo que añora cuando va por la calle.
Feliz quien ha leído y tiene su mirada prendida de un poema y tiene su memoria aferrada a un relato. Quien piensa como piensan los que ensayan. El que se siente un griego en el exilio, o acaso un japonés a la espera de un haiku, o un árabe que evoca los sonidos del agua, o un americano que se canta a sí mismo.
Feliz quien ha leído y ha ido construyendo su propia biblioteca, y cada libro es un recuerdo cercano, un momento indeleble de lo que es fugitivo. Y una forma de crítica, porque no todo vale.
Feliz quien ha leído en salas soleadas de bibliotecas públicas y ha sentido las sombras de los mil personajes que pueblan los volúmenes que se apilan en torno.
Feliz quien, como Borges, no se jacta de aquello que ha escrito y, sin embargo, se enorgullece de aquello que ha leído. Quien, como a Jaime Gil de Biedma, la mención de la palabra poesía le suscita la imagen no de un hombre escribiendo un poema, sino la de un hombre leyendo un poema.
Feliz quien ha viajado sin haber recorrido un país extranjero. O aquel que desde el cuarto va más lejos incluso que el viajero más rápido. El que es cosmopolita y vive en la provincia de los libros sin patria, porque el lector es alguien que ignora las fronteras.
Feliz quien ha leído y se apena por todos los que no han encontrado ese placer perfecto.

Nota. Escribí este "manifiesto por la lectura" hace un par de meses a instancia de Leni Ortiz, directora de la Biblioteca Municipal "Juan Pablo Forner" de Mérida, y fue entregado ayer a los asistentes a la celebración del Día del Libro.

Álvaro Valverde (Plasencia, 1959). Es autor de libros de poesía como "Las aguas detenidas","Una oculta razón" (Premio Loewe), "A debida distancia", "Ensayando círculos", "Mecánica terrestre" y "Desde fuera", los tres últimos publicados por Tusquets Editores. También de dos novelas ("Las murallas del mundo" y "Alguien que no existe"), un libro de artículos ("El lector invisible") y otro de viajes ("Lejos de aquí").Administra http://mayora.blogspot.com/ de donde hemos tomado este hermoso manifiesto.

Cairasco de Figueroa, Comedia del Recibimiento

2011-04-29T06:27:00.000-07:00

La Comedia del reçebimiento fue gestada por Bartolomé Cairasco de Figueroa probablemente hacia 1581, cuando el Cabildo Catedral le encarga que prepare una obra para celebrar la llegada, al año siguiente, del nuevo obispo de la Diócesis, Fernando de Rueda. Debió representarse, según reza el manuscrito original, en mayo de 1582, en el pórtico de la Catedral de Canarias.

La obra tiene una estructura muy sencilla. Se compone de tres escenas escritas en verso, con algunas partes cantadas, lo que hace suponer que el texto se acompañaba de notación musical. Los personajes son alegóricos. Por una lado están Invención, Sabiduría y Curiosidad; por otro aparecen Guía y Gáldar, nombres tomados de las localidades respectivas de la isla de Gran Canaria a las que representan; y finalmente, como protagonista absoluto de la obra, está Doramas, personaje que rememora al gran líder de la resistencia aborigen grancanaria, muerto a manos del militar castellano Pedro de Vera a finales del siglo XV.

El personaje Doramas es en realidad un símbolo en la Comedia del recibimiento: al no encontrar ninguna de las figuras alegóricas a nadie realmente capacitado para dar la bienvenida al nuevo obispo, al final deciden que quien merece ese honor es el guerrero Doramas. Como éste no habla el castellano, se le proporciona una bebida para que pueda ser entendido por el obispo. Es entonces cuando Doramas, ya en la tercera escena, pronuncia un largo parlamento en el que, para recibir al obispo, canta las excelencias de Canarias, la bondad de su pueblo y la dignidad de su propia figura.
Se establece así una especie de “duelo de lenguaje” en el que Doramas representa la esencia de la canariedad.
Fuente: Wikipedia